Dokument1

nacht aus diesem Alptraum erwachte) das Gefühl hatte, wenn er sich von Christine befreite, würde er… glücklicher sein.
    Das Radio spuckte plötzlich statische Geräusche aus - beinahe wie das Fauchen eines Raubtiers.
    »Mach dir keine Sorgen«, flüsterte Arnie. Er fuhr langsam mit der Hand über das Armaturenbrett, es war ein angenehmes Gefühl. Ja, manchmal ängstigte ihn der Wagen. Und vermutlich hatte sein Vater recht: Christine hatte bis zu einem gewissen Grad sein Leben verändert. Aber er konnte Christine genausowenig verschrotten, wie er zu einem Selbstmord fähig gewesen wäre.
    Die statischen Geräusche verstummten. Die Marvelettes sangen »Please, Mr. Postman«.
    Und dann sagte eine Stimme dicht an seinem Ohr: »Arnold Cunningham?«
    Er fuhr zusammen und schaltete das Radio ab. Er drehte sich um. Ein kleiner, adrett gekleideter Mann beugte sich zu Christines Wagenfenster hinunter. Seine Augen dunkelbraun, das Gesicht lebhaft gerötet - draußen von der Kälte, vermutete Arnie.
    »Ja?«
    »Rudolph Junkins. Staatspolizei, Kriminalabteilung.« Junkins schob die rechte Hand durch das offene Fenster.
    Arnie betrachtete sie einen Moment lang. Also hatte sein Vater doch recht.
    Er setzte sein charmantestes Grinsen auf, schüttelte die Hand und sagte: »Nicht schießen, Herr Polizist! Ich werfe meine Kanonen raus!«

    Junkins erwiderte Arnies Grinsen, doch Arnie bemerkte, daß dieses Lächeln nur in den Augenwinkeln hing, während die Pupillen auf eine rasche und gründliche Art, die Arnie nicht gefiel, über den Wagen glitten. Nein, das gefiel Arnie ganz und gar nicht.
    »Wau! Da erzählten mir doch die Kollegen von der Ortspolizei, daß die Typen, die deinen fahrbaren Untersatz in die Mangel genommen haben, nicht mehr viel davon übriggelassen hätten. Aber so sieht es wirklich nicht aus.«
    Arnie zuckte mit den Achseln und stieg aus dem Wagen. Am Freitagabend ging es ruhig in der Werkstatt zu; Will kam selten um diese Zeit, er war auch heute abend nicht hier. Gegenüber in Box zehn montierte ein Typ namens Gabbs einen neuen Topf an seinen Valiant, und am anderen Ende der Werkstatt ertönte hin und wieder das Rattern eines Schlagschraubers. Jemand zog Winterreifen auf. Bis auf diese beiden hatten Junkins und Arnie die Werkstatthalle für sich allein.
    »Der Wagen war lange nicht so schlimm, wie es zuerst aussah«, sagte Arnie. Er überlegte, daß er diesen lächelnden, adretten schmächtigen Mann nicht unterschätzen durfte. Wie ein unwillkürlicher Reflex seines Gedankens legte er leicht die rechte Hand auf Christines Dach und fühlte sich sofort besser.
    Er war diesem Mann gewachsen, egal, wie gerissen er sein mochte. Und was hatte er eigentlich zu befürchten? Überhaupt nichts. »Es waren nur äußerliche Schäden.«
    »Tatsächlich? Wie ich hörte, wurde die Karosserie mit einem scharfkantigen Instrument an mehreren Stellen durchlöchert«, sagte Junkins und musterte Christines linke Flanke. »Ich fresse auf der Stelle einen Besen, wenn ich eine einzige Stelle sehe, wo das Blech gespachtelt wurde. Du mußt ja ein Genie von Karosseriespengler sein, Arnie. Ich sollte dich engagieren, wenn ich daran denke, wie oft meine Frau meinen Wagen benützt.« Er lächelte entwaffnend liebenswürdig, doch seine Blicke strichen unablässig über den Wagen hin. Sie richteten sich dazwischen mehrmals pfeilschnell auf Arnie, dem das immer weniger gefiel. /
    »Ich bin gut, aber kein Herrgott«, erwiderte Arnie. »Wenn Sie sehr genau hinsehen, können Sie die Reparaturarbeiten durchaus erkennen.« Er deutete auf eine winzige Unregelmä-

    ßigkeit am hinteren Verdeck. »Und dort zum Beispiel.« Er deutete auf eine andere. »Ich hatte das Glück, in Ruggles ein paar Original-Ersatzteile für die Karosserie des Plymouth auf-zutreiben. Ich habe auf dieser Seite eine neue Hecktür eingesetzt. Sehen Sie, daß die Lackierung nicht ganz paßt?« Er klopfte mit dem Knöchel gegen die Tür.
    »Tut mir leid«, erwiderte Junkins, »ich könnte den Unterschied vielleicht mit dem Mikroskop erkennen, Arnie, aber so kommt es mir perfekt vor.«
    Er klopfte ebenfalls mit dem Knöchel gegen die Tür. Arnie runzelte die Stirn.
    »Eine Superarbeit«, sagte Junkins. Er ging langsam nach vorn. »Eine Glanzleistung, Arnie. Man kann dir dazu nur gratulieren.«
    »Vielen Dank.« Er sah zu, wie Junkins unter dem Vorwand des Bewunderers mit seinen scharfen braunen Augen nach verräterischen Dellen, abgesplitterten Lackstellen und vielleicht auch