Eine Messe für all die Toten

weitsichtig — das spielt
keine Rolle.»
    «Ist das Ihr Ernst?»
    «Andere Leute nehmen ja auch die Hörhilfe oder
das Gebiß raus, ehe sie in die Badewanne beziehungsweise ins Bett steigen.»
    «Meine Frau nimmt ihr Gebiß nie raus, wenn sie
ins Bett geht.»
    «Was hat Ihre Frau damit zu tun?»
    Lewis war drauf und dran, gegen die
Ungerechtigkeit einer so albernen Logik zu protestieren, aber dann sah er, daß
Morse griente.
    «Woher wissen Sie das überhaupt? Das mit den
Selbstmördern, meine ich.»
    Morse machte ein nachdenkliches Gesicht. «Ich
glaube, ich hab’s auf einer Streichholzschachtel gelesen.»
    «Und das genügt Ihnen?»
    «Es ist besser als nichts. Wir haben es mit
einem sehr gerissenen Täter zu tun. Aber daß er Lawson ermordet, ihm dann die
Brille abnimmt und sie ins Etui steckt — das kann ich mir einfach nicht
vorstellen.»
    Lewis konnte es sich auch nicht vorstellen, aber
seine Vorstellungen waren, was diesen Fall betraf, ohnehin noch recht nebulös.
    «Kommen wir voran, Sir?»
    «Gute Frage. Und wie einer meiner Lehrer zu
sagen pflegte: gegenübergestanden, jetzt laßt uns weiterziehen.> Zeit zum Essen, was?»
    Die beiden verließen den langgestreckten,
dreigeschossigen Bau, in dem das Präsidium untergebracht war, und gingen vorbei
an Christ Church und Carfax zum Golden Cross, da Morse entschieden
hatte, daß er für sein Teil nur eine Stärkung in flüssiger Form zu sich nehmen
würde. Bier, fand er, regte seine Denktätigkeit an. Ihm war durchaus klar, daß
er eigentlich jetzt schon unterwegs nach Shrewsbury sein müßte. Aber die
Aussicht, Krankenhauspförtner, Schwestern und Ärzte nach Ort und Zeit, Alibi
und Motiv zu befragen, erfüllte ihn mit Widerwillen. Außerdem gab es in Oxford
eine Menge Routinearbeit.
    Lewis führte sich ein Bier zu Gemüte und ging
dann wieder, während Morse sich zurücklehnte, um nachzudenken. Ein fleißiges
Schiffchen webte die verschiedensten Muster in seinem Kopf, die er aber alle
wieder verwarf. Nach dem dritten Bier stand als Ergebnis dieser Herumdenkerei
lediglich fest, daß seine phantasievollen Theorien alle miteinander nichtig und
seine Überlegungen undurchsichtig waren. Mit einem Wort: Fortschritt gleich
Null. Dabei hatte er das bestimmte Gefühl, etwas übersehen zu haben, einen
Schlüssel zu diesem Labyrinth. Schlüssel? Er hatte noch die Schlüssel zur
Kirche. War vielleicht dort der entscheidende Hinweis zu finden?
     
     
     

29
     
    Morse schloß die Tür am Nordportal hinter sich
wieder ab. Ich muß mir die Kirche mit anderen Augen ansehen, überlegte er.
Bisher hatte er sich, auf seiner Kirchenbank sitzend, nur vage umgeschaut, und
der allgegenwärtige, süßliche Weihrauchduft und die düstere Pracht der
Glasfenster hatten seinen Geist in erhabene Höhen entschweben lassen. Er
blätterte eine Handvoll Traktätchen durch, die an einem Wandbrett links von der
Tür gestapelt waren. Er warf einen Blick auf die Formulare zur Eintragung in
die Listen zur Wahl des Gemeindekirchenrates. Er zog einen Vorhang hinter dem
Taufbecken zurück, wo er einen Eimer, einen Schrubber und zwei Handfeger
vorfand. Ja, so kam er ein Stück weiter, das hatte er im Gefühl. Er besah sich
die Postkarten (Stück 6 Pence) mit Außenansichten der Kirche aus verschiedenen
Blickwinkeln, Nahaufnahmen des berühmten Taufbeckens (das offenbar jedermann
außer Morse unermeßlich bewunderte) und einer Frontalansicht eines grinsenden
Wasserspeiers auf dem Turm (wer mochte die wohl aufgenommen haben?). Dann besah
er sich einen Stapel von Führern durch St. Frideswide’s (Stück 10 Pence) und
einen Stoß Gemeindemitteilungen (Stück 2 Pence), in denen die Veranstaltungen
des laufenden Monats aufgeführt waren, registrierte die Gebetbücher in ihren
mattroten Einbänden, die Gesangbücher in ihren — Er hielt inne. Plötzlich war
er davon überzeugt, daß er den entscheidenden Hinweis bereits übersehen hatte.
War es ein Bild gewesen, ein Geräusch? Oder ein Geruch? Er ging zurück zur Tür
und versuchte nachzuvollziehen, was er in den letzten Minuten gemacht hatte.
Aber es hatte keinen Zweck — der vage Eindruck ließ sich nicht greifen. In den
Anzeigetafeln steckten noch die Nummern der Choräle vom Vorabend, weiße Karten
mit roten Zahlen. Merkwürdig. Warum waren die noch nicht weg? War dafür
vielleicht Ruth Rawlinson zuständig? Eimer und Schrubber sahen aus, als seien
sie erst vor kurzem benutzt worden. Hatte sie die