Die Teufelshure

Atlantik mündete. Bran und seine Kameraden glitten vom Boot lautlos ins Wasser, als sie die Mitte des Lochs erreicht hatten. Sie trugen wasserdichte Taucheranzüge, und obwohl sie auch ohne Sauerstoff in der Lage waren, lange Strecken zu tauchen, zogen sie es vor, Sauerstoffflaschen zu verwenden und Gesichtsmasken, die eine Kommunikation per Funk zuließen.
    Die schweren Claymore-Schwerter trugen sie wie Harpunen in der Hand. Es waren die einzigen Waffen, die man gegen einen Panaceaer einsetzen konnte, um ihn ins Jenseits zu befördern. Im Nu hatten Bran und die anderen das Loch durchquert, wobei Ruaraidh vorab die Strömung berechnet hatte, damit sie punktgenau an der richtigen Stelle landeten. Mit einem Unterwasserscheinwerfer ausgerüstet, führte er seine Kameraden zu jener Stelle, wo sich der Einstieg in eine längst vergessene unterirdische Wasserwelt offenbarte.
    Beim Eintauchen in die Höhle verwandelte sich der türkisfarbene Widerschein des Atlantiks schlagartig in ein nachtblaues Nichts.
    Wie ein Schwarm zu groß geratener Fische blieben sie dicht beieinander, um sich gemeinsam in einer Düsternis ohne Oben und Unten zu orientieren. Als sie plötzlich vom kalten Sog eines Strudels erfasst wurden, der ihnen aus einem Seitenarm der Höhle entgegenströmte, gab Ruaraidh ein Zeichen. Der elektronische Kompass zeigte in die Richtung, aus der das Wasser strömte. Die zuvor am Computer berechnete Route deckte sich mit dem Standort und dem Verlauf des Flusses. Der unterirdische Fluss von Corby Castle existierte also tatsächlich.
    Die Männer mussten ihre ganze Kraft aufbringen, um der starken Strömung entgegenzuschwimmen. Stellenweise war der Druck so kräftig, dass Bran das Gefühl nicht loswurde, auf der Stelle zu verharren. Es schien ewig zu dauern, bis sie eine Meile zurückgelegt hatten.
    »Wie weit noch?« Wilbur verließen offenbar die Kräfte, als er nach knapp einer Stunde die Stille durchbrach.
    »Ich werde versuchen aufzutauchen«, erwiderte Ruaraidh. Mit einem Ultraschallsender überprüfte er permanent die Ausmaße des Flussbetts und ob das Wasser die Höhle gänzlich ausfüllte. Da das Wasser bergab zur See stürzte, musste irgendwo die Höhe des Meeresspiegels überschritten werden, und erst dann würde es möglich sein, aus den Fluten aufzutauchen, um sich neu zu orientieren.
    Als Ruaraidh die Wasseroberfläche erreichte, hatte er keine Ahnung, wie groß der Abstand an dieser Stelle zur Höhlendecke sein würde. Im Mittelalter hatte man den Fluss angeblich nur bei Ebbe befahren. Instinktiv zog er den Kopf ein und leuchtete vorsichtig in die Umgebung. Unvermittelt stieß er einen überraschten Laut aus.
    »Kommt nach oben, das müsst ihr euch ansehen«, rief er.
     
    Dough Weir war überraschend zum Drill-Instructor mutiert, während er Detective Chief Superintendent Murray, der ihm eigentlich nicht unsportlich schien, durch die gottverlassene Gegend des Ben Mhor scheuchte.
    Den Wagen hatten sie etwa drei Meilen zuvor stehen lassen müssen, weil die Wege so schlecht geworden waren, dass Murray einen Achsenbruch befürchtete, wenn sie auch nur noch einhundert Yards weitergefahren wären.
    »Ich weiß nicht, was Sie mit diesem Gewaltmarsch bezwecken wollen, Dough?«, keuchte er hinter ihm.
    Dass Murray eindeutig das falsche Schuhwerk für eine Wanderung im Geröll trug, ignorierte Dough geflissentlich. Er war von einem unerklärlichen Ehrgeiz ergriffen. »Jetzt kommen Sie schon, Detective!«, feuerte Dough ihn ziemlich mitleidslos an. »Laut Karte sind es nur noch zwei Meilen bis zu der Stelle, wo das Signal erloschen ist.«
    Murray hob schnaubend den Kopf, und Dough sah, dass sein Blick zum Ben Mhor hinaufwanderte und dann über die kargen Hügel und Felsen dieses Landstrichs.
    »Waren Sie jemals bei der Armee?« Dough dachte sich, wenn er den Polizisten in eine Unterhaltung verwickelte, würde er vielleicht alle Anstrengungen vergessen.
    »Nein«, stieß Murray zischend hervor. »Ich bin gleich zur Polizei gegangen.«
    »Ich war in Nordirland«, rief Dough ihm zu. »Vor mehr als dreißig Jahren. Da ist das hier ein Klacks dagegen. Überall Heckenschützen, und wenn du im Häuserkampf nicht getroffen werden willst, musst du rennen können wie ein Hase. Einmal hat es einen Kameraden erwischt. Kopfschuss. Er war nicht fit genug. So etwas vergisst man nicht.«
    Murray war anzusehen, dass ihn Doughs Geschichten nicht gerade erheiterten. Der Detective wurde immer langsamer und sein Abstand zu Dough,