Die unterirdische Sonne

David, ich werde dich töten und dir den Kopf abschlagen. Die Leichen des Heeres der Philister werde ich noch heute den Vögeln des Himmels und den wilden Tieren zum Fraß geben.
    Goliat dachte: Dem fällt auch nichts Besseres ein.
    Dann senkte er ein wenig sein eisenschweres Schwert. So muskulös er auch war, in voller Rüstung vierzig Tage lang hintereinander in der prallen Sonne zu stehen, laugte den gesündesten Riesen total aus.
    Alle Welt soll erkennen, dass Israel einen Gott hat, hörte Goliat sein Gegenüber rufen und dachte: Das weiß ich doch und jetzt lass uns die Waffen niederlegen und uns um unsere Liebsten kümmern.
    Da stutzte er.
    Träumte er? Hatte die Sonne seine Augen wieder mal fast blind gemacht?
    Oder war das echt wahr, was er jetzt erst bemerkte?
    Der Israelit hatte überhaupt keine Waffe bei sich! Nicht das winzigste Schwertlein! Nicht mal einen Speer! Nur einen armseligen Stock!
    Und weil Goliat das unmöglich glauben konnte, machte er einige Schritte auf seinen Feind zu. Und der zögerte nicht lang und kam ebenfalls näher.
    Jetzt sah Goliat es ganz deutlich: Der andere war von Kopf bis Fuß ohne Waffen. Nur eine Tasche hatte er dabei, wie ein Hirte, und darin fummelte er die ganze Zeit herum.
    Was er wohl sucht?, überlegte Goliat. Du, wollte er ihm schon zurufen, hast du dich verlaufen?
    Da sah er, wie der hübsche Jüngling einen Stein aus der Tasche nahm und dass der Stock eine Schleuder war. David bog sie nach hinten und schoss den Stein ab.
    Das ist ja ein Spaß, dachte Goliat. Warte, ich fang den Stein in der Luft.
    Stattdessen spürte er einen stechenden Schmerz an der Stirn. Und bevor er begriff, dass er seinen Arm viel zu langsam gehoben hatte, fiel er auf den Rücken.
    Und in dieser Sekunde dachte Goliat daran, wie er vor dem wunderschönen rothaarigen Mädchen umgeknickt und hingefallen war.
    Er lag in seiner sechzig Kilogramm schweren Rüstung auf dem harten Boden und starrte zum Himmel empor. Und der Himmel war plötzlich voller Sterne. Und er sah, wie einer der Sterne unaufhörlich blinkte. Es war ein hellrotes, leuchtendes Blinken. Goliat kam es vor, als würde der Stern ihm winken, und er dachte: Ich komm schon.
    Dann starb er. Aus seiner Stirn floss Blut und versickerte lange nicht in dem von der Sonne ausgedörrten Boden.
    David lief zu ihm, ergriff Goliats Schwert und schlug ihm den Kopf ab. Daraufhin flohen die Philister. Die Männer von Israel und Judäa verfolgten sie und töteten sie, und so starben auch Goliats Mutter und Vater. Und mit dem Kopf Goliats zog David in Jerusalem ein, und auf den Straßen jubelten ihm die Menschen zu und tanzten und spielten und ließen Handpauken und Zimbeln ertönen die ganze Nacht bis zum Morgen.
    Und niemand warf einen Blick zum schwarzen Himmel hinauf, an dem zwei Sterne heller leuchteten als alle anderen. Sie hießen Nasra und Goliat, denn der Tod und die Männer Davids hatten nur ihre Körper getötet, nicht aber die Liebe, denn die Liebe scheint ewiglich wie die Sonne.«
    In die Stille hinein schlug Noah mit dem Stock auf den Boden und rief: »Jetzt bin ich dran, weil ich der einzige leibhaftige Vollstrecker bin.«
    Dann schlug er wieder mit dem Stock auf den Boden und danach beim Reden genauso, nach ungefähr jedem fünften Satz, und später nach jedem dritten und schließlich so oft er es schaffte. Er geriet völlig außer sich und seine Augen glühten wie Kohlen in Labots Schmiede.

19
    »Es war mal ein elektrischer Schmetterling, den hatte Doktor Gott in seiner Freizeit aus übrig gebliebenen Sternen gebastelt. Ob’s echt Sterne waren, weiß kein Mensch, aber die Menschen wissen eh nichts. Beispiel: Frau Doktor Gott. Sie nannte sich so wegen der Heirat. Glaubte, das wär angemessen und in Ordnung. Glauben ist so toll. Was die alles glaubte, die Frau. Und jetzt der Witz dabei: Sie war aus Luft. Blut auch. Aber hauptsächlich Luft. Knochen und Haut auch. Aber hauptsächlich Luft. Trotzdem: Frau Doktor Gott. Die Leute im Weltall mussten sie so nennen, sonst wurd sie fuchsig.
    Putzelig war das. Viele lachten hinter ihrem Rücken, kicherten oder hielten die Klappe. Wie der elektrische Schmetterling. Sein Name war Namsi. Kein Vorname. Namsi langt schon. Servus Namsi, sagten die Leut, und er sagte auch was. Obwohl er ein Schmetterling war, konnt er sprechen wie alle anderen, fiel nicht weiter auf. Er redete sogar mit den Tieren. Am liebsten: mit den Wildschweinen.
    Ihr Grunzen und Fauchen begeisterte ihn. Er flippte praktisch aus