Die wilde Geschichte vom Wassertrinker

gegeben
hatte. Eine ganze Serie von Colm: Colm im Schlamm, Colm in einem Boot, Colm im
Schneesturm am Strand (also waren sie schon im Winter zu Couth gezogen!), Colm,
wie er sittsam auf Biggies Schoß saß. Sie waren alle sehr schön.
    Doch das letzte
Bild schockierte Trumper. Vielleicht hatte Couth die Fotos zu hastig
zusammengelegt und wollte dieses Bild gar nicht dazutun, denn es stammte ganz
offensichtlich aus einer anderen Serie. Es war die Nahaufnahme einer nackten
Frau, durch ein Weitwinkelobjektiv ein wenig verzerrt. Richtig scharf war nur
ihr Schamdreieck; die Frau lag auf einer Wiese, in einer Position, daß das Gras
zwischen ihren gespreizten Beinen und ihr Schamhaar fließend ineinander
übergingen; das war auch ganz eindeutig die Absicht des Fotografen gewesen. Das
Weitwinkelobjektiv rundete die Welt um sie herum ab, und ihr Gesicht war klein
und undeutlich im Hintergrund. Aber ihre Möse war ganz deutlich zu sehen.
    Mutter Erde?
überlegte Trumper. Das Bild gefiel ihm nicht, doch er wußte, daß, falls Couth
das Bild nicht aus Versehen dazugelegt hatte – falls er es ihm absichtlich
dazugesteckt hatte –, daß dies eine überaus großzügige und wohlmeinende Geste
war, typisch Couth. Und, auch das war typisch für Couth, erstaunlich
geschmacklos. Die Nackte war Biggie.
    Trumper schaute
auf und sah Dante kommen. Er öffnete die [399]  Fondtür, denn er wollte Trumper zeigen, was er für seine
Kinder gekauft hatte: drei aufblasbare Wasserbälle und drei Sweatshirts mit dem
Aufdruck MAINE! quer über der Brust und darunter ein Hummer, der seine Scheren
spreizte.
    »Sehr schön«,
sagte Trumper, »wirklich ganz toll.«
    Dann sah Dante
die Fotos von Colm, und ehe Trumper ihn daran hindern konnte, hatte er den
Stapel genommen und sah ihn durch. »Ganz ehrlich, Sir«, sagte er, »Sie haben
wirklich einen prächtigen Jungen.«
    Trumper wandte
die Augen ab, und Dante fügte verlegen hinzu: »Ich hab sofort gesehen, daß er
Ihr Sohn ist. Er ist Ihnen wie aus dem Gesicht geschnitten.«
    Dann sah Dante
das Mösenfoto von Biggie, und obwohl er es nicht ansehen wollte, konnte er die
Augen nicht davon abwenden. Schließlich zwang er sich, es ganz hinten in den
Packen zu stecken, und gab Trumper den Stapel zurück.
    Trumper bemühte
sich zu lächeln. »Ganz toll«, sagte Dante Calicchio und konnte ein süffisantes
Grinsen kaum unterdrücken.
    Dann waren wir in New York, das hätte ich auch mit verbundenen
Augen gemerkt. Und Jack Daniel’s Old Time No7 Brand Quality Tennessee Sour Mash
Whisky, der 70%ige, schwappte mir im Hirn, sein guter, rauchiger Geschmack lag
so dick auf meiner Zunge, daß ich ihn hätte kauen können.
    Ich konnte sie
schon da draußen stehen sehen, wie sie auf mich loswollten. Sie hämmerten gegen
die Fensterscheibe und rüttelten am Türgriff, und sie schrien mein riesiges,
gutherziges Monster von Chauffeur an: »Calicchio! Mach auf, Calicchio!«
    Schließlich
hatten sie meine Tür geöffnet, und ich briet dem ersten mit der wunderschönen,
viereckigen Flasche, in die Jack Daniels seinen Whisky abfüllt, ordentlich eins
über. Ein paar von den anderen halfen ihm, wieder auf die Beine zu kommen, und
dann stürzten sie erneut auf mich los.
    [400]  Solange
sie schön weit weg blieben, war alles okay, aber als sie mir zu nahe kamen,
verschwammen mir ihre Gesichter vor den Augen. Doch Dante sah ich ganz
deutlich; der Gute beschwor sie, sachte mit mir umzugehen. Er hatte eine sehr
überzeugende Art, es ihnen nahezulegen: er legte seine klobige Hand so lange an
ihre Kehlen, bis sie einen seltsamen Ton herausgurgelten und höflich von mir
wegtänzelten. »He, langsam«, wiederholte er in einem fort, »daß mir keiner dem
Jungen was zuleide tut, er hat nichts angestellt. Ich will ihm nur etwas geben,
ein kleines Geschenk. Und das laßt ihr mich jetzt bitte tun!« Und dann fügte er
etwas hinzu, bedrohlich leise, so etwas wie: »Willst du deine Zähne behalten,
oder soll ich sie dir in den Arsch blasen, du Wichser?«
    Sie zerrten
mich in eine Richtung, Dante zog mich in die andere. Dann spürte ich, wie ich
plötzlich hochgehoben und davongetragen wurde, ein ganzes Stück, während irgend
jemand brüllte, er werde ermordet, und ein anderer wie eine Ziege losmeckerte,
und einen Augenblick lang war ich ganz allein und frei. Dann griff mein
Schutzengel, Dante Calicchio, in seine Unterhose und zog, ausgerechnet aus der
Unterhose, ein verkrumpeltes Ding heraus, stopfte es mir ins Hemd und keuchte:
»Hier,