Drachentränen

ihn allerdings auch kaum kriegen.
    »Wertlos, vergänglich, ein billiges Schmuckstück, das nur ein Kind für Diamanten halten könnte. Elvis, er sah aus wie ein Erwachsener, redete wie einer…«
    »Sang auch ganz bestimmt wie einer, wenn er gut drauf war.«
    »Zweifellos. Aber emotional war er ein Beispiel für eine retardierte Entwicklung, und der Erwachsene war nur ein Kostüm, das er trug, eine Maskerade. Deshalb war er immer von einem großen Gefolge umgeben, seinem privaten Jugendclub, und aß hauptsächlich Sandwichs mit gebackenen Bananen und Erdnussbutter, also im Grunde Sachen, die Kinder mögen, und mietete sich ganze Vergnügungsparks, wenn er mit Freunden Spaß haben wollte. Aus diesem Grund konnte er auch Leute wie Colonel Parker nicht daran hindern, ihn auszunutzen.«
    Erwachsene. Kinder. Retardierte Entwicklung. Psychose. Ruhm. Zauberei. Märchen. Retardierte Entwicklung. Monster. Maskerade.
    Harry setzte sich gerade hin, sein Verstand raste.
    Connie redete immer noch, doch ihre Stimme schien von weit her zu kommen: »… also zeigt uns der letzte Abschnitt von Elvis’ Leben, wie viele Fallen es gibt…«
    Psychotisches Kind. Von Monstern fasziniert. Mit der Macht eines Zauberers. Retardierte Entwicklung. Sieht aus wie ein Erwachsener, aber das ist nur Maskerade.
    »… wie leicht es ist, seine Freiheit zu verlieren und sie nie mehr wieder zu finden…«
    Harry legte sein Sandwich hin. »Mein Gott, ich glaub’, ich weiß jetzt vielleicht, wer Ticktack ist.«
    »Wer?«
    »Warte. Lass mich darüber nachdenken.«
    Schrilles Gelächter brach an einem Tisch lärmender Betrunkener in der Nähe des Podiums aus. Zwei Männer über Fünfzig, denen man ihren Wohlstand ansah, und zwei Blondinen Mitte Zwanzig. Sie versuchten, ihre eigenen Märchen auszuleben: Die alternden Männer träumten von perfektem Sex und dem Neid anderer Männer; die Frauen träumten von Reichtümern und waren sich glücklicherweise nicht bewusst, dass ihre Fantasien ihnen selbst eines Tages langweilig, öde und billig vorkommen würden.
    Harry rieb sich mit dem Handrücken über die Augen und versuchte, seine Gedanken zu ordnen. »Ist dir nicht etwas Kindliches an ihm aufgefallen?«
    »Ticktack? Diesem Brocken?«
    »Das ist sein Golem. Ich rede von dem wirklichen Ticktack, von dem, der die Golems herstellt. Das kommt ihm wie ein Spiel vor. Er spielt mit mir genauso, wie ein böser kleiner Junge einer Fliege die Flügel ausreißt und dann zusieht, wie sie verzweifelt versucht abzuheben, oder einen Käfer mit Streichhölzern quält. Der Termin im Morgengrauen, die spöttischen Angriffe, als ob er ein kleiner Rabauke wäre, der auf dem Spielplatz seinen Spaß hat.«
    Ihm fiel noch mehr ein, was Ticktack gesagt hatte, als er von dem Bett in seiner Wohnung aufgestanden war, kurz bevor er das Feuer entfacht hatte:… mit euch Menschen kann man so herrlich spielen… großer Held…du glaubst, du kannst jeden erschießen, den du willst, jeden rumschubsen, wie es dir passt…
    Jeden rumschubsen, wie es dir passt…
    »Harry?«
    Er kniff die Augen zusammen und erschauderte. »Einige Soziopathen sind so, weil sie als Kind misshandelt wurden. Doch andere werden einfach so verquer geboren.«
    »Irgendwas in den Genen verkorkst«, sagte sie zustimmend.
    »Nehmen wir an, dass Ticktack von Geburt an böse war.«
    »Er war bestimmt nie ein Engel.«
    »Und nehmen wir an, dass seine unglaubliche Macht nicht aus einem wahnwitzigen Laborversuch stammt. Vielleicht ist sie tatsächlich das Ergebnis verkorkster Gene. Wenn er mit dieser Macht geboren wurde, dann hat sie ihn von anderen Leuten in der gleichen Weise isoliert, wie der Ruhm Presley isolierte, und er hat nie gelernt, erwachsen zu werden, brauchte oder wollte nicht erwachsen werden. Im Grunde seines Herzens ist er immer noch ein Kind. Spielt ein Kinderspiel. Ein böses Kinderspiel.«
    Harry erinnerte sich daran, wie der bärenhafte Landstreicher in seinem Schlafzimmer stand, das Gesicht rot vor Zorn, und immer wieder rief: Hörst du mich, du Held, hörst du mich, hörst du mich, hörst du mich, HÖRST DU MICH, HÖRST DU MICH…? Dieses Verhalten war aufgrund der Größe und Macht des Penners beängstigend gewesen, aber im nachhinein hatte es eindeutig Merkmale von dem Wutanfall eines kleinen Jungen.
    Connie beugte sich über den Tisch und wedelte mit einer Hand vor seinem Gesicht. »Harry, jetzt komm wieder zu dir! Ich warte noch immer auf die Pointe. Wer ist Ticktack? Meinst du, er ist