Drachentränen

aufblickte, war der Türrahmen leer. Der Landstreicher war verschwunden.
    Er schnappte sich den Revolver vom Fußboden und rannte auf Strümpfen über den brennenden Teppich in den Flur. Er war froh, dass seine Socken triefend nass waren.
    Der Flur war leer, das war auch gut so, weil er keine weitere Konfrontation wollte mit dem… mit was zum Teufel er auch immer gerade eine Konfrontation gehabt hatte - jedenfalls nicht, wenn Kugeln nicht funktionierten. Die Küche war links von ihm. Er zögerte, dann trat er mit der Waffe im Anschlag vor die Tür. Feuer verzehrte die Schränke, die Vorhänge flatterten wie die Röcke von Höllentänzern, Rauch wälzte sich auf ihn zu. Er ging vorsichtig weiter. Vor ihm war die Diele, rechts das Wohnzimmer, wo das Ding hingegangen sein musste. Es widerstrebte ihm, in das Zimmer zu treten, weil er Angst hatte, dass das Ding sich auf ihn stürzen, ihn mit seinen glühenden Händen ergreifen würde, doch er musste schnell raus, überall war schon Rauch, und er hustete bereits, weil er nicht mehr genug frische Luft bekam.
    Während Harry sich vorsichtig auf die Diele zu bewegte mit dem Rücken zur Flurwand und den Blick auf den Türrahmen gerichtet, hielt er die Waffe vor sich, mehr aus Übung und Gewohnheit als im Vertrauen auf ihre Wirksamkeit. Es war ohnehin nur noch eine Kugel in der Trommel.
    Das Wohnzimmer brannte ebenfalls, und in der Mitte stand die glühende Gestalt, vollkommen von den Flammen eingeschlossen, mit weit ausgestreckten Armen, um den sengenden Sturm zu umarmen, von ihm verzehrt zu werden, aber offenbar ohne Schmerzen, vielleicht sogar in einem Zustand der Verzückung. Jede flackernde Liebkosung der Flamme schien für das Ding eine Quelle perversen Vergnügens zu sein.
    Harry war sicher, dass es ihn durch den Feuerschleier beobachtete. Er hatte Angst, dass es plötzlich mit immer noch ausgestreckten Armen auf ihn zukäme, um ihn wieder gegen die Wand zu drücken.
    Er hastete seitwärts an der Tür vorbei in die kleine Diele, als eine schwarze Woge alles erstickenden, in den Augen beißenden Rauchs aus dem Schlafzimmer durch den Flur auf ihn zugerollt kam und sich über ihn senkte. Das letzte, was Harry sah, waren seine durchnässten Schuhe, und die schnappte er sich mit derselben Hand, in der er auch den Revolver hielt. Der Rauch war so dicht, dass kein Licht in die Diele drang, noch nicht einmal von den hinter ihm lodernden Flammen. Jedenfalls brannten und tränten ihm die Augen; er war gezwungen, sie fest zuzukneifen. In der teerschwarzen Dunkelheit lief man selbst auf so kleinem Raum Gefahr, die Orientierung zu verlieren.
    Er hielt die Luft an. Ein Atemzug wäre schon giftig genug, um ihn würgend und schwindlig in die Knie zu zwingen. Doch er hatte, seit er das Schlafzimmer verlassen hatte, keine frische Luft mehr bekommen, deshalb würde er nicht mehr lange durchhalten, nur noch wenige Sekunden. Im gleichen Moment, wo er die Schuhe an sich riss, fasste er nach dem Türknauf, konnte ihn in der Dunkelheit nicht finden, tastete umher, begann, in Panik zu geraten, doch dann hielt er ihn in der linken Hand. Abgeschlossen. Sicherheitsriegel. Seine Lungen brannten, als ob Feuer in sie gedrungen wäre. Sein Brustkorb tat ihm weh. Wo war der Riegel? Sollte über dem Knauf sein. Er wollte atmen, fand den Riegel, musste atmen, konnte nicht, öffnete das Schloss, war sich einer wachsenden inneren Dunkelheit bewusst, die viel gefährlicher als die äußere war, packte den Knauf, riss die Tür auf und stürzte sich nach draußen. Um ihn war immer noch Rauch, den die kühle Nacht anzog, und er musste sich nach rechts wenden, um saubere Luft zu finden, die sich beim ersten Atemzug schmerzhaft eisig in seiner Lunge anfühlte.
    In der Grünanlage vor dem U-förmigen Gebäude, wo sich Fußwege zwischen Azaleen- und Kirschmyrtenhecken und üppigen Primelblumenbeeten hindurchschlängelten, blinzelte Harry heftig, um wieder klar sehen zu können. Er bemerkte einige Nachbarn, die gerade aus ihren Wohnungen auf die untere Terrasse traten, und darüber waren zwei Leute auf der Terrasse im ersten Stock, über die man in alle oberen Wohnungen gelangte. Sie waren wahrscheinlich durch die Schüsse angelockt worden, denn dies war keine Gegend, wo so etwas häufig vorkam. Sie starrten schockiert auf ihn und auf die öligen Rauchwolken, die aus seiner Haustür quollen, doch er glaubte nicht, dass jemand »Feuer« geschrieen hatte, deshalb fing er selber an, »teuer« zu brüllen, und die