Dunkles Blut: Thriller (German Edition)

frisches Paar Handschuhe über und nahm eines der Bündel heraus. Dann entfaltete sie das Origami-Kunstwerk, bis es nur noch ein Stapel zerknitterter Zwanzigpfundscheine war. » Mann, die Dinger tauchen ja überall auf.«
    Logan lehnte sich an die Arbeitsfläche. » Du glaubst ja nicht, was ich für einen Tag hinter mir –«
    » Saubere Arbeit, muss man schon sagen.« Sie schaltete den Leuchttisch wieder ein und hielt einen Schein vor den hellen Hintergrund. Der Metallstreifen zeichnete sich ab wie ein bösartiger Schatten auf einer Röntgenaufnahme. » Ein Robert-Burns-Zwanziger, ausgegeben von der Clydesdale Bank, zirka 1994. Ist noch im Umlauf.« Sie zog eine Schublade auf, nahm eine Lupenbrille heraus und inspizierte den Schein. » Bei echtem Geld hast du achtzig oder fünfundachtzig verschiedene Druckfarben, alle einzeln aufgedruckt. Das hier ist CMYK -Druck. Die Auflösung ist allerdings erstaunlich gut …«
    Logan nahm einen Schein aus dem Bündel. » Für mich sehen die ganz normal aus.«
    Sie richtete sich auf. » Das Papier ist zu weiß. Das ursprüngliche wird nicht mehr hergestellt, und es war sowieso nicht frei verkäuflich. Der Fälscher hat das Wasserzeichen ziemlich geschickt nachgemacht, aber das Problem ist, sie auf alt zu trimmen. Dazu steckt man sie in einen kalten Wäschetrockner, zusammen mit ein paar Geschirrtüchern oder Socken, und kippt ab und zu ein bisschen schwarzen Tee rein. Das macht sie weich und gibt ihnen diese Sepiatönung. Und das reicht schon, um den Normalverbraucher zu täuschen.«
    Sie griff in den Beutel und nahm ein weiteres Bündel heraus. » Jetzt machen sie auch schon Fünfer! Wie cool ist das denn?«
    Logan lächelte. Er zog den Schirm ihrer Baseballkappe hoch und küsste sie auf die Stirn. » Wenn ich gewusst hätte, dass Falschgeld dich so anmacht, dann hätte ich schon eher mal welches mit nach Hause gebracht.«
    Sie schob ihn grinsend von sich. » Ganz schön frech. Gib mir noch ein paar Minuten, dann bin ich hier fertig.« Sie deutete auf das Neuner-Eisen. » DS Taylor hat einen Mordfall an Land gezogen. ’ne Ehefrau hat ein paar Typen dafür bezahlt, dass sie ihrem untreuen Gatten mit seinen eigenen Golfschlägern eine Lektion erteilen. Haben sich wohl ein bisschen hinreißen lassen.«
    » Schon ein Glückspilz, unsere Doreen.«
    » Weißt du, vielleicht sollten wir uns das Restaurant ja sparen. Holen wir uns was beim Inder, gehen heim und machen uns ein schönes heißes Bad. Ein bisschen Seifenspielchen …« Sie trat näher, bis sie Brust an Brust mit ihm stand, küsste ihn und strich ihm mit den Händen durchs Haar.
    Logan zuckte zurück – glühende Splitter schossen durch seinen Hinterkopf. » Au!«
    » Tut es etwa immer noch weh?« Sie packte ihn, drehte ihn um, und dann spürte Logan, wie ihre Finger seine Kopfhaut abtasteten. » Was zum Teufel hast du denn da wieder angestellt? Da hast du ja noch so ein Riesenei – sammelst du die Dinger etwa?«
    » Wie ich schon sagte – war ein schlechter Tag.« Er zwang sich zu einem Lächeln. » Und jetzt erzähl mir noch mal von diesen Seifenspielchen.«

26
    » Komm schon, Sparks, nur ’n ganz kleines, hm?« Sie klimpert mit den Wimpern – dicke schwarze Dinger, wie eklige, haarige Raupen. » Bitte!«
    Sparks dreht ihr den Rücken zu. Die nervt, die Alte, mit ihrer Kriecherei; wird noch ’ne Kriechspur hinterlassen, wenn das so weitergeht. Ach nee, Kriechspur ist doch das auf der Autobahn, oder? Weiß der Geier. Sollte man nicht drauf parken, auf so ’ner Kriechspur, o nein. Da war doch neulich diese Sendung mit den Polizeivideos, wo diese Schrottkiste von Mondeo von ’nem Sattelschlepper plattgefahren wurde. Was ist denn das überhaupt für’n Scheißname für’n Auto – » Mondeo«? Ist diesen Marketingfuzzis denn nichts Besseres eingefallen als –
    » Sparks? Komm schon, es is schweinekalt hier draußen.«
    Da hat die dicke Eleanor ausnahmsweise recht – es ist schweinekalt. Fette Schneeflocken fallen vom Himmel wie … wie Schuppen oder so was.
    Sie schmeißt sich an ihn ran, lächelt ihn an, mit Lippen wie ’n blutiges Einschussloch. » Magst du nicht ein bisschen kuscheln …«
    Sie schlingt die Arme um ihn, dicke, fleischige Dinger, wie so ’ne Anaconda, echt. » Uuh, du bist ja ganz warm.« Sie legt ihre Pausbacke an seinen Hals, ein kaltes Fleischpolster, und schmiegt sich noch enger an ihn.
    Sparks ist immer warm, er hat so ’ne Art inneren Thermostat, wie ’ne Zentralheizung, immer bis