Die Tote im See

sich
    nicht allzuviel aus Kätzchen macht.
    »Ich hoffe sehr, daß er ihn kennt«, sagte ich. »Vielleicht fragen Sie
    ihn mal, dann wissen Sie’s sehr schnell!«
    Sie zeichnete hastig drei Briefe ab, wahrscheinlich wollte sie sich daran hindern, mir ihre Schreibgarnitur an den Kopf zu werfen. Sie
    sprach wieder ohne aufzusehen.
    »Mr. Kingsley ist in einer Besprechung. Ich werde ihm Ihre Karte
    überreichen, sobald sich eine Gelegenheit dazu bietet.«
    Ich dankte ihr und setzte mich in einen Sessel aus Leder und Chrom, der bequemer war als er aussah. Zeit verging, und Stille senkte sich über die Szene. Niemand kam und niemand ging.
    Miss Fromsetts elegante Hand huschte über ihre Papiere, und für
    einen Augenblick hörte man des Kätzchens gedämpfte Stimme in
    der Vermittlung und das leichte Klicken beim Ein‐ und Ausstöpseln.
    Ich zündete mir eine Zigarette an und zog mir einen großen
    Aschenbecher zu meinem Sessel. Die Minuten schlichen auf Zehen‐
    spitzen vorbei, den Finger auf den Lippen. Ich sah mir den Raum genauer an. Seine Aufmachung sagte mir nichts. Möglich, daß hier Millionen gescheffelt wurden oder auch, daß der Gerichtsvollzieher
    im Hinterzimmer saß, seinen Stuhl vor dem Geldschrank.
    Eine halbe Stunde sowie drei oder vier Zigaretten später öffnete sich hinter Miss Fromsetts Tisch eine Tür, und zwei Männer kamen
    mit dem Rücken zuerst heraus. Sie lachten. Ein dritter Mann hielt ihnen die Tür und half ihnen beim Lachen. Sie schüttelten einander
    herzlich die Hände, und die beiden Männer gingen quer durch den
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    Raum hinaus. Der dritte Mann ließ das Lachen aus seinem Gesicht
    fallen und sah plötzlich aus, als hätte er noch nie in seinem Leben gelacht.
    Er war ein großer Vogel in einem grauen Anzug, und er war über‐
    haupt nicht spaßig aufgelegt.
    »Hat jemand angerufen?« fragte er in hartem Chefton.
    Miss Fromsett erwiderte sanft: »Ein Mr. Marlowe möchte Sie spre‐
    chen. Er kommt von Lieutenant M’Gee. In einer persönlichen Ange‐
    legenheit.«
    »Kenn ich nicht«, bellte der große Mann. Er nahm meine Karte
    und ging, ohne auch nur einen Blick für mich zu verschwenden, zurück in sein Büro. Fauchend schloß sich die automatische Tür.
    Miss Fromsett schenkte mir ein Lächeln süßen Bedauerns, das ich ihr in Form eines schmutzigen Grinsens zurückerstattete. Ich inha-lierte eine weitere Zigarette, weitere Zeit torkelte vorbei. Ich begann die Gillerlain Company innig in mein Herz zu schließen.
    Zehn Minuten später öffnete sich dieselbe Tür, und der hohe Herr
    kam heraus. Er hatte den Hut auf und knurrte, daß er eben mal zum
    Friseur gehe. Er ging mit betont schwungvollen Sportlerschritten über den chinesischen Läufer; als er die halbe Distanz zum Ausgang
    bewältigt hatte, drehte er sich scharf um und kam zu mir herüber.
    »Sie wollten mich sprechen?« bellte er.
    Er war ungefähr 1,85 Meter groß und bot trotzdem kaum Platz für
    weiche Stellen. Seine Augen waren steingrau, voller Flecken kalten Lichts. Er trug eine Sondergröße eines glatten grauen Flanellanzugs
    mit Nadelstreifen. Und er trug sie elegant. Sein Benehmen drückte aus, daß er hart genug sei, um in dieser Welt zurechtzukommen.
    Ich stand auf. »Ja. Falls Sie Mr. Derace Kingsley sind.«
    »Wer, zum Teufel, sollte ich sonst sein, Ihrer Meinung nach?«
    Ich war kein Spielverderber und gab ihm deshalb meine andere
    Karte, die mit meinem Beruf. Er klemmte sie zwischen seine Pranken und starrte sie finster an.
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    »Und wer ist dieser M’Gee?« schnauzte er.
    »Nur ’n Kerl, den ich kenne.«
    »Sie begeistern mich«, sagte er, indem er sich zu Miss Fromsett umwandte. Es schien ihr Spaß zu machen. Sehr viel Spaß sogar.
    »Hätten Sie vielleicht die Güte, noch eine Kleinigkeit mehr von ihm
    zu erzählen!«
    »Man nennt ihn Veilchen M’Gee«, sagte ich. »Weil er nämlich im‐
    mer Hustenbonbons lutscht, die nach Veilchen riechen. Er ist ein schwerer Mann mit weichem grauem Haar und einem niedlichen
    kleinen Mund, wie dazu geschaffen, Babys zu küssen. Aber als er das letzte Mal gesichtet wurde, trug er einen schicken blauen Anzug, breite braune Schuhe, einen steifen grauen Hut und rauchte Opium in einer Shagpfeife.«
    »Ihre Art gefällt mir nicht«, sagte Kingsley mit einer Stimme, die geeignet war, Paranüsse zu knacken.
    »Das geht in Ordnung«, sagte ich, »ich verkaufe sie sowieso
    nicht.«
    Er zuckte zurück, als ob man ihm eine wochenalte Makrele unter
    die Nase hielte. Dann drehte