Dunkle Ernte

erinnerte sich, von der Operation gehört zu haben. Zwei Mitarbeiter einer Ölgesellschaft waren entführt worden, um Lösegeld zu erpressen. Die Thatcher-Regierung hatte kompromisslos reagiert und sofort den SAS entsandt, um britische Geschäftsinteressen zu schützen und die »Jungs« heimzuholen. Die »Jungs« waren in diesem Fall zwei Männer mittleren Alters, die selbst nach einem Monat Geiselhaft aussahen, als könnten sie noch ein paar Pfunde abspecken. Wie viele Verluste hatte es bei diesem Auftrag gegeben? Wie professionell waren die Entführer gewesen? Waren es geldgierige Söldner gewesen oder eher einheimische Dörfler, die es dem ausländischen Ölkonzern heimzahlen wollten, dass er alles mit Öl verseuchte und auf ihren angestammten Jagdgründen Gasflammen entzündete?
    Sir Clive seufzte. Es spielte keine Rolle. Befehl war Befehl, und Soldaten wurden nicht fürs Denken bezahlt, auch nicht beim SAS . Und das war vermutlich auch richtig so. Archie Hartman dachte eindeutig zu viel, geriet dadurch immer wieder in Schwierigkeiten und bedrohte auf diese Weise die Operation, die Sir Clive so sorgfältig vorbereitet hatte. Sollte er zulassen, dass der alte Knacker in den Kongo aufbrach und bei der Suche nach seinem Sohn alles vermasselte? Sollte er nicht lieber seinen Mann vom operativen Dienst beauftragen, ihn auszuschalten? Sir Clive überflog noch einmal die Akte. Ausgezeichnet für Tapferkeit … von seinen Vorgesetzten als furchtlos und kompromisslos beschrieben … Kampfeinsätze in einigen der blutigsten Konflikte . Es war wirklich ein Jammer, aber jetzt war nicht der Moment, um sentimental zu werden. Nicht wenn das Risiko so hoch war. Der Mann könnte sich wider Erwarten zu einer echten Gefahr entwickeln und mit seinen Aktionen die Attacke auf Nbotou gefährden. Vielleicht würde er sogar die Presse einschalten. Sir Clive griff zum Hörer und rief Blake Edwards an.
    »Code drei«, ordnete er an und fügte hinzu: »Und seien Sie auf der Hut. Er ist vielleicht ein alter Löwe, aber noch längst kein zahnloser, und er verfügt über jede Menge Kampferfahrung. Sie brauchen ein Team von mindestens drei Mann. Ach, und Edwards, machen Sie es so schnell und schmerzlos wie möglich.«
    Altgediente Soldaten verdienten einen würdevollen Tod, dachte er grimmig und schloss die Akte.
    Er wollte die Dokumente gerade zurück ins Archiv schicken, als ihm auf der Rückseite etwas ins Auge fiel. Mit Bleistift hatte jemand » DSM , eine Legende!« darauf geschrieben. Sir Clive überlegte einen Moment lang. Es war bei Spezialeinheiten üblich, sich Spitznamen zuzulegen, aber diesen kannte er nicht, und das fand er eigenartig. Er griff zum Telefon und rief einen alten Bekannten im Verteidigungsministerium an. »n’Abend, Roberts, ich habe hier eine Akte mit dem Kürzel › DSM ‹ auf der Rückseite, der Name des Offiziers ist Hartman, Special Forces. Sie haben nicht zufällig eine Ahnung, wofür › DSM ‹ steht?«
    Roberts reagierte nicht sofort. Wahrscheinlich musste er erst recherchieren und würde später zurückrufen. Aber so kam es nicht.
    » DSM ?«, tönte es überrascht aus dem Hörer. »Der Sensenmann? Sie haben seine Akte?«
    Sir Clive sagte nichts. Dieser Spitzname klang alles andere als harmlos.
    » DSM ist eine echte Legende«, fuhr Roberts aufgeregt fort. »Nach der Sache mit seinem Sohn ist er ein bisschen vom rechten Pfad abgewichen. Ein paarmal wurde er wegen exzessiver Gewaltanwendung abgemahnt. Aber wenn es einen Mann gab, der garantiert aus jeder verzwickten Lage herauskam und dabei über Leichen ging, dann war das DSM . Ist er wieder aktiv?«
    »Nein, nein«, wehrte Sir Clive ab, ehe er den Hörer auflegte. Ein leiser Zweifel begann an ihm zu nagen – ein ungewohntes, lästiges Gefühl.

35
    Batley Hall, Hertfordshire, England
    Frühnebel hing über dem Wildpark. Die Februarsonne war noch zu schwach, um die Wolken zu teilen, die sich über das Tal wälzten und die stattliche Villa verdeckten. Das Anwesen gehörte dem Direktor einer großen Privatbank, der es jedoch selten nutzte, weil er lieber von den Bahamas aus arbeitete. Stattdessen stellte er es gern hochrangigen Vertretern der britischen Regierung zur Verfügung, als Trainingslager, für Konferenzen oder auch nur als Schlupfloch, wenn es im Kabinett mal wieder hoch herging. Sogar Personal war vorhanden. Wie aufmerksam , dachte Harvey Newman. Aber wenn man scharf auf einen Adelstitel war, musste man sich eben ein bisschen ins Zeug