En Nos Vertes Années

que nous nous présentâmes à la porte, armés en guerre
comme nous l’étions et le morion sur le chef, ils ne laissèrent pas, du haut de
leur chemin de ronde, de nous envisager avec méfiance et sourcillement,
d’aucuns même allumant la mèche de leur arquebuse, comme si, à trois, nous
avions formé le dessein d’attaquer la ville.
    Je démontai et, jetant mes rênes à
Samson, je m’approchai du guichet.
    — Soldat, dis-je, plaise à toi
d’ouvrir le guichet. Nous avons des laissez-passer.
    — Nous n’ouvrons à personne,
dit le guichetier, qui était une sorte de petit homme un peu tordu, vêtu d’un
corselet beaucoup trop grand pour lui, et tenant à la main une hallebarde qu’il
avait peine à soulever, tant lourde pour lui elle paraissait.
    À quoi il ajouta :
    — Ni pour entrer ni pour
sortir. C’est notre commandement.
    Quoi dit, il sourcilla d’un air
terrible, mais lui trouvant, malgré cet air, la face assez bravette, je dis en
oc, sur un ton d’aimable gausserie :
    — Eh quoi, compain ! À
quoi sert une porte si on ne l’ouvre mie ? Ni pour entrer ni pour
sortir ? Et où coucherons-nous ce soir, si votre belle ville ne veut point
de nous, en dépit de nos laissez-passer ?
    — Ha, moussu ! dit
l’homme, s’adoucissant à ouïr mon propos enjoué. Je suis bien marri pour vous,
qui me paraissez une bien aimable sorte de gentilhomme, mais je n’en peux mais.
C’est mon commandement.
    — Ton commandement ? dis-je.
Es-tu soldat ?
    — Ah, non point ! dit le
petit homme avec un certain air de piaffe. J’ai un état, et j’y excelle. Je
suis cardeur de laine. Et ces autres hommes que vous voyez sur le chemin de
ronde sont tisserands, cordonniers, savetiers, ou ouvriers en soie, lesquels je
n’aime point, car ils pètent plus haut que leur cul et se croient plus grands
compagnons que nous, parce qu’ils sont soyeux et non laineux.
    — Mais d’où vient que vous
montez ce mardi la garde à la porte de la ville, au lieu d’être à votre
métier ?
    — Quoi ! dit le cardeur
avec naïveté. Vous ne savez point ?
    — Comment le peux-je ?
dis-je, étant dehors et non dedans !
    — C’est que ce jour, nous avons
enlevé la ville aux papistes, sauf le château, où ils tiennent garnison.
    — Que voilà, dis-je, une bonne
nouvelle ! Mon frère et moi, sommes tous deux de la religion réformée. Et
mon valet aussi.
    — Quoi ? dit le cardeur en
écarquillant son œil tant bravet que niais. Ugonau ? Tous les trois ?
Que ne le disiez-vous d’abord ? Je vous aurais ouvert !
    — Ouvre-nous donc de présent.
    — Voire ! dit le cardeur
en soulevant sa bourguignotte et se grattant la tête. Je ne sais si je dois de
présent, ne vous ayant pas d’abord ouvert. Car le commandement est toujours
commandement, combien que vous soyez huguenots. Du diable si je sais ce que je
dois faire ! Moussu, qu’opinez-vous ?
    Je trouvai plaisant qu’il me posât
la question, à moi qui la lui avais posée en premier, et je fus pour le
persuader tout de gob de m’ouvrir, mais gageant qu’après que j’aurais ainsi opiné,
il balancerait encore, je dis :
    — Compain, il m’est avis qu’il
y aurait de la commodité pour toi à quérir ton chef, pour qu’il décide à ta
place.
    — C’est ma foi une idée, dit le
cardeur. Et de ce pas, j’y vais.
    Il partit en se dandinant dans son
corselet trop grand, traînant après lui sa hallebarde dont je suis assuré qu’il
n’aurait pu donner un coup à quiconque, tant il avait peine à la soulever. Mais
il ne fit pas trois pas qu’il revint et me dit :
    — Moussu, je me nomme Jean
Vigier.
    — Jean Vigier ! Ton nom me
vient à plaisir, étant nom de brave homme. Je m’appelle Pierre de Siorac.
    — Êtes-vous homme noble,
moussu, ou feignez-vous de porter un de qui vous vient bonnement d’une
terre ?
    — Je suis fils cadet du Baron
de Mespech en Périgord.
    — Ha, moussu ! Qui l’eût
dit, à ouïr votre parler tant aimable ! On voit bien que vous ne déprisez
pas, comme d’aucuns, l’ouvrier mécanique.
    — Que nenni. Un état est un
état. Et celui d’un cardeur de laine vaut bien celui d’un ouvrier en soie.
    — Moussu, c’est parler d’or. Je
vais quérir mon chef.
    Et là-dessus, Jean Vigier s’en alla,
traînant sur le pavé la queue de sa hallebarde et, quasi incontinent, revint
avec un grande maigre fort noir, dont le regard ne me plut qu’à demi, ayant
dedans la prunelle je