Die verschollenen Tagebücher des Adrian Mole

Piggs Nachname bereitet ihr beträchtlichen Kummer. Die Frau in der Reinigung kicherte unverhohlen, als Pamela ihren Namen nannte. Dann machte sie auch noch einen derben Scherz über die Maul- und Klauenseuche und gespaltene Hufe. Weinend floh Pamela aus dem Laden und fuhr zu mir. Ich war gerade dabei, den ersten Absatz meines neuen Romans, Krog von Gork , zu beenden, als sie mich unterbrach. Fürsorglich kochte ich Pamela eine Tasse von dem Löwenzahntee, den sie so gern mag, und versuchte teilnahmsvoll zuzuhören, als sie die zahllosen Demütigungen aufzählte, die sie ihres unseligen Namens wegen schon erlitten hat. Jedoch schweiften meine Gedanken immer wieder zu Krog von Gork ab.

    Während Pamela bei dem Gedanken an ihren ersten Tag als Referendarin in der Schule schluchzte, verfasste ich im Geiste den zweiten Absatz von Krog …
    Krog erklomm die Kuppe des Hügels. Er blickte hinab in die Öffnung der Höhle. Seine Frau stocherte mit einem Zweig im Feuer. Krog seufzte tief. Er wünschte, seine Frau wäre schön, aber Schminke und Haarfärbemittel waren noch nicht erfunden. Ebenso wenig wie Enthaarungscreme. Krog pflückte eine Handvoll roter Beeren und lief beschwingt den Hügel hinab zum Feuer und der Frau, die er liebte. Sprache gab es noch nicht, aber er grunzte seiner Frau zur Begrüßung zu, und sie grunzte zurück. Krog bot ihr die Beeren dar; sie riss sie ihm aus der Hand und stopfte sie sich zwischen die schwarzen Zähne. »Es sollte etwas geben, was sich Manieren nennt«, dachte Krog, als er den Saft der Beeren aus ihrem Mund spritzen sah. Ein Dinosaurier brüllte in der Ferne; der Klang hallte über die Neandertal-Landschaft. Krog hob seinen Speer auf und legte den Arm schützend um seine Frau. Sie wandte ihm ihr Gesicht zu, die Lippen waren rot verschmiert. »Mein Gott, bist du schön«, grunzte Krog. Seine Lenden regten sich. Er führte seine Frau in seine Höhle.
    Pamela Pigg blieb über Nacht, aber es kam zu keinerlei Intimitäten. Um 23:00 Uhr machte ich ihr den Vorschlag, eine offizielle Namensänderung zu beantragen. Sie sagte, das würde ihren Vater umbringen. Die Piggs reichten zurück bis ins 12. Jahrhundert zu den Plantagenets. Ihre einzige Rettung, sagte sie, wäre, ihren Namen durch Heirat zu ändern. Sie sah mich eindringlich an. Ich drehte den Kopf weg und stellte mich schlafend.

Dienstag, 13. März
    Heute Abend behauptete ein Bauer namens Bailey im Fernsehen auf Midlands Today , dass er gezwungen sei, seinem Vieh Antibiotika und Essenreste von British Airways zu verfüttern und es in dunklen Käfigen zu halten, weil die Öffentlichkeit billige Nahrungsmittel verlange. Seltsam, ich kann mich gar nicht an die Krawalle vor dem Parlament erinnern, mit denen die Bürgerschaft die Senkung des Rindfleischpreises um fünf Pence pro Pfund erzwingen wollte. Allerdings prophezeie ich, dass es nicht lange dauern wird, bis Hoteliers, Rugbyspieler, Jockeys, Kanufahrer, Anorakhersteller, Bergstiefelverkäufer und Abenteuerreisen-Busfahrer mobilmachen und in die Downing Street marschieren, um Kompensation zu fordern.

Freitag, 16. März
    Heute habe ich meinen Vater auf der Quarantänestation besucht. Eigentlich hätte er gestern entlassen werden sollen, aber er hat sich mit einem weiteren Krankenhaus-Superbazillus angesteckt. Ein bisschen Blut sowie mehrere seiner Schleimhäute werden gerade im Labor getestet. Tracy, seine Quarantäneschwester, las ihm laut einen Artikel über die Maul- und Klauenseuche aus dem Daily Telegraph vor. Als sie zitierte: »Die Bauern sind die Hüter der ländlichen Regionen«, donnerte mein Vater: »Diese Dreckskerle haben die verfluchten ländlichen Regionen ruiniert. Sie haben die Hecken hochgezogen, die Flüsse vergiftet, ihre Tiere mit Scheiße gefüttert und den Steuerzahler ausgeblutet.« Mein Vater hat die schlimmsten Vorurteile gegen Bauern. In den
Anfangstagen ihrer Ehe verdächtigte er meine Mutter, eine Affäre mit einem Maschinenbauer zu haben. Merkwürdig, wie eine solch vage Verbindung unsere Sichtweise beeinflussen kann. Ich selbst habe keinen Fuß mehr in die Grafschaft Kent gesetzt, seit mein Feind Barry Kent für den Booker Prize nominiert wurde.
    Ich blieb nicht lange am Krankenbett meines Vaters, da ich darauf brannte, zu meinem prähistorischen Roman Krog von Gork zurückzukehren. Mich reizt die Herausforderung, ein Buch zu schreiben, das in einer Zeit vor der Erfindung der Sprache spielt. Ich versuchte auch, meinen Vater für diese Herausforderung