Ein Kreuz in Sibirien

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Autoren: Heinz G. Konsalik

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Kulturschaffende hindern, Sibirien zu kultivieren? Überzeugen Sie sich, läuten Sie den Kommandanten Rassim an und berichten Sie ihm: Die Bühnenbilder sind unterwegs. Für ein Stück von Schiller. Mustai , wie heißt das Stück?«
    » Abukow sagt: Kabale und Liebe«, rief Mirmuchsin aus der Fahrerkabine.
    »Ein dämlicher Titel. Wer kann das behalten? Also: Kanal der Liebe … von Schiller. Den Schlagbaum hoch, Genosse Unterleutnant!«
    So einfach, wie Bataschew sich das vorstellte, kann man einen Sowjetoffizier nicht überzeugen. Während die Brigade weiterfuhr – nur Abukow blieb mit seinem Kühlwagen Nummer 11 zurück, um selbst mit Rassim zu sprechen, wenn es nötig war –, hockte sich der Unterleutnant in sein Wachhäuschen und rief die Kommandantur an.
    Rassim hatte sich gerade zu einem Mittagsschläfchen hingelegt, und da jeder wußte, daß eine Störung dieser gesegneten Ruhe donnernden Widerstand erzeugte, war niemand erstaunt, als Rassims Stimme das Telefon fast zersprengte. Mit bleichem, verzerrtem Gesicht kam der junge Offizier zu Bataschew zurück. »Sie sollen den Wagen anzünden, sagt der Genosse Kommandant. Und ich soll darauf achten, daß Mustai dabei auch im Wagen bleibt.«
    Mirmuchsin ächzte besorgniserregend, kam aus der Fahrerkabine und wischte sich das schweißüberströmte Gesicht. »Rufen Sie noch mal an«, verlangte er.
    »Auf keinen Fall! Mindestens siebzig Jahre will ich werden. Ich verkürze doch nicht mein Leben!«
    »Dann überlassen Sie mir das Telefon.« Mustai ging in das Wachhaus, nahm den Hörer auf und sprach. Dann wartete er, man sah ihn mehrmals nicken, die roten Haare kraulte er sich, aber als er zurückkam zum Wagen, sah er zufriedener aus.
    »Wir können passieren«, sagte er. »Der Genosse Rassim will die Möbel im Lager eigenhändig zerhacken.«
    Das war ein Satz, der zu Rassim paßte wie sein Hemd. Der Unterleutnant hob resignierend die Schultern, gab den Weg frei und war zufrieden, diese Situation überstanden zu haben.
    »Was hat er noch gesagt, der wilde Rassul Sulejmanowitsch ?« fragte Bataschew , als sie über die feste Zufahrtsstraße zum Lager rollten. Mustai lächelte ihn sonnig an.
    »Nichts, mein Freundchen.«
    »Das war der einzige Satz?«
    »Nicht ein Tönchen hat er von sich gegeben. Wie kann er etwas sagen, wenn er gar nicht telefoniert?«
    Bataschew holte tief Luft, gab Mustai einen Kuß auf die Wange. »Gesegnet sei die Stunde, in der wir uns trafen. Du bist ein noch größerer Lumpenhund als ich.«
    Wie immer stand Gribow an der Tür des Magazins, als die Transportbrigade in den Lagerbereich rollte und auf dem großen Platz vor der Kommandantur auffuhr. Die Wagen mit Kartoffeln, Kraut, Mehl, Grieß, Mais, Graupen, Nudeln und Zucker interessierten ihn nicht, noch weniger der Nachschub für die Werkstätten, die Küche und den Fuhrpark. Sein Interesse galt ganz allein dem Kühlwagen von Abukow , und als dieser in einer Staubwolke sichtbar wurde, atmete er auf, rieb sich die fetten Hände und hoffte inbrünstig, daß Victor Juwanowitsch wieder mit zwei verschiedenen Übergabelisten gekommen war.
    Vom Fenster der Kommandantur aus beobachtete Rassim das Einrücken der Transportbrigade. Auch Jachjajew war das Ereignis nicht entgangen. Und an einem Fenster des Hospitals lehnte Larissa, sah Abukow s Kühlwagen, sah seine blonden Haare ein paarmal aufschimmern und mußte sich mit aller Härte zwingen, nicht hinauszulaufen und ihm in die Arme zu fallen.
    Abukow fuhr als einziger nahe an das Magazin heran – er harte ja verderbliche Ware geladen –, sprang aus dem Wagen und ließ sich von dem fetten Gribow ans Herz drücken.
    »Wie man sich an einen Freund gewöhnen kann!« rief Gribow enthusiastisch. »Direkt leer ist meine Wohnung ohne dich. Was hat man denn hier vom Leben? Immer die Jammergestalten im Blick, immer Nina Pawlowna im Bett, überall Mißtrauen und Schurkerei. Eine starke Natur muß man haben, um das auszuhalten.« Er starrte auf Mustai und Bataschew , die ihren Siebentonner ebenfalls kühn zum Magazin donnern ließen und hinter dem Kühlwagen anhielten. »Was soll denn das? Wer ist denn das? Mustai Jemilianowitsch , ja – aber der andere? Kenne ich ihn nicht? Diese Nase … das Kinn … irgendwo habe ich ihn gesehen …«
    »Der Boxer ist's!«
    »Ha! Bataschew ! Kommt zurück, der Halunke? Wieder verurteilt? Victor Juwanowitsch , mach einen Bogen um ihn! Diese schreckliche Erinnerung. Die Taschen mußte man sich zubinden, wenn er herumlief, so