Ehrensache

Sir.«
»Dennoch...«
Dennoch hatten sie einen Mann im Vernehmungsraum, einen Mann, der allen, die es hören wollten, in
einem überfüllten Pub in Leith erzählt hatte, dass er diesen Körper an der Dean Bridge in den
Fluss geworfen hatte.
»Ich war's! Hey? Habt ihr es gehört? Ich! Ich! Ich hab's getan. Sie hätte noch viel Schlimmeres
verdient. Das haben sie doch alle.«
Und noch mehr in der Art. Das alles wurde der Polizei von einem verängstigten Barmädchen erzählt,
das im nächsten Monat neunzehn wurde und zum ersten Mal in einer Kneipe arbeitete.
Viel Schlimmeres verdient, jawohl... haben sie doch alle ... Erst als die Polizei im Pub
erschien, hatte er sich beruhigt, sich schmollend in eine Ecke gestellt, wo er - den Kopf unter
der Last der Zigarette gebeugt - still stehen blieb. Das Pintglas schien ihm ebenfalls zu schwer
zu sein, denn sein Handgelenk hing schlaff nach unten, sodass das Bier auf seine Schuhe und den
Holzfußboden tropfte.
»Nun, Sir, was haben Sie denn den Leuten hier die ganze Zeit erzählt? Was dagegen, es uns noch
mal zu erzählen? Auf der Wache, ja? Dort haben wir auch Stühle. Sie können sich hinsetzen und uns
alles in Ruhe erzählen...«
Nun saß er da, aber er erzählte nichts. Keinen Namen, keine Adresse. Niemand im Pub schien etwas
über ihn zu wissen. Wie die meisten Kriminalbeamten und Uniformierten im Gebäude hatte auch Rebus
einen Blick auf ihn geworfen, doch das Gesicht sagte ihm nichts. Ein schwaches, trauriges
Exemplar seiner Gattung. Ende Dreißig, die Haare bereits grau und dünn, das Gesicht faltig und
mit Stoppeln übersät, die Hände voller Kratzer und Verschorfungen.
»Wie bist du denn an die gekommen? Hast dich wohl geprügelt? Die Frau ein paar Mal geschlagen,
bevor du sie ins Wasser geschmissen hast?«
Nichts. Er wirkte verängstigt, ließ sich aber nicht aus der Reserve locken. Ihre Chancen, ihn
länger da zubehalten waren, milde ausgedrückt, nicht gut. Er brauchte keinen Anwalt; er wusste,
dass er einfach nur den Mund halten musste.
»Hast wohl schon mal in der Klemme gesteckt. Du kennst das Spielchen, was? Deshalb hältst du die
Klappe. Wirst schon sehen, was du davon hast!«
In der Tat. Man setzte Dr. Curt, dem Pathologen, zu. Sie mussten es so schnell wie möglich
wissen: Unfall, Selbstmord oder Mord? Sie mussten es unbedingt wissen.
Doch bevor sie irgendwas von Dr. Curt hörten, begann der Mann zu reden.
»Ich war betrunken«, erklärte er ihnen, »wusste nicht, was ich da sagte. Ich weiß nicht, welcher
Teufel mich geritten hat.« Bei dieser Geschichte blieb er, wiederholte sie immer wieder und
schmückte sie aus. Sie versuchten, Namen und Adresse aus ihm rauszukriegen. »Ich war betrunken«,
sagte er. »Das ist alles. Jetzt bin ich nüchtern und möchte gern gehen. Was ich gesagt hab, tut
mir Leid. Kann ich jetzt gehen?«
Niemand aus dem Pub war daran interessiert, Anklage zu erheben, jedenfalls nicht, nachdem der
Störenfried aus dem Lokal entfernt worden war. Kostenlose Rausschmeißer, dachte Rebus, das sind
wir. Mußten sie den Mann freilassen? Würden sie ihn verlieren? Nicht ohne Kampf.
»Wir brauchen Ihren Namen und Ihre Adresse, bevor wir Sie gehen lassen können.«
»Ich war betrunken. Kann ich jetzt bitte gehen?«
»Ihr Name!«
»Bitte, kann ich gehen?«
Curt war immer noch nicht bereit, ein Urteil zu fällen.
Noch ein bis zwei Stunden. Irgendwelche Ergebnisse, die er abwarten wollte...
»Nennen Sie uns doch einfach Ihren Namen, ja?«
»Mein Name ist William Glass. Ich wohne in der Semple Street 48 in Granton.«
Es folgte ein Schweigen, dann mehrere Seufzer.
»Könntest du das überprüfen?«, bat ein Beamter den anderen. »Das hat doch gar nicht wehgetan,
nicht wahr, Mr Glass?«
Der andere Beamte grinste.
»Sieh doch bitte schnell nach, okay?«, sagte sein Kollege und rieb sich seinen Brummschädel.
Wollten diese verdammten Kopfschmerzen denn nie mehr verschwinden?
»Sie haben ihn gehen lassen«, teilte Holmes Rebus mit.
»Wurde auch Zeit. War sowieso eine aussichtslose Sache.«
Holmes kam ins Büro und machte es sich auf dem freien Stuhl bequem.
»Ich lege keinen Wert auf Formalitäten«, sagte Rebus von seinem Schreibtisch aus, »bloß weil ich
der ranghöhere Beamte bin. Warum nehmen Sie also nicht Platz, Sergeant?«
»Danke, Sir«, sagte Holmes von seinem Stuhl aus, »ich hätte nichts dagegen, mich zu setzen. Er
hat als Adresse die Semple Street in Granton angegeben.«
»Geht von der Granton Road