Die Wurzeln des Himmels: Metro 2033-Universum-Roman (German Edition)

Handbewegung. »Denk an deine Mission. Es wird alles gut.«
    Ich habe nie an Magie geglaubt, und es ist mir nicht sehr leichtgefallen, Wunder für möglich zu halten. Aber ich bin sicher, dass es Alessias knappe Geste war – ein kurzes Drehen des Handgelenks und ein angedeutetes Krümmen der Finger –, die mich davon überzeugt hat, dass es nichts zu befürchten gibt.
    Dass tatsächlich alles gut wird.
    Davon ganz abgesehen … Eigentlich bleibt mir gar nichts anderes übrig, als ihr zu folgen. Um uns herum herrscht dichtes Schneetreiben, und der Wind schiebt uns in Richtung der toten Stadt.
    Wie blind setzen wir einen Fuß vor den anderen. Ich folge Alessia, und sie lässt sich vielleicht von einem mir unbekannten Instinkt leiten. Gelegentlich erscheinen die Umrisse dahineilender Gestalten in den weißen Schlieren, und ich schaudere, als ich mich an die »Muskel« genannten Wesen in der Nähe von Rom erinnere.
    Vielleicht liegt es an dem fauligen Geruch, der mir in die Nase steigt, als wir durch eine Art Hohlweg marschieren, in dem das Geräusch unserer Schritte widerhallt.
    »Hier habt ihr sie nicht?«, flüstere ich und stelle Alessia damit doppelt auf die Probe. Denn ich spreche so leise, dass ich meine eigenen Worte kaum höre.
    »Was?«, erwidert sie. »Oh, ich verstehe. Nein, solche Wesen gibt es bei uns nicht. Sie existieren nur bei euch.«
    Damit ist auch der letzte Zweifel beseitigt.
    »Wenn du so leicht meine Gedanken liest, solltest du wissen, dass es noch eine andere Sache gibt, die mich besorgt.«
    »Oh, ja. Der Mann. Wir kennen ihn. Aber er ist kein Problem. Jetzt nicht. Für lange Zeit nicht.«
    »Für lange Zeit nicht«, wiederhole ich spöttisch.
    Alessia klingt ein wenig verärgert, als sie antwortet: »Ihr Antiken sorgt euch immer um die Zukunft. Einige von euch hatten sogar Angst davor, dass die Sonne explodiert oder das Universum kollabiert. So viel Furcht … Und was hat sie euch genützt? Ihr seid fast alle tot.«
    »Wie hast du mich genannt? Antik? «
    »Ich bin jung. Wie sollte ich dich sonst nennen?«
    » Ihr Antiken … Ich schätze, ich bin höchstens zwanzig Jahre älter als du. In deinen Augen mag ich alt sein, okay, aber antik …«
    »Ich habe es nicht in dem Sinne gemeint. Oh, du hast okay gesagt. Es ist lange her, seit ich das zum letzten Mal gehört habe …«
    »Ich bin Amerikaner. Ich meine, ich war es.«
    »Amerikaner … Es besteht eine gewisse Wahrscheinlichkeit, dass die Katastrophe von den Amerikanern ausgelöst wurde, wusstest du das?«
    »Was meinst du mit ›gewisse Wahrscheinlichkeit‹?«
    »Sagen wir fifty-fifty .«
    Ich weiß nicht, was surrealer ist: durch diese Ödnis zu stapfen und dabei ein freundliches Gespräch zu führen, oder plötzlich die Furcht vor Durand und seiner mysteriösen Kiste verloren zu haben.
    »Es gibt da noch etwas anderes, das mir Sorge bereitet«, sage ich.
    »Du machst dir zu viele Sorgen.«
    »Wir Antiken sind eben so. Was mich besorgt, ist eine Person. Der Besitzer des Lastwagens, in dem du mich gefunden hast.«
    »Du meinst ›die größte und schnellste Kirche Gottes auf Rädern‹, nicht wahr? Du sprichst von David Gottschall, dem Mann des Schmerzes.«
    »Ja.«
    »Nicht einmal er stellt eine Gefahr dar. Es wird alles gut, John. Du wirst sehen. Alles läuft nach Plan.«
    »Nach welchem Plan?«
    »Das wirst du bald verstehen. Und jetzt bereite dich vor, denn dich erwartet ein wundervoller Anblick.«
    Alessia bleibt stehen und scheint einer Stimme zu lauschen, die ich nicht hören kann.
    Und dann dringt etwas an meine Ohren. Erst ist es nur ein Wispern und Raunen, aber das Geräusch wird schnell lauter und deutlicher – es klingt nach einer marschierenden Menschenmenge. Rufe, Musik, die Stimmen von Kindern, fröhliche Bemerkungen in Sprachen, die ich nicht kenne. Wenn ich die Augen schließe, kann ich fast glauben, in der Zeit zurückgekehrt zu sein und in einem Park in Rom zu stehen, oder in einer Straße voller Touristen.
    Der Wind lässt nach, und es fällt kein Schnee mehr. Nebel ersetzt ihn, und auch der Nebel lichtet sich. In den Dunstschwaden zeichnen sich seltsame Konturen ab, die eines großen Bogens, fast über uns. Immer deutlicher wird der Bogen, und auf seinem Rücken sind helle Flecken zu sehen, wie Augen. Dutzende von Augen.
    Ein Windstoß vertreibt letzte Nebelfetzen, und vor mir erscheint eine breite Steinbrücke, bestehend aus einem einzigen Bogen.
    Ich erkenne sie sofort, denn ich habe sie oft auf Fotos gesehen.
    Es