Ein Tropfen Zeit

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Autoren: Daphne DuMaurier

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dagelegen. Hoch hinaufgezogen und im Trockenen über der Bucht. Bei Hochwasser diente es wohl dazu, Leute nach Treesmill überzusetzen.
    »Dir ist es völlig gleich, was für eine Nacht ich verbringe und ob ich jetzt tot oder lebendig bin«, bemerkte Vita. »Oder?«
    Ich blieb stehen und starrte sie an. »Es tut mir leid, Liebling«, sagte ich, »natürlich ist es mir nicht gleich.« Warum kam sie bloß so plötzlich auf die Geschichte mit der schlaflosen Nacht zurück?
    »Du warst in Gedanken meilenweit fort – das spüre ich immer.«
    »Höchstens sechs Kilometer«, antwortete ich. »Wenn du es wirklich wissen willst, ich dachte gerade an zwei Kinder, die ich heute morgen auf Ponys reiten sah. Ich möchte wissen, wohin sie ritten.«
    »Ponys?« fragte sie im Weitergehen und stützte sich auf meinen Arm. »Das ist der vernünftigste Gedanke, den du bisher gehabt hast. Die Jungen reiten so gern. Vielleicht waren die Ponys gemietet?«
    »Das bezweifle ich. Ich könnte mir denken, daß sie von irgendeinem Hof kamen.«
    »Du könntest dich immerhin erkundigen. Hübsche Kinder?«
    »Reizend. Zwei kleine Mädchen, eine junge Frau, die aussah, als könnte sie das Kindermädchen sein, und zwei Männer.«
    »Und sie saßen alle auf Ponys?«
    »Der eine Mann ging zu Fuß und führte die Ponys der Kinder am Zügel.«
    »Dann muß es eine Reitschule sein«, sagte sie. »Frag doch mal nach. So hätten die Jungen außer Schwimmen und Segeln noch etwas zu tun.«
    »Ja«, sagte ich.
    Wie bequem wäre es, wenn ich Roger aus der Vergangenheit herrufen und ihm befehlen könnte, zwei der Ponys von Kilmarth für Teddy und Micky zu satteln und die Kinder mit Robbie zu einem Galopp über den Strand hinauszuschicken! Roger würde ausgezeichnet mit Vita umgehen können. Er würde ihren flüchtigsten Launen gehorchen. Ein wenig Saft vom Bilsenkraut, von Bruder Jean in der Priorei bereitet, und wenn sie noch nicht einmal dann schlafen konnte … ich lächelte.
    »Was war das für ein Witz?«
    »Es ist kein Witz.« Ich deutete auf den welkenden Fingerhut, dessen Purpur die Hecke rings um die Koppeln unterhalb von Kilmarth überragte. »Wenn du einen Herzanfall hast, kein Problem. Digitalis bedeutet Fingerhut. Du brauchst es mir nur zu sagen, und ich presse die Samen aus.«
    »Vielen Dank. Das Labor deines Professors ist gewiß voll davon, abgesehen von anderen giftigen Säften und Gott weiß was für schrecklichen Mixturen.«
    Wie recht sie hatte. Aber ich mußte sie von diesem Thema abbringen. »Da sind wir«, sagte ich. »Durch das Tor geht's in den Garten. Ich mixe dir einen tüchtigen kühlen Drink und den Jungen auch. Dann mache ich mich ans Abendessen. Eine ordentliche Portion kaltes Rindfleisch mit Salat.«
    Immer fröhlich. Meine Gefälligkeit mußte die Erinnerung an den verdorbenen Morgen vertreiben. Aufmerksamer Gatte, lächelnder Stiefvater; das alles bis zur Schlafenszeit und auch danach.
    Glücklicherweise erledigte sich das Danach von selbst. Das Baden, der lange Aufstieg und die frische Luft von Cornwall hatten das ihre getan. Vita, die schon beim Fernsehspiel unaufhörlich gähnte, lag vor zehn Uhr im Bett und schlief fest, als ich mich eine Stunde später leise neben sie legte. Der Himmel ließ darauf schließen, daß es morgen schön sein würde und wir nach Chapel Point segeln konnten. Bodrugan existierte noch. Ich hatte es nach dem Abendessen auf der Karte gefunden.
    Die Brise war gerade stark genug, um uns aus Fowey hinauszutreiben. Tom, unser Bootsmann, ein kräftiger Bursche mit offenem Lächeln, machte sich an den Segeln zu schaffen, wobei die Jungen ihm halfen oder ihn vielmehr behinderten, während ich das Ruder bediente. Ich verstand gerade genug davon, um das Boot nicht kentern zu lassen, aber das wußten weder Vita noch die Jungen, und sie waren von meiner scheinbaren Tüchtigkeit ziemlich beeindruckt. Bald hatten wir achtern Makrelenangeln angebracht, und die Jungen zogen sie mit aufgeregtem Geschrei herein, sobald sie nur das leiseste Zerren wahrnahmen, das Flutwellen oder Holzstücke verursachten. Veta steckte sich neben mir aus. Die Jeans standen ihr gut – sie hatte wie alle Amerikanerinnen eine glänzende Figur – und ebenso der rote Pullover.
    »Himmlisch«, sagte sie, schmiegte sich an mich und lehnte den Kopf an meine Schulter. »Das hast du gut gemacht. Dieses Mal bekommst du ein Lob. Das Wasser könnte nicht ruhiger sein.«
    Leider blieb es nicht lange so himmlisch. Ich erinnerte mich von