Duft des Mörders

zitiert.“
    „Dann stimmt es also.“
    „Ich war mir zuerst unsicher, doch jetzt gibt es für mich keine Zweifel mehr.“
    „Wegen Claire?“
    „Ja, aber auch wegen Jenna. Sie ist sich sicher, dass der Bettler von Montagabend und der Mann, dem sie gegenübergestellt wurde, nicht identisch sind.“
    „Und die Beweise? Das blutige Messer? Adams Uhr, die Kreditkarten, das Geld? Das wurde doch alles bei Roy Ballard gefunden.“
    „Die Beweise können dort vom wahren Täter deponiert worden sein. Von jemandem, der sich als Obdachloser verkleidet hat.“
    „Und der anders gerochen hat als Ballard.“
    Frank sah Warrens skeptische Miene. „Davon hat Ihnen Stavos auch erzählt?“
    „Oh ja, gerade davon hat er mir erzählt.“ Er seufzte. „Ehrlich gesagt, Frank, bin ich nicht sicher, was ich davon halten soll. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich liebe das Mädchen, aber diese Sache mit dem Geruch …“ Er schüttelte den Kopf.
    „Ich weiß, es klingt merkwürdig, aber Jenna hat bisher in diesem Fall einen guten Instinkt bewiesen.“
    „Sie haben sie mal geliebt, richtig? Bevor sie meinen Sohn geheiratet hat. Adam hat es mir gesagt“, fügte Warren an, als Frank darauf nichts erwiderte. „Er hat es Ihnen übrigens nie zum Vorwurf gemacht. Ihm tat es nur Leid, dass Sie beide darüber nicht Freunde bleiben konnten.“
    „Ich war es, der das nicht wollte. Und im Nachhinein bereue ich meine Einstellung.“
    „Lieben Sie Jenna immer noch?“
    Frank hatte keine Lust, mit Warren über dieses Thema zu reden. „Ich dachte, Sie wollten mit mir über Adams Tod sprechen.“
    Warren nickte. „Ja, das ist richtig. Konzentrieren wir uns auf das Wesentliche. Ich weiß, ich bin nicht Ihr Klient, daher können Sie nicht ins Detail gehen. Sie sollten aber wissen, wie froh ich bin, dass Sie sich mit dem Mord an Adam befassen. Stavos ist ein fähiger Mann, aber er denkt zu eingleisig.“
    Frank hatte geahnt, dass der sehr von sich überzeugte Warren Lear und der mürrische und dickköpfige Detective hart aneinander geraten waren. „Stavos lässt sich von niemandem erzählen, wie er seine Arbeit zu machen hat“, verteidigte er den Detective. „Wenn Sie das akzeptieren, werden Sie viel besser mit ihm auskommen.“
    Warren nickte flüchtig. „Ich verstehe. Trotzdem möchte ich irgendwie helfen. Stavos kann das nicht begreifen, weil er keine Kinder hat, aber Sie verstehen mich, richtig, Frank? Sie sind selbst Vater, und deshalb wissen Sie, was in mir vorgeht. Mein Sohn ist tot. Ich habe Geld ohne Ende, doch was bringt es mir? Nichts!“
    Frank dachte an Roy Ballard, der in Haft saß. Vermutlich würde man ihm einen wohlmeinenden, aber unerfahrenen Pflichtverteidiger zuweisen, der höchstwahrscheinlich den Fall vergeigte.
    „Ich weiß, wie Sie helfen könnten“, sagte er.
    Warren sah ihn erwartungsvoll an.
    „Sie könnten Roy Ballard einen Anwalt besorgen.“
    „Hat er nicht längst einen?“
    „Er braucht jemanden, der mit Kriminalfällen Erfahrung hat. Jemand, der sich mit Mordprozessen und mit dem Manhattaner Gerichtssystem auskennt.“
    „Wüssten Sie jemanden?“
    „Zufälligerweise ja.“ Frank zog seine voll gestopfte Brieftasche hervor und fischte eine Visitenkarte hervor, die er Warren gab. „Mick Falco hat mit mir zusammen Jura studiert. Adam kannte ihn auch. Er ist ein guter Mann, und er leistet hervorragende Arbeit.“
    „Du warst mit dieser Frau befreundet, hast du erzählt. Stimmt das?“ Danny blieb vor einem von Jennas Fotos stehen und sah es sich an.
    Gleich nachdem er Warren Lears Apartment verlassen hatte, war Frank nach Staten Island gefahren, um Danny von der Schule abzuholen. Aus einer Laune heraus verfiel er auf die Idee, mit seinem Sohn zu Siri’s Gallery zu fahren, um sich mit dem Jungen die Fotos anzusehen, die Jenna dort ausstellte. Nach den bisherigen Reaktionen des Jungen zu urteilen, war Danny nicht sonderlich beeindruckt.
    „Befreundet sind wir immer noch“, beantwortete er die Frage seines Sohnes. „Wir haben uns kennen gelernt, als ich Jura studierte.“
    Sie gingen zum nächsten Foto, das einen Fensterputzer am Empire State Building zeigte. „Warum sind die nicht in Farbe?“
    Was für Fragen sonst hätte ein Vierzehnjähriger zu diesen Fotos stellen können? „Ich nehme an, dass sie in Schwarz-Weiß eindringlicher wirken.“
    „Wirst du eines von ihnen kaufen?“
    „Die Fotos von Miss Meyerson“, sagte plötzlich eine sanfte Stimme hinter ihnen, „sind nicht zu