Engelsasche

näher. „Du hast recht.“ Er sah sich das Bild genauer an und spürte wieder dieses Kribbeln im Nacken. „Ihm gegenüber sitzt eine Frau.“
    „Sie hat ziemlich dunkles Haar, seine Ehefrau kann das nicht sein.“
    „Seine Tochter auch nicht, die ist genauso blond wie die Mutter. Lass uns doch mal spaßeshalber herausfinden, wer das ist.“
    „Wie denn das? Man kann sie ja nur im Profil sehen.“
    „Eins können wir schon mal feststellen. Sie trägt einen Bikini und sieht darin verdammt gut aus.“
    Maggie lachte. „Jung sieht sie aus.“
    „Jung und hübsch. Ich glaube kaum, dass es eine von seinen Wählerinnen ist.“
    Maggie sah Trace an. „Er will zum Gouverneur gewählt werden. Es wäre nicht gerade förderlich, wenn herauskäme, dass er eine Affäre hat.“
    Trace betrachtete das Foto. Bei der Frau handelte es sich eindeutig nicht um Cassidy oder Teresa Logan. „Trotzdem kann ich mir schlecht vorstellen, dass er dein Haus abbrennt, um es zu verheimlichen.“
    „Das kommt darauf an, wie scharf er darauf ist, zu gewinnen.“ Trace ging dicht an den Bildschirm heran und legte seinen Finger darauf. „Da ist was auf der Schulter der Frau. Irgendwas Farbiges. Man kann es nicht richtig erkennen …“
    Maggie lehnte sich vor, sodass er ihren warmen Atem spürte und den vertrauten Duft ihres Parfüms wahrnahm. Er spannte sich an. Verdammt.
    „Könnte ein Tattoo sein“, sagte sie. „In ihrem Alter hat man so was.“
    „Vielleicht.“ Trace zog den Speicherchip aus dem Gerät. „Ich kenne jemanden, der uns da weiterhelfen wird. Er kann das Bild so vergrößern, dass wir das Gesicht der Frau besser sehen und erkennen, was sie auf der Schulter hat.“
    Der Kaffee war fertig, das frische Aroma erfüllte die Wohnung. Aber Trace hatte keinen Kaffeedurst mehr. Sein Instinktsagte ihm, dass er soeben einen Haupttreffer gelandet hatte.
    „Kann ich mitkommen?“, fragte Maggie und sah ihn mit diesen hellgrünen Augen an, die ihn vom ersten Augenblick an im Texas Café fasziniert hatten. Obwohl er wusste, dass es nicht klug war und er sich nur umso schlechter fühlen würde, wenn sie ihn wieder verließ, sagte er: „Ja.“
    Maggie wartete, während Trace telefonierte. Als er seinen Anruf erledigt hatte, gingen sie zu seinem Jeep.
    „Wohin fahren wir?“, erkundigte sie sich.
    „Zu einem alten Freund meines Vaters. Pete Wilkinson. Er war bei der NASA, inzwischen pensioniert. Arbeitet aber gelegentlich noch als Berater für sie.“
    Maggie befestigte ihren Sicherheitsgurt und lehnte sich zurück, als Trace sie aus der Stadt Richtung Südosten in ein Viertel Pasadenas fuhr. Der Freund seines Vaters musste schon auf sie gewartet haben. Ein Mann Ende fünfzig mit stahlgrauem Haar und etwas fülliger um die Mitte herum öffnete die Tür und trat auf die Veranda heraus, als sie gerade vor dem einstöckigen Backsteinhaus vorfuhren.
    „Komm“, sagte Trace zu Maggie und ging mit ihr den Gehweg hoch. Die beiden Männer schüttelten sich die Hand. Maggie wurde vorgestellt, und Pete führte sie ins Haus.
    „Vielen Dank, dass du dir Zeit für uns nimmst, Pete. Ich habe das Gefühl, das könnte wichtig sein.“
    „Na gut, ich hoffe, ich kann helfen.“
    Maggie folgte den beiden in Wilkinsons Arbeitszimmer. Es war überraschenderweise hochtechnisch ausgestattet, wenn man die einfache Einrichtung des Wohnzimmers mit dem dunkelbraun bezogenen Polstersofa und dem mit Zeitungen überladenen Kaffeetisch bedachte. Vor dem Küchentresen stand ein Hundenapf. Maggie konnte sehen, dass Pete allein lebte.
    Im Vergleich dazu war das Büro dem Weltraumzeitalter gemäß ausgestattet. Große Bildschirme bedeckten die Wände, Reihen von Rechnern davor. An den wenigen übrigen freien Stellenan den Wänden hingen Fotos von Raumschiffen, der Mondlandung und eindrucksvolle farbige Bilder vom Hubble-Teleskop neben einer beachtlichen Anzahl von gerahmten Auszeichnungen.
    „Pete hat an der NASA-Software gearbeitet, mit der die Fotos aus dem Weltraum ausgewertet wurden. Einen großen Teil davon benutzen sie immer noch.“ Trace verzog die Mundwinkel nach oben. „Pete fungiert auch als Berater im Weltraumzentrum, wenn sie nicht weiterwissen.“
    Der ältere Mann lächelte nur. „So habe ich was zu tun. Ich bin Witwer, wissen Sie, und nicht so der Typ fürs Golfspielen.“
    „Pete hat meinen Vater bei einigen der kniffligeren Überwachungsfälle unterstützt.“ Trace reichte ihm die Speicherkarte. „Wir versuchen eine junge Frau auf einem