Eine Kiste explodierender Mangos

wegfahren, fort von hier, an keinen Ort in der Nähe, und an keinen angenehmen.
    Ich vermisse meine Stube jetzt schon, mein Silent-Drill-Team, sogar die jämmerlich lahmen Sticheleien des 2. OIC.
    Der Wagen wirkt sehr leer. Major Kiyani trägt keine Mappe, keine Akte, nicht einmal eine Waffe. Ich werfe einen hungrigen Blick auf die Schachtel Zigaretten und das goldene Feuerzeug vor ihm auf dem Armaturenbrett.
    Er lehnt sich zurück, die Hände leicht auf das Lenkrad gelegt. Er beachtet mich nicht. Ich betrachte seine rosafarbenen, manikürten Finger, die Finger eines Mannes, der nie körperliche Arbeit verrichten musste. Ein Blick auf seine Haut, und man weiß, dass er sich von einer regelmäßigen Diät aus geschmuggeltem Whisky, Chicken Korma und dem endlosen Vorrat an sicheren Huren seiner Agentur ernährt. Man braucht ihm nur in die eingesunkenen kobaltblauen Augen zu sehen und weiß Bescheid. Männer wie er nehmen einen Telefonhörer in die Hand, führen ein Ferngespräch, und irgendwo in einem überfüllten Basar geht eine Bombe hoch. Oder er steht mitten in der Nacht mit seinem Corolla mit ausgeschalteten Scheinwerfern vor einem Haus, während seine Leute über die Mauer klettern und das Leben irgendwelcher unglückseliger Zivilisten über den Haufen werfen. Oder er taucht, wie ich aus eigener Erfahrung weiß, still und leise nach tödlichen Unfällen und ungeklärten Selbstmorden auf der Beerdigung des Opfers auf, fasst alles in einer hübschen kleinen Rede zusammen, kümmert sich um die losen Enden, schützt die Hinterbliebenen vor Autopsien und den Spekulationen der ausländischen Presse, die sich für von Deckenventilatoren baumelnde, hochdekorierte Colonels interessieren könnte. Er ist der Mann, der die Welt mit einer Schachtel Dunhill, einem goldenen Feuerzeug und einem nicht registrierten Wagen lenkt.
    Kiyani kramt im Handschuhfach nach einer Kassette.
    â€ž Asha oder Lata ?“, fragt er.
    Ich sehe ein etwa handgroßes Halfter und eine graue metallische Pistole mit Elfenbeingriff und bin plötzlich beruhigt. Das Vorhandensein einer Waffe im Handschuhfach rechtfertigt diese Reise. Er kann mich bringen, wohin er will.
    Um die Wahrheit zu sagen, ich kann Asha und Lata nicht auseinanderhalten. Für mich sind sie dicke, alte, hässliche indische Schwestern, die wie rollige Kätzchen im Teenageralter singen. Eine klingt wahrscheinlich erotischer als die andere, ich kann es nie sagen. Dennoch ist das Land in zwei sich bekriegende Fraktionen gespalten: Asha- und Lata-Verehrer. Tee oder Kaffee? Cola oder Pepsi? Maoist oder Leninist? Shia oder Sunna ?
    Alles ganz einfach, pflegte Obaid zu sagen. Es hänge davon ab, wie einer sich fühlt und wie er sich gerne fühlen würde. Das war der größte Blödsinn, den ich je gehört hatte.
    â€žLata“, sage ich.
    Ich hätte den guten Geschmack meines Vaters, sagt er, und legt eine Kassette ein. Ein männlicher Sänger singt ein Ghazal, irgendwas darüber, dass er eine Mauer in der Wüste errichten will, damit niemand die umherstreifenden Liebenden stören kann.
    â€žMachen Sie sich keine Sorgen“, sagt Kiyani. „Wir wissen, dass Sie aus einer guten Familie stammen.“

Sechs
    A rnold Raphel war einer der Menschen in Islamabad, dessen Lebensqualität sich nach General Zias Verschwinden aus der Politik sicherlich verbessert hätte. Der fünfundvierzigjährige Diplomat, frisch verheiratet, mit beginnender Glatze, sollte seinen sechsundvierzigsten Geburtstag jedoch nicht mehr erleben.
    Er stand in der Küche, einem Teil seines Hauses, mit dem er nicht sonderlich vertraut war, und wusch einen Bund Rucola. Wie alle Küchen von amerikanischen Botschaftern war sie für ein Heer von Köchen, Kellnern und Küchenhilfen gemacht. Dass der hellste Stern des Außenministeriums darin ein Abendessen für zwei zubereitete, war nicht vorgesehen. Arnold wollte seine Frau Nancy, in intimen Augenblicken „Törtchen“ genannt, mit einem Foggy Bottom -Abend in Islamabad überraschen. Er hatte dem Personal den Abend freigegeben, die Telefonzentrale beauftragt, alle wichtigen Anrufe zur Residenz des Ersten Sekretärs umzuleiten, und die Türen zu seinem riesigen Wohnzimmer, Speisesaal und den Gästezimmern schließen lassen. Sobald Nancy von ihrer wöchentlichen Tennisstunde zurückkam, würde sie feststellen, dass sie nur