Die Toten von Crowcross

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Autoren: Iain Mc Dowall

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befassen: John Colin Ewing, wie die Lizenzurkunde neben dem Eingang besagte. Im »Crowcross Arms« gab es neben dem Restaurant noch zwei weitere Gasträume. Das Restaurant war offenbar nur abends und an den Wochenenden geöffnet, und im größeren der beiden Gasträume saßen etwa ein halbes Dutzend Leute. Die Bedienung hinter der Theke hatte hauptsächlich mit ihrem Kreuzworträtsel zu tun. Jacobson fand Ewing nebenan, im kleineren der beiden Gasträume, wo sich außer ihm niemand aufhielt.
    Ewing saß hinter der Theke. Hume hatte sich schon in seinem Hinterzimmer breitgemacht, und Ewing war mit seinen Buchhaltungs- und Bestellunterlagen hierher ausgewichen. Er war klein und gedrungen, und das saubere grüne Polohemd spannte sich über einem gepflegten Bierbauch . Das schüttere braune Haar hatte Ewing sich wenig überzeugend nach vorn gekämmt. Jacobson schätzte ihn auf irgendwas zwischen fünfundvierzig und sechzig. Jenseits der vierzig, das hatte er gelernt, ließ sich das Alter eines Mannes nicht einfach nach dem Augenschein bestimmen. Sport, Ernährung, der allgemeine Lebensstil, die genetische Prädisposition, Wohlstand und der Sinn für Mode – das alles hatte Einfluss darauf, wie alt jemand aussah. Um Genaueres sagen zu können, brauchte man Anhaltspunkte, und wenn es wichtig schien, war es das Einfachste und Schnellste, offen nach dem Alter zu fragen.
    Jacobson holte seinen Ausweis heraus, und Ewing nickte, locker und ohne zu wissen (Jacobson hatte Hume gesagt, er solle damit noch hinter dem Berg halten), worum es eigentlich ging.
    »Möchten Sie etwas trinken, Inspector?«, fragte Ewing. »Es ist heiß draußen.«
    Neben seinem Gelübde, nicht mehr zu rauchen, hatte Jacobson sich auch eine neue Trinkregel auf erlegt: kein Alkohol vor sechs Uhr, wenigstens werktags nicht.
    »Danke. Ein Wasser bitte, ein kaltes, mit Kohlensäure.«
    Ewing nahm ein Glas, holte eine Flasche Perrier aus der Kühlung und machte sie auf. Jacobson legte gut sichtbar ein Zwei-Pfund-Stück auf die Theke. Das war eine andere Regel, wenn auch eine alte. Nimm in Pubs und Bars niemals freie Getränke an, was auch immer es sein mag. Ewing schenkte das Glas halb voll und stellte es mitsamt der Flasche vor Jacobson hin.
    »Ihr Detective sagt, es geht um was Ernstes. Ich meine den, der sich gerade die Videos ansieht.«
    »So ernst, wie ein Mord nun mal ist«, antwortete Jacobson und erzählte dem Wirt gerade so viel, wie er wissen musste. Martin Grove sei am Morgen tot in seinem Haus aufgefunden worden, und es sei eine Untersuchung eingeleitet worden.
    »Himmel … Charlie Gilbert hat schon erzählt, dass er in der Richtung ein paar Polizeiwagen gesehen hat. Aber er dachte, die wollten zum Crowcross Wood.«
    »Auch da ist etwas vorgefallen, und wir halten es für möglich, dass zwischen den beiden Vorkommnissen eine Verbindung besteht.«
    DCS Salter hatte laut seiner letzten SMS für drei Uhr eine Pressekonferenz einberufen; bis dahin würde Jacobson so zurückhaltend sein wie nur möglich. Er griff nach dem Glas, trank einen Schluck kühles Wasser und gleich noch einen, größeren .
    »Wer ist Charlie Gilbert?«
    Ewing hatte sich darangemacht, ein paar Pintgläser zu polieren, die klassische nervöse Reaktion auf eine unerwartete schlechte Nachricht: Tu etwas Normales, tu etwas Unwichtiges, Alltägliches. Wobei Ewing sich so ungeschickt anstellte, dass es für Jacobson ganz den Anschein hatte, als stünde dieser Mann noch nicht lange hinter der Theke dieses Gasthofes.
    »Oh, das ist einer der Anwohner hier, Inspector. Colebrook Farm, da wohnt er ế .. Drüben beim alten Flugplatz ễ Er war gerade eben hier, kommt fast jeden Mittag.«
    »Und was ist mit Martin Grove? War der auch Stammgast?«
    »Einen Stammgast würde ich ihn nicht gerade nennen, nein ế Aber er kam schon hin und wieder her. Er mochte sein Ale genau wie alle anderen, normalerweise ein Black Sheep.«
    Ewing stellte seine Übersprungshandlung ein, legte das weiße Geschirrtuch zur Seite und beantwortete eine Frage, die Jacobson noch gar nicht gestellt hatte.
    »Jetzt ist er tot. Ich fasse es nicht. Er war mir trotz allem immer willkommen, Inspector. Immer.«
    »Trotz allem?«
    »Nicht alle hier waren erfreut, als er herzog. Die Alteingesessenen erinnern sich noch an den Fall, Sie wissen schon, den Myrtle-Cottage-Mord. Und was die Neuzugänge betrifft, nun, die sind hergezogen, weil sie es ruhig und friedlich haben wollen, ist doch verständlich, oder? Das Leben auf dem