Drecksau

der Leitung stehen.
    – Hallo? Wer ist da?
    Ich versuche mir Bunty vorzustellen. Ich denke an Bladesey. Er erinnert mich an Frank Sidebottom, den Komiker mit dem großen Pappmachékopf. Ein Manchester-Akzent: den kann man nachmachen, indem man sich die Nase zuhält. – Hallo.
    – Wer ist da?
    – Ich hab Ihre Numma von einem Freund.
    – Wer sind Sie? Was wollen Sie?
    – Sagen wa einfach, ich hab alles von Ihnen gehöat und was Se fiirn Sörvice bieten.
    – Hören Sie, ich glaube, Sie haben die falsche Nummer ...
    – Das ist doch drei-drei-sechs-zwei-neun-vier-sechs? – Ja...
    – Dann hab ich doch wohl die richtige Numma, oder?
    – Von wem haben Sie diese Nummer?
    – Von eim, der nur in höchsten Tönen über dich gesprochen hat. Der hat mir alles über dich erzählt. Sachte, du wär's n supa Fick...
    Mein Schwanz wird bei Cathleens Anblick und Buntys Schweigen steif, als es klickt und die Leitung tot ist.
    Das Problem bei meinem Spielchen ist, daß wir keine großen Denker sind. Wir handeln. Ständig muß man handeln, etwas zu tun finden.
    Wir repräsentieren das Gesetz in dieser Gesellschaft. Ich denke daran, was das bedeutet. Es bedeutet, daß wir dafür bezahlt werden, einen Job zu tun, den wir nicht tun können, weil uns diese ganzen Fotzen dazwischenfunken: Politiker, Anwälte, Richter, Journalisten, Sozialarbeiter und Konsorten. Nehmen wir zum Beispiel die Stadt Edinburgh. Bewaffnet mich, dann nehme ich mir das kleine, schwarze Adreßbuch vor, das ich zu Hause in der obersten Nachttischschublade liegen hab. Ich mache n paar Hausbesuche, verspritze n bißchen Blei, dann sollt ihr mal sehen, wie in den folgenden Monaten die Verbrechenszahlen in den Keller gehen. Die Robertson-Lösung. Zéro Tolérance in Reinkultur.
    Es ist ein interner Anruf, und es ist Toalie. – Komm sofort rauf, Robbo, sagt er und legt auf, ohne die Antwort abzuwarten. Fotze. Denkt der, ich steh Gewehr bei Fuß für ihn, wo ich hier scheißnochmal Arbeit zu erledigen hab? Richtige, echte Arbeit, Arbeit von der Sorte, von der der Schwachkopf keine blasse Ahnung hat. Der hat doch in seinem Scheißstuhl Wurzeln geschlagen. Wahrscheinlich will er mal wieder nen verfickten Zwischenbericht. Ich hoffe, er hält mich nicht zu lange auf, weil ich schon andere Pläne habe. Du kannst mir mal meinen breiten Bullenarsch küssen, Fotzenkopf.
    Ich gehe nach oben und mache einen Schlenker durch die Hauptverwaltung, um zu gucken, ob ich einen Blick auf die große, geile blonde Sachbearbeiterin erhaschen kann, aber es ist mir nicht vergönnt. Lennox schlich vorhin schon in der Kantine um sie rum, die dreckige Fotze.
    Toalie sieht gestreßt aus, als ich mich zu ihm setze. Merkt man ihm sofort an. Besonders lebhaft ist Bruder Toal ja nie, aber wenn er so die Lippen zwischen die Zähne klemmt, ist das bei ihm ein untrügliches Zeichen. Zieh ihm ein Kopftuch an, und er sieht aus wie deine alte Mutter.
    – Wir müssen mal beratschlagen, Robbo, sagt er zu mir, und Dringlichkeit strafft seinen untersetzten Körper. – Der Hammer wurde gefunden. Er war unter einer Hecke am hinteren Ende der Princess Street Gardens versteckt. Die Spurensicherung hat Mikropartikel von Blut und Gewebe auf dem Metall gefunden, die zu denen des Opfers passen. Lag einfach so da, unter den Büschen.
    Büsche. Dichte schwarze Büsche. Fotzen aus Amsterdam. If I had a hammer. Hammer House of Horrors.
    – Ich nehme an, es wurden keine Fingerabdrücke gefunden? frage ich mechanisch.
    – Nee ... er war saubergewischt, das heißt, falls der Killer nicht ohnehin Handschuhe getragen hat. Du weißt ja, daß der Mann Sohn eines Diplomaten ist, sagt er, wobei er die Stimme senkt und die Brauen hochzieht, als müßte ich jetzt sagen: Wow! Is ja geil!
    Is mir sowas von scheißegal.
    – Verstehe, verstehe. Was für ne Art Hammer war das?
    – Oh, es ist ein Klauenhammer aus Stahl mit gehärtetem Schaft und Gummigriff. Dutzendware, die man in jedem B&Q oder Texas-Baumarkt bekommt. Die Seriennummer des Hammers wurde herausgefeilt. Dieser Knabe war ein Profi.
    – Gut, ich werde einen Glückspilz drauf ansetzen, sämtliche Eisenwarengeschäfte auf Hammerkäufe in den letzten Monaten zu überprüfen.
    Mein Job wär das scheißnochmal sowieso nich. Darum können sich n paar uniformierte Mongos und ein Sesselfurzer kümmern.
    Ich persönlich denk mir, daß n paar junge aggressive Schläger auf nem Zug durch die Stadt den Nigger allegemacht haben, der, so wie ich das sehe, sowieso kein Recht