Ein Zirkus für die Sterne

ge­gen die Gur­te. »Der Blitz. Streck und der Vor­trupp sind wie­der da.«
    »Wie vie­le To­te, Warz?«
    »Kei­ne.«
    O’Ha­ra ent­spann­te sich und ließ den Kopf auf sein La­ger zu­rück­sin­ken. »Das sind … gu­te Nach­rich­ten.« Er schloß die Au­gen und nick­te. »Wie geht’s ih­nen, fliegt der Blitz mit Licht­ge­schwin­dig­keit? Ha­ben sie Kom­mu­ni­ka­ti­ons­mög­lich­kei­ten? Kön­nen sie weit ins All fun­ken?«
    Warz leg­te sei­ne knol­li­ge Hand auf den Arm des Di­rek­tors. »Wil­ly ver­sucht in die­sem Au­gen­blick, das her­aus­zu­fin­den.«
    O’Ha­ra keuch­te und hus­te­te. Als sei­ne Lun­gen sich be­ru­higt hat­ten, dreh­te er den Kopf zu dem Pen­di­ier hin. »Warz?«
    »Ja, Mr. John.«
    »Dan­ke … dan­ke, daß du ge­kom­men bist, um mir das zu sa­gen.«
    »Ich dach­te, Sie wür­den es un­be­dingt hö­ren wol­len.«
    »Wie sieht der Blitz aus?«
    Warz schüt­tel­te den Kopf. »Sieht ziem­lich zer­beult aus. Ich hab’ ihn nicht mal er­kannt, als ich ihn sah.«
    O’Ha­ra run­zel­te die Stirn und nick­te. »Bist du mit dem Bord­buch auf dem lau­fen­den?«
    »Ja.«
    Der Di­rek­tor schloß die Au­gen. »Wie lan­ge bist du jetzt bei der Show, Warz?«
    »Das ist mei­ne fünf­te Sai­son – das heißt, sie wä­re es ge­we­sen.«
    »Wird’s auch sein.«
    Warz schüt­tel­te den Kopf. »Ich ver­ste­he nicht …«
    O’Ha­ra seufz­te und hus­te­te. Wie­der be­ru­higt, ging sein Atem in kur­z­en Stö­ßen. »Ich glau­be nicht … daß wir dies­mal her­aus­kom­men, Warz. Viel­leicht kann die Mann­schaft das Schiff im Or­bit hal­ten … viel­leicht kön­nen sie die Ba­ke re­pa­rie­ren. Jetzt, wo der Blitz wie­der da ist, sind … sind un­se­re Chan­cen viel­leicht et­was bes­ser.« Er schüt­tel­te un­ter Hus­ten den Kopf. »Wenn wir auf die­sem Pla­ne­ten fest­sit­zen, steht der Show die här­tes­te Spiel­zeit be­vor, die sie je er­lebt hat. Kein Pu­bli­kum … har­te Ar­beit, Kampf ums Über­le­ben. Sie wird un­ter­ge­hen, Warz. Die Show … der Zir­kus.« O’Ha­ra blick­te um sich, die Au­gen be­weg­ten sich un­ru­hig in den Au­gen­höh­len hin und her. »Warz? Warz?«
    Warz drück­te den Arm des Di­rek­tors. »Ich bin hier, Mr. John.«
    O’Ha­ra wur­de et­was ru­hi­ger. »Wir ha­ben O’Ha­ra’s Grea­ter Shows an Bord die­ser Höl­len­ra­ke­te … den Zir­kus. Den bes­ten al­ler Zir­kus­se, die je be­stan­den ha­ben …« O’Ha­ras Kopf schwank­te. »… der Zir­kus wird lang­sam … un­ter­ge­hen …«
    »Mr. John?« Als er kei­ne Ant­wort be­kam, neig­te sich Warz über den Di­rek­tor und rüt­tel­te ihn an der Schul­ter. »Mr. Jo …«
    Die rech­te Hand des Di­rek­tors schoß her­vor, faß­te Warz um den Hals, und ein star­ker Arm zog den Kopf des Pen­di­iers ne­ben O’Ha­ras Lip­pen. »Warz, laß die Leu­te … nie … nie­mals ver­ges­sen, wer … sie sind. Laß sie nie­mals … ver­ges­sen …«
    Der Griff lo­cker­te sich, der Arm wur­de schlaff und blieb schwe­bend in der Luft hän­gen. Der Pen­di­ier starr­te einen lan­gen Au­gen­blick auf den Di­rek­tor. Dann stieß Warz sich vom La­ger ab und such­te Halt am Schreib­tisch des Di­rek­tors. Er schal­te­te das Licht ein und such­te das Bord­buch. Er fand es über dem Fußen­de der Ko­je des Di­rek­tors, hol­te es, be­gab sich an den Schreib­tisch zu­rück und öff­ne­te es.
     
    3. Mai 2148
     
    Un­ter­wegs nach Mo­mus. Blitz ist mit al­len In­sas­sen zu­rück. John J. O’Ha­ra ist tot.
     

 
Nachspiel
     
    Horth Shim­siv, Mit­glied der Ad­mi­ra­li­tät des Neun­ten Qua­dran­ten, Ab­tei­lung In­ves­ti­ga­tio­nen, blät­ter­te die letz­te Sei­te des ge­wal­ti­gen, hand­ge­bun­de­nen Ban­des um und blick­te zu dem jun­gen Men­schen im schwarz-weiß-ge­wür­fel­ten Ge­wand auf. »So, und was ist dann ge­sche­hen?«
    Der jun­ge Mann er­wach­te aus sei­nem Dö­sen, rieb sich die Au­gen, stand auf und trat ne­ben den Be­am­ten. »Wie war dei­ne Fra­ge?« Er streck­te die of­fe­ne Hand aus.
    Stirn­run­zelnd lang­te der Be­am­te in sei­ne Ta­sche und such­te nach ei­ni­gen je­ner klei­nen Kup­fer­din­ge, die man auf Mo­mus als Zah­lungs­mit­tel be­nutz­te. Er ließ ein paar da­von in die Hand des Bur­schen