Ein eisiger Tod - Ein Inspector-Rebus-Roman

sie hatten auf die LABarum-Akte gesetzt, und auf Kirsties Kenntnis von der ganzen Angelegenheit … Und Willie und Dixie hatten ihr Leben gelassen.
    »Ich räume ein«, sagte Mathieson, »dass ein Mensch gestorben ist. Derwood ist durchgedreht, darauf läuft es schließlich hinaus.«
    »Es gilt noch eines zu bedenken«, warf Sir Iain ein, der inzwischen Zeit gehabt hatte, die Fassung wiederzugewinnen. »Wie Mr. Haldayne bestätigen wird, haben zwei weitere US-Unternehmen eingesehen, welche Vorteile es ihnen bringt, ihre europäischen Niederlassungen in Lothian anzusiedeln. Sollte mein Name, oder derjenige Mr. Haldaynes, durch die Medien gezerrt werden …« Hunter zuckte bescheiden die Schultern.
    »Nun«, sagte Rebus, »die Verhandlungen sind schwieriger als für ein Timesharing an der Costa del Sol.« Er wandte sich zu Simpson. »Was ist mit Ihnen, Joe?«
    Simpson fiel beinah von seinem Stuhl. »Was soll mit mir sein?«
    »Haben Sie irgendetwas in der Hinterhand, womit Sie in diesem kleinen Moral-Monopoly mitbieten könnten, oder haben Sie lediglich die ›Gehen Sie in das Gefängnis‹-Karte gezogen?«
    »Warum sollte ich ins Gefängnis? Ich habe nur eine Postadresse zur Verfügung gestellt. Das ist nicht verboten!«
    »Warum sind Sie dann hier?« Rebus sah Mathieson an, dessen Lippen zuckten.
    »Ein Angebot«, sagte er.
    »Haben Sie das gehört, Joe?«
    Simpson hatte es gehört. Er stand zitternd auf.
    »Sie könnten immer noch als Kronzeuge gegen sie auftreten«, sagte Rebus.

    »Womit denn?«, erkundigte sich Haldayne.
    »Mr. Haldaynes Frage entbehrt nicht der Berechtigung, Inspector.« Mathieson setzte sich wieder in seinen großen Chefsessel am Ende des Tisches.Tische ohne Ecken machten angeblich alle gleich, aber Mathiesons Stuhl war ein wahrer Thron aus Leder. Die bisherigen Ereignisse schienen ihn nicht im mindesten zu tangieren, während Rebus das Gefühl hatte, sein Kopf könnte jeden Augenblick platzen.
    Hunderte von Arbeitsplätzen und alles, was damit zusammenhing; glückliche, lächelnde Gesichter. Menschen, die wie Salty Dougary ihre Selbstachtung zurückgewannen, eine zweite Chance bekamen. Bildete sich Rebus wirklich ein, er könnte das Urteil über die Zukunft solcher Menschen sprechen? Von Menschen, denen es vollkommen gleichgültig gewesen sein dürfte, wer mit welcher Schweinerei durchkam, solange sie am Monatsende ihren Gehaltsscheck erhielten?
    Gillespie war gestorben, aber Rebus wusste, dass diese Männer ihn nicht getötet hatten, nicht direkt jedenfalls. Gleichzeitig hasste er sie, hasste ihre Selbstsicherheit und ihre Gleichgültigkeit, hasste ihre Gewissheit, dass alles, was sie taten, »dem Gemeinwohl diente«. Sie wussten, wie die Welt funktionierte; sie wussten, wer - oder besser gesagt, was - den Kurs bestimmte. Es war nicht die Polizei, es waren nicht die Politiker, es war überhaupt niemand, der dämlich genug gewesen wäre, seinen Kopf für irgendetwas hinzuhalten. Es waren ruhige, unauffällige Männer, die überall auf der Welt ihrer Arbeit nachgingen, wenn nötig Bestechungsgelder zahlten, Gesetze brachen, aber immer leise und dezent, im Namen des »Fortschritts«, im Namen des »Systems«.
    Shug McAnally war tot, aber niemand trauerte: Tresa haute sein Geld auf den Kopf und amüsierte sich mit Maisie
Finch. Auch Audrey Gillespie fing jetzt möglicherweise zum ersten Mal seit Jahren an, ihr Leben zu genießen - vielleicht zusammen mit ihrem Liebhaber. Ein Mensch war gestorben - auf grausame Weise und von Angst gepeinigt -, aber er war auch alles, was sich auf Rebus’ Waagschale befand. Und alles Übrige befand sich auf der anderen.
    »Nun, Inspector?« Mathieson konnte etwas in Rebus’ Augen erkennen - ein gelbes Licht, das langsam an die Stelle eines roten trat. Er erhob sich von seinem Thron. »Lassen Sie uns etwas trinken.«
    Rebus hatte zunächst nicht bemerkt, dass die hintere Wand aus einer Reihe von Einbauschränken bestand, deren Türen bündig mit der Wand abschlossen und keinerlei Griffe aufwiesen. Mathieson drückte gegen den Rand einer Tür, und sie öffnete sich automatisch.
    »Ich hoffe, Malt Whisky ist allen recht«, sagte Mathieson, so beiläufig, als sei er gerade vom Bridge-Tisch aufgestanden.
    »Sie haben wohl nicht zufällig einen Tropfen Gin?«, krächzte Joe Simpson.
    »Nein, Joe, habe ich nicht.«
    »Dann nehme ich auch Whisky.«
    »Ja, Joe, das tun Sie.«
    »Inspector«, sagte Haldayne in schlicht-feierlichem Ton, »unser Schicksal liegt in Ihrer