Ertränkt alle Hunde

Ihr Foto angesehen habe. Das hat mich berauscht, mir die Zunge gelöst wie ein Glas Irish Mist. Ach, allein der Gedanke macht mich durstig.«
    Cavanaugh wirbelte auf seinem Stuhl zu der Anrichte hinter dem Schreibtisch herum, auf der eine kleine Karaffe stand. »Bekommen Sie auch einen?« fragte er Gunston.
    »Nein, danke.«
    Cavanaugh schenkte sich drei Fingerbreit Whiskey ein, wirbelte dann wieder zu Gunston herum.
    »Darf ich es noch einmal sehen«, bat er, »das Foto? Und was sagten Sie noch gleich, woher Sie es haben?«
    Gunston griff in den braunen Umschlag auf seinem Schoß. Er zog die Aufnahme der Dublin Men’s Society of Letters heraus und stellte sie zwischen ein altmodisches Federkiel-Set und ein hochmodernes Telefon an den Rand von Cavanaughs Schreibtisch.
    »Wie ich Ihnen schon sagte«, wiederholte Gunston, »ist meine Quelle vertraulich.«
    »Das sagten Sie, ja. Und Sie erlauben mir immer noch nicht, daß ich es in die Hand nehme?«
    »Nein, ich denke nicht.« Gunston hielt die Hand auf dem Foto, um es sofort wegreißen zu können, sollte Cavanaugh danach greifen wollen.
    »Nur vernünftig, vermute ich. Obwohl überhaupt nicht nötig, wie Ihnen ja bewußt ist.« Cavanaugh zuckte mit den Achseln, beugte sich dann vor und betrachtete noch einmal all die vertrauten Gesichter.
    »Meine Güte, schauen Sie nur«, sagte er und trank einen Schluck. »Ich glaube, ich kann uns fast wieder hören - wie wir Billy Yeats’ nicht sangbare Lieder singen. Texte, die er zu den Melodien von >O’Donnell Abu< und >The Heather Glen< geschrieben hat. Mein Gott, es war herrlich.«
    »Sie waren damals ja auch ein herrlicher, im Stechschritt marschierender Chor«, meinte Gunston.
    »Sie mißbilligen das.«
    »Habe ich Sie wieder überrascht?«
    »Nicht so, wie Sie denken. Überrascht bin ich nur, daß Sie nicht darauf bestehen, daß ich ein weiser Mann bin. Die meisten jungen Narren erwiesen mir diesen schrecklichen Respekt so bereitwillig wie ein Tippen an den Hut.«
    »An Ihrem Zynismus ist nichts Weises.«
    »Unverfroren und entschieden! Sehen Sie nur, wie Sie endlich mit Ihrer Meinung nicht mehr hinter dem Berg halten. Bitte, verraten Sie uns doch, was Sie sonst noch so denken.«
    Gunston holte tief Luft. »Ich bin überzeugt, daß es auf allen Seiten eines Krieges Soziopathen gibt. Ich denke, Ihr Nevermore-Plan fördert nur eine groteske Symbiose. Die eine terroristische Organisation ohne die andere, und Sie sind alle arbeitslos. Es geht Ihnen weniger um den Kampf gegen die Brits als vielmehr darum, ein für beide Seiten angenehmes Maß an Täuschung, Zerstörung und Mord aufrechtzuerhalten.«
    »Nun, das war jetzt aber mal ein schöner Redefluß, gut gewählt für eine Anklage«, sagte Cavanaugh. »Sie werden es daher erstaunlich finden, daß ich Ihnen in allem beipflichte, was Sie gerade gesagt haben. Aye, genau das ist das Geniale des Nevermore-Plans - und unsere grundlegende Schutzmaßnahme.«
    »Das schmutzige Geschäft einer edlen Sache hört niemals auf? Ist das Ihre Begründung?«
    »Und sehen Sie, daß wir die Idee nicht einmal erfinden mußten? Es ist eine Konstante, die sich durch die ganze schwachsinnige Menschheitsgeschichte zieht. Die Menschen vergessen schnell, wenn das Kämpfen nachläßt. Daher machen wir es uns zur Aufgabe, den Topf am Kochen zu halten, egal was passiert.«
    »Sie sagen also...« Wieder hatte Gunston Schwierigkeiten, seinen eigenen Gedankengang zu akzeptieren. »Sie sagen, Sie helfen der anderen Seite? Der Royal Ulster Constabulary - diesem Haufen protestantischer Fanatiker dort oben? Sie helfen denen gegen Ihre eigenen Leute?«
    »Ich sage nur soviel, daß wir tun werden, was wir tun müssen, um das Mißtrauen lebendig zu erhalten.«
    Gunston stand auf. »Ich brauche Luft, Sie machen mich krank«, sagte er. »Sie sitzen hier auf diesem Campus, Sie und Ihre Eliten, und Sie - «
    »Sie halten uns für elitär, mein Junge?« Cavanaughs Stimme hob sich, und sein Gesicht lief rot an. Er trank seinen Whiskey aus. »Denken Sie noch mal nach. Und wenn Sie mögen, werde ich Ihnen dann von den Leuten erzählen, von denen Aidan Hockaday und ich abstammen.«
    »Ich habe mit Stipendium studiert, wie Sie ja selbst betonen. Ich weiß, wie es ist, auf dem steinigen Weg auf diese Institution zu kommen. Dazu muß ich mir nicht erst Ihre Biographie anhören.«
    »Vielleicht doch, Gunston. Denken Sie zurück an die Zeit der Hungersnot. Kein Priester, kein Kapitalist, kein Constable und kein Gelehrter ist