Ein Hauch von Schnee und Asche

verletzt? Es tat mir Leid, dass ich es ihm gesagt hatte – doch ich hatte keine Schutzmechanismen mehr. Ich konnte nicht lügen, nicht einmal mit gutem Grund; ich konnte einfach nirgendwo hin, konnte mich nirgendwo verstecken. Ich fühlte mich belagert von flüsternden Geistern, deren Verlust, deren Not, deren verzweifelte Liebe mich auseinander riss. Fort von Jamie, fort von mir selbst.
    Mein ganzer Körper war verkrampft und starr, versuchte, sich gegen die Auflösung zu wehren, und bei meinem Versuch zu fliehen hatte ich das Gesicht so fest in das Kissen gepresst, dass ich das Gefühl hatte, ich könnte ersticken. Ich musste den Kopf wenden, um nach Luft zu schnappen.
    »Claire.« Jamies Stimme war leise, doch ich spürte seinen Atem auf meinem Gesicht, und meine Augen öffneten sich abrupt. Seine Augen waren sanft und von Trauer überschattet. Ganz langsam hob er eine Hand und berührte meine Lippen.
    »Tom«, platzte ich heraus. »Ich fühle mich, als wäre er schon tot, und das nur meinetwegen, und es ist so furchtbar. Ich kann es nicht ertragen, Jamie, ich kann es einfach nicht!«
    »Ich weiß.« Er bewegte die Hand, zögerte. »Kannst du es ertragen, wenn ich dich berühre?«
    »Ich weiß es nicht.« Ich schluckte den Kloß in meinem Hals herunter. »Versuch es doch.«
    Das brachte ihn zum Lächeln, obwohl ich es ganz ernst gesagt hatte. Er legte mir sanft die Hand auf die Schulter und drehte mich um, dann zog er mich an sich und bewegte sich behutsam, so dass ich mich zurückziehen konnte. Ich tat es nicht.
    Ich senkte mich in ihn und klammerte mich an ihn, als sei er ein Stück Treibholz, das einzige, was mich vor dem Ertrinken rettete. Das war er auch.
    Er hielt mich fest und streichelte lange Zeit mein Haar.
    »Kannst du um sie weinen, mo nighean donn ?«, flüsterte er schließlich in mein Haar. »Lass sie herein.«
    Die bloße Vorstellung ließ mich erneut vor Panik erstarren. »Das kann ich nicht.«
    »Weine um sie«, flüsterte er, und seine Stimme drang tiefer in mich ein als er selbst. »Ein Geist lässt sich nicht fern halten.«
    »Ich kann nicht; ich habe Angst«, wimmerte ich, doch ich zitterte schon vor Schmerz, und die Tränen benetzten mein Gesicht. »Ich kann nicht.«
    Und doch tat ich es. Gab die Gegenwehr auf und öffnete mich der Erinnerung und der Trauer. Schluchzte, als bräche mir das Herz – und ließ es brechen, für sie und für alle, die ich nicht retten konnte.
    »Lass sie kommen, und trauere um sie, Claire«, flüsterte er. »Und wenn sie fort sind, bringe ich dich heim.«

99
    Maighistear àrsaidh
    River Run
     
    In der Nacht zuvor hatte es kräftig geregnet, und die Sonne war zwar strahlend und heiß hervorgekommen, doch der Boden war nass, und es schien Dampf davon aufzusteigen, der das Seine zur Schwüle der Luft beitrug. Brianna hatte ihr Haar hochgesteckt, um den Nacken frei zu haben, doch ständig entwischten einzelne Strähnen, die ihr feucht an Stirn und Wangen klebten und ihr ständig in die Augen gerieten. Gereizt wischte sie eine Strähne mit dem Handrücken beiseite; ihre Finger waren mit dem Pigment verschmiert, das sie gerade zerstampfte – hier wirkte sich die Feuchtigkeit noch schlimmer aus, denn sie ließ das Pulver verklumpen und am Mörser festkleben.
    Doch sie brauchte es; sie musste heute Nachmittag mit einer neuen Auftragsarbeit anfangen.
    Jem drückte sich gelangweilt in ihrer Nähe herum und nahm alles in die Finger. Er sang leise vor sich hin; sie achtete nicht darauf, bis sie zufällig ein paar Worte aufschnappte.
    » Was hast du gesagt?«, fragte sie und baute sich ungläubig vor ihm auf. Er konnte doch nicht den »Folsom Prison Blues« gesungen haben – oder?
    Er blinzelte sie an, senkte das Kinn auf die Brust und sagte – mit der tiefsten Stimme, die er zuwege brachte: »Hallo. Ich bin Johnny Cash.«
    Sie hielt sich gerade noch davon ab, laut loszulachen, und spürte, wie ihre Wangen vor Anstrengung rot anliefen.
    »Wo hast du das denn gehört?«, fragte sie, obwohl sie es genau wusste. Es gab nur eine Quelle, aus der er es haben konnte , und bei diesem Gedanken ging ihr das Herz auf.
    »Papa«, sagte er natürlich.
    »Singt Papa denn wieder?«, fragte sie, um einen beiläufigen Tonfall bemüht. Es musste so sein. Und es war genauso offensichtlich, dass er Claires Rat ausprobiert haben und das Register seiner Stimme verschoben haben musste, um seine erstarrten Stimmbänder zu lösen.
    »Ah-hah. Papa singt oft. Er hat mir das Lied über