DS085 - Die Achat-Teufel

offen war. Er ging hinein und blieb etwa zehn Minuten drinnen. Als er herauskam, gab er keine Erklärung ab, sondern fuhr zum nächsten Tabakladen.
    »Du versuchst also, die Herkunft der Zigarren zu ermitteln«, murmelte Monk.
    »Und – hast du’s schon herausfinden können ? « setzte Ham hinzu.
    »Die ausgezeichnete Tabakqualität machte das leicht«, entgegnete Doc. »Sie werden hier in Los Angeles hergestellt, in einer kleinen Privatfabrik im spanischen Viertel.«
    Der große Stadtwagen glitt mehrere Häuserblocks weiter, dann in eine schmale Seitenstraße hinein, die plötzlich vor einem Arroyo endete, einem trockenliegenden kleinen Flußbett, das nur Wasser führte, wenn es in den Bergen ergiebige Regengüsse gegeben hatte. Das letzte Gebäude an der rechten Seite hatte an der Fassade ein Schild mit dem spanischen Wort: CIGAROS.
    »Hier ist es«, sagte Doc.
    »Seltsam, daß die die Nacht durch offen haben«, sagte Ham.
    Sie gingen hinein und sahen sich um. Niemand erschien.
    Vorne war eine Art Schaufenster, das geöffnete Zigarrenkisten enthielt. Weiter hinten gab es eine Art Ladentisch. Dahinter waren in Regalen weitere Zigarrenkisten gestapelt, diese natürlich geschlossen. In einem anderen Regal lagen eine Zahl Pakete, zum Versand fertig gemacht.
    Der Fabrikationsraum dahinter mutete fast primitiv an. Vor den Plätzen der Zigarrenwicklerinnen waren die altmodischen Werkzeuge zu sehen, die hier noch verwendet wurden.
    »Hier scheinen die Zigarren tatsächlich noch handgemacht zu werden«, sagte Ham, nachdem er sich umgeschaut hatte.
    Statt einer Antwort ging Doc zu dem Regal mit den versandfertigen Paketen und überprüfte sie.
    »Ist was damit?« fragte Monk.
    Doc deutete auf die Adressenschilder. Überraschenderweise gingen diese Pakete offenbar in alle Welt. Nach Paris, Rom, Hongkong und sogar nach Moskau in der Sowjetunion.
    »Mann, der Abnehmerkreis scheint sich buchstäblich über die ganze Welt zu erstrecken«, murmelte Monk.
    Doc zog Monk plötzlich von dem Regal weg, zu dem Schaufenster hinüber, tat so, als ob er die Auslagen darin betrachtete.
    Ein kleiner braunhäutiger Mann war erschienen, ein halb entschuldigendes Lächeln im Gesicht.
    »Ich bitte tausendmal um Entschuldigung,
señores
«, murmelte er. »Ich hatte mir nur schnell eine Tasse Kaffee gemacht.«
    Doc entgegnete ebenso höflich: »Sie haben hier Zigarren ausgestellt, alle offenbar von feinster Qualität,« Der kleine Mann lächelte verbindlich, trat hinter den Verkaufstisch und rieb sich die Hände. »Darf ich Ihnen noch mehr von unserem Angebot zeigen?« fragte er. »Gern.«
    Der kleine Mann begann Zigarrenkisten auf den Verkaufstisch zu legen, nannte Namen, Qualitäten und Preise.
    »Verschicken Sie auch viele Zigarren?« erkundigte sich Doc in beiläufigem Ton.
    »Aber ja,
señor
, Überall hin. Ich habe einen treuen Kundenstamm.«
    Doc zeigte auf die versandfertigen Pakete. »Darf ich einmal die Qualität sehen, die Sie da verschicken?«
    Der kleine braune Mann, offenbar der Besitzer der Fabrik, lächelte entschuldigend. »Es tut mir leid. Wie Sie sehen, sind die bereits fertig verpackt,
señor
. Aber die, die ich Ihnen eben zeigte, sind von derselben Qualität.«
    »Mein besonderes Interesse gilt den Zigarren, die Sie da verschicken«, erklärte ihm Doc. »Zeigen Sie mir die.« Der kleine braune Mann fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Im Gesicht war er blaß geworden. »Wie Sie befehlen,
señor
«, sagte er und trat zu den Paketen im Regal hinüber. Er machte aber keine Anstalten, eines davon zu öffnen, sondern wandte sich plötzlich um und rannte nach hinten in die kleine Fabrikhalle hinein. Doc schnappte sich das kleinste der Postpakete, das nur aus einer Zigarrenkiste zu bestehen schien, und steckte es sich vorne ins Hemd.»Los, ihm hinterher!« schrie Monk.
    Aber Doc hatte sowieso bereits die Verfolgung des kleinen braunen Mannes aufgenommen, die dieser dadurch zu erschweren versuchte, daß er hinter sich Stühle in den Weg warf. Er erreichte die Tür am anderen Ende, flitzte hindurch, knallte sie hinter sich zu, und ein Schloß schnappte vor.
    Doc warf sich mit der Schulter gegen die Tür, aber sie war aus dickem, solidem Holz, er prallte von ihr zurück. Monk kam hinzu, und zu zweit konnten sie die Tür endlich einrammen.
    Monk und Ham wollten hindurchplatzen, aber mit ausgebreiteten Armen hielt Doc sie zurück. »Vorsicht!« warnte er.
    Die Rückseite der kleinen Fabrik ging auf den Arroyo hinaus. Dicht vor