Die uralte Metropole Bd. 2 - Lilith

Hals.
    »Sind Sie Sich sicher, dass dies Ihr wahrer Name ist?«
    Sie nickte.
    »Vielleicht aber«, säuselte die Stimme, »existieren Sie gar nicht. Ist Ihnen jemals dieser Gedanke gekommen? Dass Sie nur eines anderen Menschen Fantasie entsprungen sein könnten? Was, mein Kind, würde dies bedeuten? Wie, kleines Mädchen, würde der Geist auf eine Nachricht reagieren, die so seltsam und fatalistisch wäre, dass sie das ganze Weltbild, das sich ein Waisenkind geschaffen hat, zu Fall bringen würde? Was wäre, wenn diejenige, die Sie geschaffen hat, sich als Ihr wahres Selbst entpuppen würde?«
    »Wer sind Sie?«
    Er lachte laut, gönnerhaft.
    »Ich bin«, flüsterte er, »der Meister der Nacht.«
    Langsam sprach er.
    Bedächtig.
    Mit der Stimme eines Verführers.
    »Ah, und jetzt, Miss Fitzrovia, jetzt denken Sie darüber nach, woher Sie mich wohl kennen.«
    Ganz trocken wurde Auroras Mund, als ihr die Erkenntnis kam. Ganz brüchig die Lippen, als sie seinen Namen flüsterte: »Dr. Dariusz?« Noch war es eine Frage, doch eigentlich kannte sie die Antwort bereits.
    Er klatschte in die Hände.
    Mit einem Mal wurde der kalte Raum von noch gleißenderem Licht geflutet, als neue Neonröhren an der Decke aufflammten.
    Aurora blinzelte.
    Sah den Mann, der neben ihrem Bett stand.
    Dr. Dariusz.
    Sie sah die Finger mit den Ringen, die das penibel gestutzte Kinnbärtchen kraulten. Eine runde spiegelnde Sonnenbrille. Haar, das ihm feuerrot und zu einem Zopf gebunden bis über die Schultern fiel. Einen langen hochgeschlossenen Kittel, der so steril war wie das Lächeln, das die schmalen Lippen umgab.
    »Dies hier«, sagte Dr. Dariusz, »ist nun Ihr Zuhause, mein Kind.« Und sein Gesicht verwandelte sich in eine Ausgeburt der Besorgnis. »Denn Sie sind krank. Ganz ernsthaft, man muss Ihnen helfen. Erinnern Sie sich an Ihre Freundin, an Emily Laing? An Ihr Zuhause in Hampstead Heath? An die Whitehall Schule?«
    Aurora schluckte.
    Konnte den Blick nicht von dem Mann abwenden, der ihr bereits in Moorgate bekannt vorgekommen war. Dem sie, da war sie sich sicher, schon einmal in ihrem Leben begegnet war.
    Vor langer Zeit.
    Damals …
    »Das alles«, stellte Dr. Dariusz traurig fest, »ist nichts als ein Hirngespinst.« Ganz nah kam sein Gesicht dem ihren. So nah, dass Aurora ihr eigenes Gesicht in den Spiegeln seiner Brille zu erkennen vermochte. »Ihr Geist«, fuhr der Psychiater fort und berührte sanft des Mädchens Schläfe mit dem Finger, »hat sich eine Welt erschaffen, die so fantastisch anmutet, dass es mich erstaunt, eine Wahnvorstellung dieser Qualität in einem so jungen Gemüt gefunden zu haben. Nein, Miss Fitzrovia. Ihre Eltern, die sich um Sie sorgen, haben Sie zu mir gebracht.«
    Eltern?
    Aurora atmete schwer.
    »Ich bin ein Waisenmädchen«, sagte sie.
    »Das Waisenhaus«, bedauerte Dr. Dariusz, »ist nurmehr ein Teil der Welt, die Sie während der vergangenen Monate geschaffen haben. Und, ja, es tut mir aufrichtig Leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass es einen solchen Ort wie Rotherhithe niemals gegeben hat. Immer schon haben Sie eifrig Bücher gelesen, das teilten mir Ihre Eltern mit. Viktorianische Literatur, die von Waisenmädchen und -knaben zu berichten wusste, die alle auf der Suche nach einem Platz im Leben waren. Diese Geschichten wurden zu einem Teil Ihrer Realität, als sich das Unglück ereignet hat.«
    Aurora spürte den Schwindel hinter ihren Augen.
    »Was erzählen Sie mir da?«
    Die sanfte Stimme begann sie einzulullen.
    »Die Wahrheit.«
    Dr. Dariusz zog die Brille beiseite, wie er es schon in Moorgate getan hatte, und entblößte Augen mit einer sehr hellen blauen Iris.
    Raubtieraugen.
    »Sie sind seit einigen Monaten von dem Gedanken besessen«, erklärte er ihr mit ruhiger Stimme, die Glaubwürdigkeit und Kompetenz verhieß, »dass Sie in einem Waisenhaus in Rotherhithe aufgewachsen sind. In der Welt, die Sie erschaffen haben, gibt es ein Mädchen, das Sie Emily nennen, und einen Jungen namens Neil, dem Sie einst Ihr Herz geschenkt haben. Es gibt dort eine Stadt unter der Stadt in London, die Sie in Begleitung Ihrer erdachten Gefährten besucht haben.« Er seufzte. »Dies alles, Miss Fitzrovia, ist leider nur eine Illusion. Es ist das Produkt Ihrer Fantasie, die Ihnen mehr zu schaffen macht, als Sie wahrhaben möchten, und die Ihre armen Eltern zur Verzweiflung getrieben hat.«
    »Das ist nicht wahr.«
    Aurora kannte ihre Eltern nicht.
    Und ihre Pflegeeltern, die Quilps, waren in London.
    »Ich