Duddits - Dreamcatcher

vom Dach. Von einer der Kiefern hinter ihm rauschte leise der Schnee, den die unteren Äste nicht mehr tragen konnten. Pete packte die improvisierte Fackel fester und hob sie halbwegs aus dem Feuer. Dann ließ er sie in einem kleinen Funkenregen wieder sinken. »Komm doch her, du Schwein. Ich bin warm, ich bin lecker, und ich warte auf dich.«
    Nichts. Aber es war da oben. Es konnte nicht lange warten, da hatte er keinen Zweifel. Bald würde es kommen.

3
    Die Zeit verging. Pete wusste nicht recht, wie viel, denn seine Uhr hatte den Geist nun ganz aufgegeben. Ab und zu kam es ihm so vor, als würden seine Gedanken stärker, so wie das manchmal gewesen war, wenn sie mit Duddits zusammengehockt hatten (aber das war auch immer seltener vorgekommen, als sie älter wurden und Duddits immer der Gleiche blieb – es war, als beherrschten ihre sich wandelnden Hirne und Körper den Trick nicht mehr, Duddits’ eigenartige Signale zu empfangen). Das hier war so ähnlich, aber doch etwas anders als damals. Vielleicht etwas Neues. Vielleicht hatte es sogar mit den Lichtern am Himmel zu tun. Er war sich bewusst, dass Biber tot war und dass Jonesy etwas Schreckliches zugestoßen war, wusste aber nicht, was.
    Was auch immer geschehen war – Pete dachte, dass auch Henry davon wusste, wenn auch nicht so deutlich; Henry war tief in seine eigenen Gedanken versunken und dachte: Banbury Cross, Banbury Cross, auf einem Steckenpferd nach Banbury Cross.
    Der Stock brannte herunter, und das Feuer kam seiner Hand näher, und Pete fragte sich, was er tun sollte, wenn er so weit niederbrannte, dass er nicht mehr zu gebrauchen war, und ihm das Ding da oben doch so lange auflauern konnte. Und dann kam ihm ein neuer Gedanke, taghell und knallrot vor Panik. Er konnte an nichts anderes mehr denken, und er fing an, ihn laut herauszuschreien, und hörte deshalb nicht, wie das Ding von da oben schnell das Dach hinunterglitt.
    »Bitte tut uns nichts! Ne nous blessez pas! «
    Aber das würden sie, das würden sie, denn … was?
    Denn das sind keine hilflosen kleinen ETs, Jungs, die nur darauf warten, dass man ihnen eine Telefonkarte der New England Tel gibt, damit sie nach Hause telefonieren können, sie sind eine Krankheit. Sie sind Krebs, gelobt sei der Herr, und wir, Jungs, sind eine große, hoch dosierte radioaktive Chemotherapie-Injektion. Hört ihr mich, Jungs?
    Pete wusste nicht, ob sie ihn hörten, die Jungs, zu denen die Stimme sprach, aber er hörte sie. Sie kamen, die Jungs kamen, die roten Korsaren kamen, und kein Flehen der Welt würde sie aufhalten. Und doch flehten sie, und Pete flehte mit ihnen.
    »Bitte tut uns nichts! Bitte! S’il vous plaît! Ne nous blessez pas! Ne nous faites pas mal, sommes sans défense! « Jetzt winselten sie. »Bitte! Um der Liebe Gottes willen! Wir sind wehrlos! «
    Vor seinem geistigen Auge sah er die Hand, die Hundekacke, den weinenden, fast nackten Jungen. Und die ganze Zeit über rutschte und glitt das Ding vom Dach, sterbend, aber nicht wehrlos, dumm, aber so dumm nun auch wieder nicht, und schlich sich hinter Pete, während er schrie, während er auf der Seite neben der toten Frau lag und lauschte, wie ein apokalyptisches Gemetzel begann.
    Krebs, sagte der Mann mit den weißen Wimpern.
    »Bitte nicht!«, schrie er. »Bitte nicht, wir sind wehrlos!«
    Doch ob das nun gelogen war oder nicht – es war zu spät.

4
    Das Schneemobil hatte Henrys Versteck passiert, ohne abzubremsen, und jetzt verklang das Motorengeräusch in westlicher Richtung. Er hätte wieder hervorkommen können, die Luft war rein, aber Henry kam nicht hervor. Konnte nicht hervorkommen. Die Intelligenz, die an Jonesys Stelle getreten war, hatte ihn nicht aufgespürt. Entweder war sie abgelenkt gewesen, oder Jonesy hatte irgendwie – konnte irgendwie immer noch –
    Aber nein. Die Idee, in dieser entsetzlichen rotschwarzen Wolke könne auch nur noch irgendwas von Jonesy übrig sein, war reines Wunschdenken.
    Und jetzt, da das Ding weg war – oder zumindest verschwand –, waren da die Stimmen. Sie füllten Henrys Kopf aus, machten ihn fast wahnsinnig mit ihrem Gebrabbel, wie Duddits’ Weinen ihn auch fast immer wahnsinnig gemacht hatte, zumindest bis die Pubertät diesem Schwachsinn größtenteils ein Ende bereitet hatte. Eine der Stimmen war eine Männerstimme, und sie sagte etwas über einen Pilz
    (geht schnell ein, es sei denn, er findet einen lebenden Wirt)
    und dann etwas über eine Telefonkarte der New England Tel und über …