Drachentränen

riesigen Angreifer und -saß auf einem Stuhl in James Ordegards Küche. Der Revolver war immer noch in seiner Hand, aber die Mündung war gegen die Unterseite seines Kinns gepresst, als ob er gerade Selbstmord begehen wollte. Der Stahl war kalt auf seiner Haut und das Korn drückte schmerzhaft gegen seinen Unterkiefer. Sein Finger lag am Abzug.
    Er ließ den Revolver fallen, als hätte er eine Giftschlange in seiner Hand entdeckt und sprang vom Stuhl auf.
    Er konnte sich nicht daran erinnern, dass er in die Küche gegangen war, den Stuhl unter dem Tisch hervorgezogen und sich gesetzt hatte. Von einer Sekunde zur anderen schien er dorthin transportiert und an den Rand der Selbstzerstörung getrieben worden zu sein.
    Ticktack war verschwunden.
    Im Haus war es still. Unnatürlich still.
    Harry ging auf die Tür zu -
    - und saß auf demselben Stuhl wie vorher, wieder mit dem Revolver in der Hand, die Mündung steckte in seinem Mund, und er biss mit den Zähnen auf dem Lauf herum.
    Fassungslos nahm er den .38er aus seinem Mund und legte ihn neben dem Stuhl auf den Boden. Seine Handfläche war feucht. Er wischte sie an seiner Hose ab.
    Er stand auf. Seine Beine waren zittrig. Schweiß brach ihm aus, und der saure Geschmack der halb verdauten Pizza kam ihm hoch.
    Obwohl er nicht verstand, was da mit ihm passierte, war er sich ganz sicher, dass er keinen Selbstmord begehen wollte. Er wollte leben. Nach Möglichkeit für immer. Er hätte sich niemals den Revolverlauf zwischen die Lippen gesteckt, nicht freiwillig, nicht in einer Million Jahren.
    Er wischte sich mit einer zitternden Hand über das feuchte Gesicht und -
    - saß wieder auf dem Stuhl, hielt den Revolver, die Mündung auf das rechte Auge gerichtet, und starrte in den dunklen Lauf. Zwölf stählerne Zentimeter von der Ewigkeit entfernt. Den Finger am Abzug.
    Großer Gott.
    Sein Herz klopfte so heftig, dass er jede geschundene Stelle an seinem Körper spüren konnte.
    Vorsichtig schob er den Revolver in das Schulterholster unter seiner zerknitterten Jacke.
    Er kam sich vor, als stünde er unter einem Zauber. Magie schien die einzige Erklärung für das zu sein, was da mit ihm passierte. Zauberei, Hexerei, Voodoo - er war plötzlich bereit, an all das zu glauben, sofern ihn dieser Glaube von der Strafe erlöste, die Ticktack über ihn verhängt hatte.
    Er leckte sich die Lippen. Sie waren aufgesprungen, trocken und brannten. Er sah auf seine Hände, die ganz bleich waren, und er nahm an, dass sein Gesicht noch bleicher sein musste.
    Nachdem er mit zittrigen Beinen aufgestanden war, zögerte er kurz und ging dann in Richtung Tür. Er war überrascht, dass er sie erreichte, ohne auf mysteriöse Weise wieder auf den Stuhl zurückbefördert zu werden.
    Ihm fielen die vier deformierten Kugeln ein, die er in seiner Hemdtasche gefunden hatte, nachdem er viermal auf den Landstreicher geschossen hatte, und er dachte auch daran, wie er die Zeitung unter seinem Arm entdeckt hatte, als er am frühen Abend den Lebensmittelladen verließ. Dass er dreimal auf dem Küchenstuhl gelandet war, ohne sich daran zu erinnern, wie er dorthin gekommen war, beruhte seines Erachtens auf demselben Trick, mit dem die Kugeln in seine Tasche und die Zeitung unter seinen Arm befördert worden waren. Eine Erklärung, wie das Ganze bewerkstelligt wurde, schien in greifbarer Nähe zu sein… blieb aber noch unfassbar.
    Als er ohne weitere Zwischenfälle aus der Küche herauskam, beschloss er, dass der Zauber gebrochen war. Er eilte zum Schlafzimmer, stets darauf gefasst, Ticktack zu begegnen, doch der Landstreicher schien verschwunden zu sein.
    Er hatte Angst, Connie tot vorzufinden, mit auf den Rücken gedrehtem Kopf wie Ricky und mit herausgerissenen Augen.
    Sie saß auf dem Balkonboden inmitten einer glitzernden Lache von Hartglasstücken, Gott sei Dank noch am Leben, den Kopf in beide Hände gestützt, und stöhnte leise. Ihr kurzes dunkles Haar flatterte im Nachtwind, glänzend und weich. Harry hatte das Verlangen, ihr Haar zu berühren, es zu streicheln.
    Er hockte sich neben sie und sagte: »Alles okay?«
    »Wo ist er?«
    »Fort.«
    »Ich möchte ihm die Lunge rausreißen.«
    Harry hätte fast gelacht vor Erleichterung, dass sie sich nicht unterkriegen ließ.
    Sie sagte: »Sie rausreißen und irgendwo hinstopfen, wo die Sonne nicht scheint, damit er von jetzt an durch den Arsch atmen muss.«
    »Würde ihn vermutlich auch nicht stoppen.«
    »Aber ein bisschen langsamer machen.«
    »Vielleicht