Drachenelfen

davoneilen würde.
    Etwas berührte seine Schulter. »Sieh mich an!« Die Stimme war freundlich, doch von einem Klang, der keinen Widerspruch duldete, kein Zögern.
    Zitternd hob Artax den Kopf. »Ich habe ihn nicht berührt. Ich …«
    Â»Schweig!« Goldene Raubtieraugen mit langer, geschlitzter Pupille maßen ihn mit abschätzendem Blick. »Du hast seine Größe und du bist von stattlicher Figur. Wie ein Krieger.«
    Â»Ich bin ein Bauer, Göttlicher. Ich bin ein Nichts.«
    Der Devanthar blickte zu dem schwarzen Felsen im Weizenfeld. »Dort drüben liegt Aaron der Erleuchtete, Herrscher aller Schwarzköpfe, Wanderer zwischen den Welten, König der Könige. Einer der sieben Unsterblichen.«
    Artax keuchte. Die Sieben Unsterblichen kannte jedes Kind. Sie zählten ihr Alter nach Jahrhunderten. Sie verkehrten mit den Göttern. Zweifelnd blickte er zu der zerschmetterten Gestalt. Waren sie nicht unsterblich ?
    Â»So ist es!«, sagte der Löwenhäuptige, als könne er in seinen Gedanken lesen. »Wenn sie sterben, ist das schlecht für die Moral. « Der Devanthar streckte die Hand aus und strich ihm über das Gesicht. Artax durchfuhr ein Schmerz, als griffe der Löwenköpfige mit glühenden Krallen durch das Fleisch hindurch und
direkt nach seinen Schädelknochen. Zugleich mit dem Schmerz tosten unglaubliche Bilder durch seinen Verstand. Tausende, die vor ihm niederknieten. Frauen, so schön, dass ihm das Herz stockte. Sie hatten ihn geliebt. Sein Gesicht zuckte, als würden Fleisch und Haut von innen heraus in eine neue Form gezogen. Ja, sogar seine Knochen schienen sich zu bewegen und seine Zähne scheuerten gegeneinander, als sie sich in geraden Reihen ausrichteten. Tränen schossen ihm in die Augen, als sich sein Rücken streckte und jeder einzelne seiner Wirbel knackte. All die Lasten, die seine Schultern gedrückt hatten, die aus ihm vor der Zeit einen gebeugten Mann gemacht hatten, waren von ihm genommen. Das Fett des guten Lebens in der neuen Welt schmolz von seinen Hüften. Aber all dies war nichts gegen die Bilder, die seinen Kopf fluteten. Fürsten lagen auf Knien und flehten um ihr Leben. Ein Weib, schön wie die Morgendämmerung, wurde von wilden Löwen zerfleischt. Ein dunkler Ort, gehütet von einem Mörder, drängte sich in seine Gedanken. Dort wurde auf seinen Befehl hin gestorben. Frauen umwarben ihn. Dutzende! Eine schöner als die andere. Sie taten Dinge mit ihm …
    Er schrie auf. Schloss die Augen, doch die Bilder blieben. Er schlug sich mit den Fäusten vor die Schläfen, raufte sein Haar, doch die Bilder blieben. Der Schmerz linderte lediglich die Intensität der Trugbilder. Wie konnte das sein? Er hatte nie auch nur eine Frau berührt – Almitra einmal ausgenommen, aber diese Begegnungen existierten nur in seiner Fantasie und blieben auch in vielen Details eher unscharf und vage. Die Frauen, die ihm tatsächlich begegneten, sahen sich nicht einmal nach ihm um! Er war zu arm! Sein Verstand gaukelte ihm all das nur vor?! Wie konnten Bilder Erinnerungen gleich in ihm sein, die nicht die seinigen waren? Körper, Orte, Taten, Gefühle, wie er sie sich bislang in seinen wildesten Träumen nicht hätte ausmalen können und von denen er auch ganz gewiss niemals hatte erzählen hören. Er fühlte sich wie ein Gefäß, das zugleich leer und übervoll war. Er fand sich in sich selbst nicht mehr zurecht.

    Â»Erhebe dich, Aaron! Du hast großes Glück gehabt!« Die Stimme des Löwenhäuptigen berührte seine Seele, und als habe der Devanthar ihn aus seiner Starre geweckt, überrollte Artax eine Welle aus Demut und Dankbarkeit. Endlich wagte er es, in das Antlitz des Gottes zu blicken – und erstarrte erneut. In dem Raubtiergesicht spiegelte sich blanker Zorn.
    Artax schlug das Herz bis zum Halse. Was hatte er getan? Wie hatte er das Missfallen des Gottes erregt?
    Â»Der Dolch fehlt.« Die Stimme durchdrang ihn wie eine Bronzeklinge.
    Voller Schrecken blickte Artax an sich hinab. Er trug jetzt die Rüstung des Toten! Um seine Hüften war ein Wehrgehänge geschlungen, links hing nun das Sichelschwert in einer Lederschlaufe, rechts hingegen war nur eine leere Dolchscheide.
    Â»Ich weiß nicht …«, stammelte Artax verzweifelt. »Ich habe nicht …« Er verstummte abrupt. Seine Stimme klang, als spräche ein Fremder! Sie