Die volle Wahrheit

Welt der Finsternis, ohne Hoffnung in Form einer Kartoffel.
    … Kerzenhalter… aus Gold und Hunderte von Jahren alt… Immer gab es nur Kartoffeln zu essen, die man unterm Schnee aus dem Boden graben musste, aber die Kerzenhalter bestanden aus Gold… Und eine Alte hatte gesagt: »Es wird alles gut, wenn man eine Kartoffel hat…« WURDEN IRGENDWANN EINMAL GÖTTER ODER DERGLEICHEN ERWÄHNT?
    »Nein…«
    VERDAMMT. ICH WÜNSCHTE, ICH MÜSSTE MICH NICHT MIT SOLCHEN DINGEN BEFASSEN. Tod seufzte. DU GLAUBST, ABER DU GLAUBST AN NICHTS.
    Herr Tulpe stand mit gesenktem Kopf da. Weitere Erinnerungen tröpfelten zurück, quollen wie Blut hervor. Und der Knauf bewegte sich, und das Schloss gab nach…
    Tod nickte ihm zu.
    WENIGSTENS HAST DU NOCH DEINE KARTOFFEL, WIE ICH SEHE.
    Herr Tulpes Hand zuckte zu seinem Hals. Seine Finger ertasteten etwas Verschrumpeltes und Hartes an einem Bindfaden. Ein geisterhaftes Schimmern umhüllte das Objekt.
    »Ich dachte, er hätte sie genommen!«, stieß Herr Tulpe hervor, und Hoffnung leuchtete in seinem Gesicht.
    NUN, ES IST ERSTAUNLICH, WO ÜBERALL KARTOFFELN ERSCHEINEN.
»Also wird alles gut?«
    WAS GLAUBST DU ?
    Herr Tulpe schluckte. Lügen überlebten hier nicht lange. Und weitere, jüngere Erinnerungen krochen jetzt unter der Tür durch, blutig und rachsüchtig.
    »Ich glaube, es ist mehr nötig als nur eine Kartoffel«, sagte er. TUT DIR ALLES LEID?
Weitere unbenutzte Teile von Herrn Tulpes Gehirn, die sich vor langer Zeit abgeschaltet hatten oder nie eingeschaltet worden waren, entfalteten Aktivität.
    »Woher soll ich das wissen?«
    Tod hob die Hand und winkte damit. Entlang des Bogens, den die knöchernen Finger beschrieben, erschienen Stundengläser.
    SOWEIT ICH WEISS, BIST DU EIN KENNER, HERR TULPE. IN GEWISSER WEISE BIN ICH DAS EBENFALLS. Tod wählte ein Glas und hielt es hoch. Bilder formten sich darum, hell und bunt, aber so substanzlos wie ein Schatten.
    »Was ist das?«, fragte Herr Tulpe.
    DIES SIND LEBEN, HERR TULPE. NUR LEBEN. GANZ OFFENSICHTLICH SIND ES KEINE MEISTERWERKE. MANCHMAL SIND SIE RECHT NAIV BEIM GEBRAUCH VON EMOTION UND BEWEGUNG, TROTZDEM STECKEN SIE VOLLER INTERESSE UND ÜBERRASCHUNGEN. JEDES EINZELNE IST AUF SEINE EIGENE ART UND WEISE DAS WERK EINES GENIES. ZWEIFELLOS HABEN SIE… SAMMLERWERT. Tod nahm ein anderes Stundenglas, als Herr Tulpe versuchte zurückzuweichen. JA. JEMAND HAT DIESE LEBEN »GESAMMELT«, UND DESHALB SIND VIELE VON IHNEN RECHT KURZ GERATEN, HERR TULPE.
    Tod wählte eine weitere Sanduhr. AH. NUGGA VELSKI. BESTIMMT ERINNERST DU DICH NICHT AN IHN. ER WAR EINFACH NUR EIN MANN, DER SEINE RECHT PRIMITIVE HÜTTE ZUR FALSCHEN ZEIT BETRAT, UND DU HAST VIEL ZU TUN, MAN KANN NICHT VON DIR ERWARTEN, DASS DU DICH AN JEDEN ERINNERST. BEACHTE DEN BRILLANTEN INTELLEKT. UNTER ANDEREN UMSTÄNDEN HÄTTE ER DIE WELT VERÄNDERN KÖNNEN, DOCH DAS SCHICKSAL VERURTEILTE IHN DAZU, IN EINER ZEIT UND AN EINEM ORT GEBOREN ZU WERDEN, WO DAS LEBEN NUR AUF TÄGLICHE, HOFFNUNGSLOSE MÜHSAL HINAUSLÄUFT. ALS ER DICH BEIM STEHLEN SEINES MANTELS ÜBERRASCHTE, VERSUCHTE ER IN SEINEM KLEINEN DORF…
    Herr Tulpe hob eine zitternde Hand. »Ist dies die Stelle, an der mein ganzes Leben vor meinen Augen vorbeizieht?«, fragte er.
    NEIN, DAS HAST DU GERADE HINTER DIR.
    »Tatsächlich?«
    JA, bestätigte Tod. DEIN GANZES LEBEN IST ZWISCHEN DEINER GEBURT UND DEM TOD VERSTRICHEN. JETZT, HERR TULPE, SIEHST DU DEIN LEBEN SO, WIE ES VOR DEN AUGEN ANDERER PERSONEN VORBEIGEZOGEN IST…
    Als die Golems eintrafen, war alles vorbei. Das Feuer war heftig, aber kurz gewesen. Es fand ein Ende, weil es nichts Brennbares mehr gab. Die Menge, die sich immer einfand, wenn irgendwo ein Feuer ausbrach, ging auseinander. Die Zuschauer stuften diesen Brand als nicht besonders interessant ein; immerhin war niemand gestorben.
    Die Wände standen noch. Die Hälfte des Wellblechdachs war eingestürzt. Schneeregen fiel in den Schuppen und verdampfte auf heißem Stein, als William vorsichtig durch die Trümmer schritt.
    Die Presse stand im Licht der wenigen Flammen, die hier und dort noch züngelten. William hörte, wie sie im Schneeregen zischte. »Kann sie repariert werden?«, fragte er Gutenhügel, der ihm gefolgt war.
    »Unmöglich. Das Gestell lässt sich vielleicht weiterverwenden. Wir versuchen, so viel wie möglich zu retten.«
    »Es tut mir sehr Leid…«
    »Es ist nicht deine Schuld«, sagte der Zwerg und trat nach einer qualmenden Büchse. »Und wenn wir’s von der positiven Seite