Eine Kiste explodierender Mangos

lautem Zwitschern eine morgendliche Unterhaltung.
    Seufzend drückte General Zia den Koran an die Stirn, küsste den Buchrücken und stellte ihn ins Regal zurück. Er legte sich die Arme um den Körper, um das Frösteln zu mildern, das seinen Körper schüttelte. Der gleiche Vers in zwei verschiedenen Bänden, so früh am Morgen. Das war noch nie zuvor geschehen.
    Seit dem Putsch hatte er stets das Heilige Buch befragt und dort immer die Antwort gefunden, die er suchte. Damals vor elf Jahren, wenige Augenblicke, bevor er seinen Truppen den Befehl zur Operation Fairplay gegeben hatte, die Premierminister Bhutto aus dem Amt hob und Zia zum Oberhaupt des Landes machte, hatte er den Vers Wir haben dich als Nachfolger früherer Herrscher der Erde eingesetzt aufgeschlagen. Auch als er zwei Jahre später – während derer er sich der Bitten von Staatsoberhäuptern aus aller Welt, Bhutto nicht zu hängen, hatte erwehren müssen – dessen Todesurteil unterschrieb, hatte er das Heilige Buch geöffnet und dies gefunden: Und die Schuldigen erblicken das Feuer und wissen, dass sie hineinstürzen werden, und sie finden dennoch keine Zuflucht. General Zia hatte genug Maududi gelesen, um zu wissen, dass der Koran kein Orakelbuch für weltliche Belange war, aber wie ein Kind, das nicht widerstehen kann, einen heimlichen Blick auf seine Geburtstagsüberraschungen zu werfen, konnte auch General Zia der Versuchung nicht widerstehen.
    Was sollte ein Mann auch tun, der allein an einem Scheideweg der Geschichte stand?
    In den vergangenen elf Jahren war es ihm zur Gewohnheit geworden, das Heilige Buch täglich zu Rate zu ziehen – als wäre es nicht das Wort Gottes, sondern das Tageshoroskop auf der letzten Seite der Pakistan Times. An diesem Morgen fühlte er sich wie ein Süchtiger, der sich nach langer Zeit im Spiegel sieht und nicht wiedererkennt. Er verspürte den übermächtigen Drang, einen zweiten Versuch zu machen, und griff nach einer anderen Ausgabe, stellte sie jedoch mit zitternden Händen zurück, ohne sie aufzuschlagen. Ihm wurde klar, dass er Hilfe brauchte; er musste mit dem Imam in der Army-House-Moschee sprechen.
    Der Weg durch den Korridor zur Moschee führte an seinem Schlafzimmer vorbei. Leise öffnete er die Tür und spähte hinein. Die Tischlampe brannte, seine Frau schlief und kehrte ihm dabei ihr üppiges Hinterteil zu. Jedes Mal, wenn er sie so sah, musste er an den Grund denken, den Prinz Naif ihm für die übergroßen Geschlechtsteile der Beduinen genannt hatte: Sie hätten sich als Reaktion auf die riesigen Hintern ihrer Frauen entwickelt.
    â€žIn der Wüste schreitet die Evolution eben rasch voran“, hatte General Zia gewitzelt.
    Seine Frau bewegte sich im Schlaf, und ihr ausladendes Hinterteil erbebte. Darauf schloss der General sachte die Tür und ging in sein Zimmer, das gleichzeitig als nächtliches Büro und begehbarer Schrank diente. Er hatte beschlossen, sich vor dem Gebet umzuziehen. Er wollte den ISI-Chef nicht warten lassen.
    Sein Zimmer war spärlich mit einem gewöhnlichen hölzernen Armee-Doppelbett möbliert. Auf dem einen Nachttisch lag ein Stoß Morgenzeitungen, auf dem anderen stand ein mit einer bestickten Serviette abgedecktes Glas Milch.
    Die Milch war eine vertraute Gewohnheit, deren Bedeutung sich im Laufe seiner vierunddreißig Ehejahre immer wieder gewandelt hatte. Als er ein frisch verheirateter Hauptmann war, pflegte seine Frau sie als unschuldiges häusliches Aphrodisiakum auf seinen Nachttisch zu stellen. Als er als Major mit Whisky experimentierte, um seine Vorgesetzten zu beeindrucken, hatte er seine Kater damit bekämpft. In seiner Zeit als Colonel und Brigadegeneral half sie, seine durch Beförderungsstress verursachten Magenbeschwerden zu lindern. Inzwischen war sie nicht mehr als ein Ritual. Die First Lady sprach einige Koranverse, blies auf die Milch und knallte sie auf seinen Nachttisch, wohl wissend, dass er sie nicht trinken würde. „Für ein langes Leben“, sagte sie. „Zum Schutz vor den Verschwörungen deiner Feinde.“
    Er hatte die Milch seit Jahren nicht angerührt, aber er brachte es nicht übers Herz, es ihr zu sagen. Mit Frauen konnte man nicht diskutieren. Wenn die drei Spezialeinheiten der Armee, die seine Residenz bewachten, eine Batterie von Flugabwehrgeschützen und sechs verschiedenfarbige Telefone auf dem Tisch