Enigma

war, mußte es geregnet haben, und die Luft war immer noch feucht. Er konnte hören, wie sich auf der Straße rechts von ihnen Leute in der Dunkelheit bewegten. Die Lichtstrahlen von Taschenlampen funkelten auf dem nassen Asphalt. Atwood führte sie am Herrenhaus und an der Baumschule vorbei und durch das Haupttor hindurch. Es war verboten, außerhalb der Baracke über ihre Arbeit zu sprechen, und Atwood erging sich, nur um Pinker zu ärgern, über den Selbstmord von Virginia Woolf, den er für den größten Tag der englischen Literatur seit Erfindung der Druckerpresse hielt.
    »Ich k-k-kann Ihnen nicht gl… gl… gl« Wenn Pinker sich an einem Wort verhakte, schien sein ganzer Körper zu beben vor Anstrengung, sich wieder daraus zu befreien. Sie blieben stehen und warteten geduldig auf ihn.
    »Glauben?« kam ihm Atwood zu Hilfe.
    »Ja, glauben«, stieß Pinker erleichtert hervor. »Danke.« Jemand ergriff Atwoods Partei, und dann begann Pinkers schrille Stimme erneut zu argumentieren. Sie gingen weiter.
    Jericho folgte ihnen mit einigem Abstand.
    Die Kantine, die unmittelbar außerhalb des Zauns lag, war so groß wie ein Flugzeughangar - hell erleuchtet und dröhnend laut, angefüllt mit fünf-  oder sechshundert Leuten, die an Tischen saßen oder nach Essen anstanden.
    Einer der neuen Kryptoanalytiker schrie Jericho zu: »Ich wette, Sie haben das hier vermißt!« Jericho lächelte und wollte etwas erwidern, aber der junge Mann verschwand, um sich ein Tablett zu holen. Der Lärm war fürchterlich, und ebenso der Geruch - eine Wolke aus Kantinenessen, bestehend aus Kohl, gekochtem Fisch und Pudding, durchsetzt mit Zigarettenrauch und feuchter Kleidung. Jericho fühlte sich davon gleichzeitig abgestoßen und losgelöst, wie ein aus Einzelhaft zurückkehrender Gefangener oder ein Patient, der nach langer Krankheit aus der Isolierstation auf die Straße entlassen wird.
    Er stellte sich an und achtete kaum auf das Essen, das ihm auf den Teller geklatscht wurde. Erst hinterher, nachdem er seine zwei Schilling bezahlt und sich hingesetzt hatte, warf er einen Blick darauf - gekochte Kartoffeln in geronnenem gelbem Fett und ein Brocken von etwas Grauem und Gewelltem. Er stach mit seiner Gabel in den Brocken, dann führte er ein Stückchen davon vorsichtig zum Mund. Es schmeckte wie Fischleber, wie erstarrter Lebertran. Er stöhnte.
    »Das ist ja widerlich…«
    Atwood sagte mit vollem Mund: »Es ist Walfleisch.«
    »Großer Gott.« Jericho legte schleunigst seine Gabel hin.
    »Vergeuden Sie es nicht, mein Junge. Wissen Sie nicht, daß wir Krieg haben? Geben Sie her.«
    Jericho schob seinen Teller über den Tisch und versuchte, den Geschmack mit wäßrigem Milchkaffee hinunterzuspülen.
    Der Nachtisch war eine Art Obsttörtchen, und das war besser, oder, richtig ausgedrückt, es schmeckte nach nichts Widerlicherem als Pappe, aber als er es halb verzehrt hatte, war Jericho der ohnehin schwache Appetit vergangen. Atwood äußerte jetzt seine Ansicht über Gielguds Hamlet und bespritzte dabei den Tisch mit Walpartikeln, und jetzt kam Jericho zu dem Schluß, daß es ihm reichte. Er nahm die Überreste, die Atwood nicht haben wollte, und kratzte sie in eine Milchkanne mit der Aufschrift »Schweinefutter«.
    Auf halbem Weg zur Tür überkam ihn plötzlich Reue wegen seiner Unhöflichkeit. Benahm sich so ein guter Kollege, ein guter Teamarbeiter, wie Skynner es nennen würde? Aber als er sich umdrehte und zurückschaute, stellte er fest, daß niemand ihn vermißte. Atwood redete noch immer und schwenkte dabei seine Gabel durch die Luft. Pinker schüttelte den Kopf, die anderen hörten zu. Er setzte seinen Weg fort, ging zur Tür hinaus und genoß die wohltuende frische Luft.
    Dreißig Sekunden später war er draußen auf dem Pflaster und ertastete sich in der Dunkelheit vorsichtig seinen Weg zum Wachtposten, während er über Shark nachdachte.
    Vor sich hörte er das Klick-klick der Absätze einer Frau, die etwa zwanzig Schritte vor ihm hereilte. Sonst war niemand in der Nähe. Es war die Zeit zwischen zwei Sitzungen: Alle waren entweder bei der Arbeit oder beim Essen. Die schnellen Schritte hielten am Tor an, und einen Moment später richtete der Posten das Licht seiner Taschenlampe direkt in das Gesicht der Frau. Sie drehte mit einem verärgerten Murmeln den Kopf weg, und Jericho sah sie für einen Augenblick im Lichtkegel, und sie blickte genau in seine Richtung.
    Es war Claire.
    Für den Bruchteil einer Sekunde war er