Einsame Klasse.

Abend, an dem wir vor den Bullen abgehauen sind, nur einmal getroffen.»
    «Warum helfen Sie ihm dann?»
    «Ist mir auch ein Rätsel.»
    «Das ist keine Antwort», sagte sie. Die Bullenscheinwerfer hinter uns beleuchteten den größten Teil des Innenraums meines Wagens. Im Licht waren ihre Augen groß und dunkel und voller Liebenswürdigkeit.
    «Da haben Sie recht. Ich glaube nicht, dass er die Frau getötet hat, aber er scheint mir der Typ Mann zu sein, der einige Schwierigkeiten in seinem Umfeld haben könnte. Kein harter Typ, und keine Verbindungen. Einer von denen, den die Bullen festnageln. Sie werden ihn bei einer Nachtsitzung in Bay City abklopfen und ihn dann für zwanzig Jahre bis lebenslänglich nach Chino schicken, ohne dass er je herausbekommen wird, wie er da eigentlich hingekommen ist.»
    «Larry würde niemanden umbringen.»
    «Nein», sagte ich, «das glaube ich auch nicht. Sind Sie mit ihm verheiratet?»
    Angel nickte. In ihrem Nicken lagen Stolz und Zufriedenheit und noch etwas mehr, etwas Beschützendes, das man im Nicken einer Mutter entdeckt, wenn man sie fragt, ob das ihr Baby sei.
    «Fast vier Jahre.»

    «Jemals von einem gewissen Les Valentine gehört?»
    «Nein.»
    «Einer Frau namens Muriel Blackstone?»
    «Nein.»
    Wir befanden uns auf der Wilshire, bogen, als die Straße zum Pazifik hinausführte, nach links ab und fuhren am leeren Strand entlang. Das Mondlicht auf den Wellen betonte die Leere des Ozeans und die Endlosigkeit seines langen Herüberrollens von Sansibar.
    «Larry ist in Schwierigkeiten, oder?»
    «Er wird wegen Mordes gesucht», sagte ich.
    «Aber er hat es nicht getan. Er ist in irgendwelchen anderen Schwierigkeiten. Solchen, die Sie zu ihm geführt haben.»
    Im Mondlicht wirkten die Gebäude würdevoll, wie maurische Schlösser; die abblätternde Farbe und der bröckelnde Stuck glatt angeschmiegt.
    «Das ist er doch, oder, Mr. Marlowe?»
    «Es gibt da einen Spieler namens Lipshultz», sagte ich. «Larry schuldet ihm Geld. Er hat mich engagiert, um ihn zu finden.»
    Sie nickte bestätigend.
    «Er hatte schon vorher Schwierigkeiten, oder?»
    «Er ist Künstler, Mr. Marlowe. Er ist phantasievoll. Viele Leute sagen, er sei ein Genie hinter der Kamera.»
    «Und?»
    «Und er ist impulsiv, er kann nicht viel mit Regeln anfangen. Er fühlt etwas, und er tut es. Er hat ein Künstlertemperament .»
    «Also verlässt er sich auf Ahnungen», sagte ich.
    «Ja.»
    «Und die zahlen sich manchmal nicht aus.»
    «Nein, das tun sie nicht. Aber er muss frei seinen Intuitionen folgen können, verstehen Sie? Ihn einzuengen hieße, ihn zu ersticken.»
    «War er irgendwann in anderen Schwierigkeiten?»
    Sie schwieg kurz und sah hinaus auf den silbernen Ozean, der langsam auf uns zurollte. Unten am Strand, oberhalb der Flutgrenze, schliefen einige Penner, ihre armselige Habe fest umklammernd.
    «Ich glaube, er hatte Ärger mit anderen Frauen.»
    «Welcher Art?»
    «Weiß ich nicht, hat er nie gesagt. Ich habe ihn nicht gefragt.»
    «Warum nicht?»
    «Ich liebe ihn», sagte sie. Als ob das alle Fragen beantwortete.
    «Warum glauben Sie dann, es habe Ärger mit anderen Frauen gegeben?»
    «Er ist von anderen Frauen angerufen worden, und wenn er auflegte, war er wütend.»
    «Mh-mmh.»
    «Und...» sie sah für einen Moment in ihren Schoß, wo sie die Hände gefaltet hielt. Ich wartete und lauschte den über den Asphalt rauschenden Reifen.
    «Und?»
    «Und es gab da ein Bild, das ich gesehen habe.»
    Ich wartete wieder.
    «Es war ein Bild von einer Frau. Sie war ausgezogen und posierte...» Sie starrte angestrengter auf ihre Hände. Wenn das Licht besser gewesen wäre, hätte ich sie vermutlich erröten sehen können.
    «Anzüglich?»
    «Ja.» Sie sagte es so leise, dass es kaum zu hören war.
    «Und Sie haben ihn nicht darauf angesprochen?»
    «Nein. Es stammte aus der Zeit, als er mich noch nicht kannte. Damals hatte er das Recht dazu.
    Es hatte nichts mit mir zu tun.»
    «Sie vertrauen ihm?»
    «So, wie Sie es meinen, ja. Er liebt mich auch.» «Das sollte er jedenfalls ganz bestimmt», sagte ich.
    Wir hielten hinter dem Haus, in dem sie und Larry wohnten - wenn Larry nicht bei seiner anderen Frau in Poodle Springs wohnte. Sie stieg auf ihrer Seite aus und ich auf meiner. Ich ging um den Wagen herum. Die Bullen hielten ein Stück entfernt hinter uns an.
    «Ich begleite Sie zur Tür.»
    «Nicht nötig», sagte sie. In ihrer Stimme lag ein besorgter Tonfall.
    «Nur um zu sehen, dass Sie sicher nach