Ein Zirkus für die Sterne

die stauberfüllte Grube nieder, heizte die Luft auf und machte sie schwer vor Staub. Einige Schritte vor ihm schwang Streck Dirak seine Hacke in die Grubenwand und brach Stücke der kalkigen Substanz heraus, die dann vor Billys Füße rollten. Sich umschauend, sah er, wie sich jeder in der Grube bückte, um Körbe zu beladen, oder wie er den Stein aus den Wänden brach. Billy schüttelte den Kopf. »Wozu?« fragte er niemanden speziell. Der Lärm des Hackens erstickte seine Stimme. Wozu, dachte er – erst wird der Milchstein gehauen, dann in Behälter geworfen, nur um woanders hingebracht und weggekippt zu werden.
    »Mensch!« Bei dem Ruf vom Wachtturm hielten alle in der Grube inne. Billy sah sich um. »Ja, du. Derjenige, der steht. Beuge deinen Rücken, Mensch. Du mußt noch Berge bewegen.«
    Billy bückte sich kopfschüttelnd. »Ein ganz verdammter Poet«, murmelte er. »Berge bewegen!« Als er einen neuen Steinklumpen aufsammelte, bemerkte er, daß eine andere staubbedeckte Gestalt sich auf ihn zubewegte, sich bückte und ein Stück Stein aufhob. Ohne den Kopf zu wenden, fing die Gestalt zu reden an.
    »Halt deine Augen auf den Korb gerichtet und flüstere, wenn du antwortest. Ich bin Tom Warner. Und du?«
    »Billy Pratt.« Billy warf einen Brocken in den Korb, bückte sich und hob einen neuen auf.
    »Das war deine erste und einzige Warnung. Wenn er dich wieder beim Nichtstun erwischt, bedeutet das die Schocks.«
    Billy hatte gesehen, wie einer der Zirkusleute die Schocks abbekommen hatte, und er verdoppelte seine Anstrengungen. »Warner.«
    »Was?«
    »Was ist dieses Goatha-Dings eigentlich?«
    Tom zuckte mit den Schultern, als er nach einem Stein griff. »Rache. Das ist alles, was ich weiß. Francis scheint es besser als ich zu verstehen.«
    »Francis? Der Mensch, der das Lager leitet?«
    »Ja.« Tom ließ den Stein in seinen Korb fallen und griff nach einem anderen. »Weißt du irgend etwas von einem Aufstand? Dieser große Kerl Dirak und der, den ihr Entenfuß nennt, führen etwas im Schilde, oder nicht?«
    »Warum nicht? Wir können nicht den Rest unseres Lebens hier zubringen.«
    Tom schüttelte den Kopf. »So was ist früher schon versucht worden. Es wird nicht klappen.«
    Beinahe hätte Billy sich aufgerichtet und seinen Rücken gestreckt, doch er fing sich rechtzeitig und nahm einen Stein auf. »Warum nicht? Ich habe nur drei Wachttürme gezählt, und wir vom Zirkus zusammen mit deinem Haufen müßten es auf viertausend Mann bringen.«
    »Ich sage dir, es ist versucht worden. Diese Türme sind uneinnehmbar. Ich möchte, daß du mit den Anführern redest und sie dazu bringst, die Sache abzublasen. Wenn nicht, dann müssen wir alle leiden.«
    »Wie kann ich …« Billy sah, wie Tom seinen Korb anhob, ihn auf die Schultern schwenkte und auf den Pfad zustolperte, der zu den Behältern am Grubenrand führte. Billy machte sich wieder an seine Steine und versuchte, sich an die seltsame Art zu erinnern, in der das Dorf an diesem Morgen geweckt worden war. Der Wächter, der »Kätzchen« genannt wurde, hatte »Guten Morgen« gerufen. Es war ein Stück in einem Puzzle, zu dessen Vollendung ihm noch viele Stücke fehlten.
    Es gab keinen Weg, wie er die anderen in ihren Aufruhrplänen beeinflussen konnte. Billy verzog das Gesicht bei dem Gedanken daran, wie er vor den anderen dastand, wie sie ihm halbwegs die Schuld an den Geschehnissen zuschoben. Keiner sagte laut heraus, daß man ihn verantwortlich fand, doch was sie sagten, war genug. Wenn doch der Patch hier wäre. Er wüßte, was er zu tun hätte. Patch würde uns hier raushauen. Mit Patch wären wir nie hier hereingeraten – und so weiter. Billy war jetzt der Patch der Show, aber keiner nannte ihn so.
    Billy spie auf den staubigen Boden, bückte sich tief und hob seinen Korb hoch. Arthur Burnside Wellington, der Patch, verfolgte ihn, seit er auf Pendiia zur City of Baraboo  gestoßen war. Es war schwer, mit dem alten Rechtsgelehrten gleichzuziehen. Immerzu hieß es: Patch hätte das nicht so gemacht. Oder: Der Patch hätte diese Sache besser erledigt. Oder: Wäre gut, wenn der Patch wieder bei der Show wäre. Am Tag zuvor, als er aus der Grube zurückgekommen war, hatte er mit dem Direktor darüber gesprochen. Mr. John hatte sich nicht besonders mitfühlend gezeigt. Bist du Rechtsverdreher dieser Truppe? Ja. Also mußt du auch den Dreh raushaben. Der Karren steckt im Dreck. Es ist dein Job, uns da herauszuholen.
    Billy schulterte den Korb und ging auf den