Eine Messe für all die Toten

Mittelgang,
während Morse den Mann am rechten Arm packte und mit seiner nicht
unbeträchtlichen Kraft versuchte, ihn auf den Rücken zu drehen. Doch mit fast
spielerischer Leichtigkeit schüttelte sein Gegner ihn ab und sah ihn aus
haßerfüllten Augen an.
    «Ich kenne Sie», keuchte Morse. «Und Sie kennen
mich, nicht wahr?»
    «Ja, ich kenne dich, du Arschloch.»
    «Es hat keinen Zweck, Mann, die Kirche ist umstellt»,
stieß Morse atemlos hervor. «Seien Sie vernünftig. Sie können hier nicht
heraus. Machen Sie keinen Unsinn.»
    Einen Augenblick stand der Mann regungslos da.
Nur seine Augen waren in Bewegung. Mit der Logik des Wahnsinns peilte er die
Lage, suchte nach einer verzweifelten Lösung. Dann schien etwas in ihm zu
zerbrechen. Es war, als sei mit seinem plötzlich starr werdenden Blick der noch
verbliebene Rest rationalen Denkens getilgt. Rasch, mit einer fast sportlichen
Wendung, drehte er sich um, lief irre lachend durch die Kirche und verschwand
hinter dem Vorhang der Sakristei.
    In diesem Augenblick, pflegte Lewis später zu
sagen, hätte es für Morse mehrere logische Handlungsmöglichkeiten gegeben. Er
hätte zur Tür am Nordportal gehen und Lewis ein Zeichen geben können. Er hätte
Ruth hinausbringen und die Kirche hinter sich abschließen können, seine Beute
in die Enge getrieben und hilflos zurücklassend. Er hätte Ruth, sofern sie sich
inzwischen erholt hatte, um Hilfe schicken und selbst als Wache Zurückbleiben können,
bis Verstärkung eintraf. Doch Morse wählte keine dieser Möglichkeiten. Ein
unbezwingbares Jagdfieber hatte ihn gepackt. Unerschrocken ging er zur
Sakristei und schob den Vorhang zur Seite. Der Raum war leer. Morse rüttelte an
der Tür, die zum Turm führte. Abgeschlossen. Er nahm seinen Schlüsselbund
heraus, erwischte auf Anhieb den richtigen Schlüssel, trat vorsichtig zur Seite
und öffnete die Tür. Auf der untersten Stufe der Wendeltreppe lag ein
Uniformmantel, abgetragen und schmutzig, auf dem sorgfältig eine dunkle
Sonnenbrille plaziert war.
     
     
     

36
     
    Schmutzige Spinnweben hingen an den Steinstufen
über seinem Kopf, als Morse die Wendeltreppe hinaufstieg. Er empfand keine
Furcht. Es war, als sei seine Höhenangst vorübergehend aufgehoben, verdrängt
durch die unmittelbare Gefahr, die ihm von dem Mann irgendwo über ihm drohte.
Höher und höher stieg er, schon tauchte rechts die Tür zur Glockenstube auf,
als er über sich eine Stimme hörte:
    «Nur weiter, Mr. Morse. Schöner Blick von hier
oben.»
    «Ich will mit Ihnen reden», rief Morse. Er
stützte sich rechts und links an den Wänden ab und sah in den Turm hinauf.
Sekundenlang drohte er das Gleichgewicht zu verlieren, als er durch das kleine
Fenster zu seiner Linken die Passanten weit unten auf dem Cornmarket erkannte.
Doch da kam ein rauhes Gelächter von oben, und er riß sich zusammen.
    «Ich will mit Ihnen reden», wiederholte Morse
und stieg noch sechs Stufen höher. «Nur reden, klar? Draußen warten meine
Leute. Seien Sie doch vernünftig, Mann.»
    Keine Antwort.
    Wieder tauchte links ein Fenster auf. Er sah
praktisch senkrecht auf den Passantenstrom hinunter. Merkwürdigerweise konnte
Morse jetzt den Blick nach unten riskieren, ohne daß ihn Panik ergriff. Nur in
das Warenhaus gegenüber zu blicken, wo bestimmt der gute Lewis noch immer mit
unerschütterlicher Wachsamkeit die Tür am Nordportal im Visier hatte — das
brachte er nicht fertig.
    Noch einmal sechs Stufen, und noch einmal sechs.
    «Die Tür ist offen, Mr. Morse. Es ist nicht mehr
weit.» Wieder das irre Gelächter, aber leiser diesmal. Bedrohlicher. Auf der
vorletzten Stufe, vor der weit geöffneten Tür, blieb Morse stehen.
    «Hören Sie mich?» fragte er schwer atmend.
Betrübt konstatierte er, wie schlecht seine Kondition geworden war.
    Wieder keine Antwort.
    «Muß eine Heidenarbeit gewesen sein, hier eine
Leiche hochzuschleppen.»
    «Ich hab mich immer fit gehalten, Mr. Morse.»
    «Trotzdem... Ein Jammer, daß die Leiter nicht
mitgemacht hat, dann hätten Sie nämlich beide in der Krypta verstecken können.»
    «Das haben wir aber schlau beobachtet.»
    Hinter der Tür hatte sich der Mann offenbar
nicht versteckt. Morse wagte sich noch einen Schritt vor, dann sah er ihn. Er
stand, Morse zugewandt, an der Nordseite des Turms, etwa zehn Meter entfernt,
auf dem schmalen Umgang, über dem sich das pyramidenförmige Dach erhob. Wie
groß die Wetterfahne ist, dachte er — und sekundenlang glaubte er an einen
bösen Traum,