Die uralte Metropole Bd. 2 - Lilith

weiß, dass ich Aurora Fitzrovia bin.«
    Dr. Dariusz hob eine Augenbraue.
    Wurde ernst.
    »Schauen Sie mich an.«
    Die Raubtieraugen waren nahezu hypnotisch.
    »Ihr richtiger Name«, flüsterte Dr. Dariusz, »lautet Mia Manderley. Und Ihre Eltern werden alles tun, damit Sie endlich geheilt werden. Der Junge, in den Sie verliebt waren, hat auf den Namen Richard Swiveller gehört. Er ist bei einem Fährunglück auf der Themse ertrunken. Und Sie, junge Dame, haben sich in die Fluten gestürzt, um ihm nahe sein zu können. Als man Sie dann aus dem eisigen Fluss gezogen hat, waren sie nicht länger Mia Manderley, sondern Aurora Fitzrovia.«
    Aurora spürte, wie etwas durch ihre Adern floss.
    Nein, das war alles falsch.
    Alles.
    »Ich werde Ihnen helfen, mein Kind.«
    »Warum sagen Sie Aurora zu mir, wenn ich doch jemand anders bin?«
    »Möchten Sie denn, dass ich Sie mit Ihrem richtigen Namen anspreche?«
    »Warum Aurora, wenn ich doch Mia bin?«
    Er kam ihr ganz nah.
    Küsste sie auf die Stirn.
    Wie ein Vater, der seine Tochter zu Bett bringt.
    »Schlafen Sie, Kind.« Er klatschte in die Hände, und die Neonröhren an der Decke erloschen mit einem Mal. »Mögen Sie süße Träume haben.« Aurora hörte, wie sich die Schritte, die laut und klackend auf dem kalten Steinboden hallten, entfernten.
    Doch da war noch jemand im Raum. Eine schattenhafte Gestalt, die am Fenster stand und die Szene beobachtet hatte. Die den verklingenden Geräuschen von Dr. Dariusz’ Schritten folgte.
    Dann war sie wieder allein.
    Mit dem Blubbern der Heizung.
    Ihren Gedanken.
    Sie wusste, wer sie war. Ja, sie war Aurora Fitzrovia.
    Nicht Mia Manderley.
    Und sie hatte Little Neil Trent geliebt, den Jungen aus dem alten Raritätenladen, der zur See gefahren und dessen Schiff, so hatte es ihr Emily damals mitgeteilt, vor San Cristòbal gesunken war. Neil Trent, das war sein Name gewesen.
    Nicht Richard Swiveller.
    Die Dinge, an die sie sich erinnerte, waren noch klar und deutlich, bis das, was man ihr gegeben hatte, zu wirken begann.
    Die Bilder kamen und gingen, wie sie es seit Tagen bereits taten, in Fetzen, Bruchstücken, Schnappschüssen. Fotografien mit zerfransten Rändern waren sie, unzusammenhängend und bedrohlich, als wehe sie ein lautloser Sturm durch das Bewusstsein.
    Da war ein Zug gewesen. Ja, diese Bilder waren noch lebendig. Von einer Reise nach Konstantinopel und der erfolglosen Suche nach einem Wissenschaftler, der die Hölle zu kartografieren gedachte. Pilatus Pickwick, so der Name des Mannes, weilte jedoch nicht mehr in der Metropole am Bosporus, wie sie hatten herausfinden müssen, und so hatten sie die Heimreise angetreten. In Paris, wo der Zug angehalten hatte, war sie Master Micklewhite ins Institut du Monde Arabe gefolgt, wo ihr Mentor einen alten Freund getroffen hatte. Professor Maspero, in dessen Gegenwart sie gespeist und Tee getrunken hatten, bevor sich dann auf der Fahrt zum Bahnhof ein Flammenmeer vor ihnen aufgetan hatte.
    Das
war wirklich passiert.
    Denn
daran
erinnerte sich Aurora.
    Oder war es möglich, dass dies alles ihrem kranken Geist entsprungen war? Dass es gar kein Paris und auch keinen Master Micklewhite gegeben hatte?
    Zweifel schlugen ihre Widerhaken in das Fleisch ihres Bewusstseins.
    Jede Minute ein wenig mehr.
    Arme Aurora.
    Dabei erinnerte sie sich.
    Glaubte jedenfalls, sich zu erinnern.
    Die Hitze der Flamme war unermesslich gewesen. Mitten auf der Straße hatte mit einem Mal eine Feuersbrunst gelodert, die Master Micklewhite verschlungen hatte. Etwas war seltsam an der Flamme gewesen. Ja, sie hatte sich auf den Elfen zubewegt. Förmlich angesprungen hatte sie ihren Mentor, als wäre sie entstanden, um allein ihn zu verbrennen und vom Angesicht der Welt zu tilgen. Nach Schwefel hatte es gerochen, überall.
    Und sie selbst?
    Sie selbst hatte einen kleinen Stich am Arm verspürt.
    Und der Ägypter mit den schlechten Zähnen und dem Grinsen eines Schakals, dem sie im Institut und bereits vorher am Bahnhof begegnet war, hatte plötzlich neben ihr gestanden und sie greifen wollen.
    Doch sie war gerannt.
    Flink.
    So schnell sie nur konnte.
    Durch spärlich beleuchtete Gassen und durch einen Park, in dem steinerne Statuen nach ihr gegriffen hatten. Ja, zum Leben erwachte Kreaturen aus Kalkstein. Dann waren ihr die Kräfte geschwunden, und die steinernen Wesen hatten sie umringt.
    Wie ein Traum …
    … in einem Traum …
    … in einem dunklen, tiefen Traum.
    Aufgewacht war sie schließlich in diesem