Eine Messe für all die Toten

der
Gewölbe zu machen, und Morse war schon ein Stück zurückgeblieben, als Lewis den
Strahl der Taschenlampe auf einen Stapel von Särgen richtete, deren Deckel
krumm und schief über den geschrumpften, konkaven Seitenteilen hingen.
    «Leichen gibt’s hier genug», sagte Lewis.
    Aber Morse hatte sich umgewandt und starrte
düster in die Finsternis. «Es ist wohl am vernünftigsten, wenn wir morgen früh
wiederkommen, Lewis. War eigentlich eine blödsinnige Idee, mitten in der Nacht
hier rumzukriechen.» Seine Unruhe steigerte sich, als er etwas fast greifbar
Bedrückendes in der trockenen Luft witterte. Als Junge hatte er immer Angst vor
der Dunkelheit gehabt, und auch jetzt wieder lief es ihm eisig den Rücken hinunter.
    Sie machten kehrt. Morse hatte kalten Schweiß
auf der Stirn. Er atmete ein paarmal tief durch, und die Aussicht, den Fuß auf
die feste Leiter zu setzen, die ihn in die Oberwelt zurückbringen würde,
bedeutete Befreiung von der Panik, die ihn zu erfassen drohte. Doch zeigte sich
seine Genialität gerade darin, daß er es fertigbrachte, seine Schwächen zu
beherrschen und auf wunderbare Weise in Stärken zu verwandeln. Wenn jemand
hierherkam, um eine Leiche zu verstecken, konnte es gar nicht ausbleiben, daß er
etwas von dieser unvernünftigen Furcht vor der Dunkelheit und vor den Toten,
etwas von der Angst spürte, die immer in unserem Unterbewußten herumspukt.
Niemand würde sich allein und bei Nacht allzuweit in diese hallenden Gewölbe
vorwagen. Als Morse an dem Kokshaufen vorbeiging, stieß er mit dem Fuß an eine
Zigarettenschachtel und bat Lewis, sie anzuleuchten. Es war eine goldene
Packung Benson&Hedges. Sie war leer. An einer der Schmalseiten stand: «Das
Gesundheitsministerium warnt: Zigaretten können Ihre Gesundheit ernsthaft
gefährden. Mittlere Teerstufe.» Wann hatte die Regierung entschieden, diese
eindringliche Warnung an Raucher vorzuschreiben? Vor drei, vier, fünf Jahren?
Wie hatte Meiklejohn gesagt? Seit zehn Jahren sei niemand mehr hier unten
gewesen...
    «Schauen Sie mal unter dem Koks nach», sagte
Morse leise.
    Fünf Minuten später hatte Lewis ihn gefunden.
Einjunge von elf oder zwölf Jahren, gut erhalten, etwa 1,50m groß, in
Schuluniform. Der Schulschlips war so fest um den Hals zusammengezogen, daß er tief
ins Fleisch schnitt. Ein Schlips in Rot-Grau. Die Farben der Roger Bacon
School, Kidlington.
     
     
     
    Im Eingangskorb des Diensthabenden der Thames
Valley Constabulary lag noch immer die handgeschriebene Nachricht aus
Shrewsbury.
     
     
     

27
     
    Lewis kam am nächsten Morgen um Viertel nach
zehn in Bells Büro. Morse war schon da und tobte am Telefon herum.
    «Dann holen Sie den Trottel. Ja, sofort.» Er
winkte Lewis, sich zu setzen, und trommelte gereizt auf die Schreibtischplatte.
    «Was denken Sie sich eigentlich?» brüllte er in
die Muschel. «Seit gestern mittag liegt Ihnen die Nachricht vor, und Sie sitzen
auf Ihrem fetten Hintern und labern, daß es Ihnen leid tut. Das wird Ihnen auch
noch leid tun, mein Junge, darauf können Sie Gift nehmen. Jetzt hören Sie mal
genau zu. Sobald ich Ihnen erlaube aufzulegen, gehen Sie zum Super und
schildern ihm ausführlich, was Sie getan und unterlassen haben. Klar?»
    Der Unglückliche am anderen Ende der Leitung war
wohl mit seinen Beschwichtigungsversuchen nicht sehr erfolgreich gewesen, und
selbst Lewis bekam es bei der nächsten Salve mit der Angst zu tun.
    «Was Sie ihm sagen sollen? Na, da passen Sie mal
gut auf, meinjunge. Erstens sagen Sie ihm, daß Sie einen Orden verdienen.
Zweitens, daß es Zeit ist, Sie zum Chief Constable von Oxfordshire zu machen,
das wird er schon kapieren. Drittens, daß Sie sich den idiotischsten Schnitzer
geleistet haben, der je bei der Polizei vorgekommen ist. Das werden Sie ihm
sagen.» Er knallte den Hörer auf die Gabel und saß eine Weile schweigend da,
während die Wut in ihm tobte.
    Vernünftigerweise hielt auch Lewis den Mund, bis
Morse ihn aufklärte.
    «Mrs. Josephs ist ermordet worden. Am Freitag.
In einem Schwesternheim in Shrewsbury.»
    Lewis starrte auf den abgetretenen Teppich zu
seinen Füßen. «Wie viele noch, Sir?»
    Morse atmete tief durch und schien plötzlich
wieder die Ruhe selbst zu sein.
    «Wenn ich das wüßte...»
    «Auf nach Shrewsbury, Sir?»
    Morse machte eine fast hoffnungslose
Handbewegung. «Wenn ich das wüßte...»
    «Sie glauben, es ist derselbe Täter?»
    «Wenn ich das wüßte...» Morse brütete stumm vor
sich hin und starrte mit