Erwartung: Der Marco-Effekt Der fünfte Fall für Carl Mørck, Sonderdezernat Q (German Edition)

kann? Und dieses Riesenross zieht eigenmächtig los und stellt einem der Hauptverdächtigen Fragen, die diesem signalisieren, dass wir seinem Treiben so ziemlich auf den Grund gekommen sind?«
    »Genau dort bist du jetzt angekommen.«
    »Was?«
    »Auf dem Grund. Am Ende. Wenn du nicht mal mit einem Trainee umgehen kannst, dann bist du vielleicht doch nicht der Richtige für den Job.«
    Carl stand auf. In den alten Tagen war dieses Büro ein Ort gewesen, an dem man Energie tanken konnte und mit dem, was man zu erledigen hatte, weiterkam. Nun nahm man von dort einzig und allein die unbändige Lust mit, zu testen, wie lange die Flugzeit eines designierten Mordkommissionschef vom Fenster des zweiten Stocks bis zum Gehweg betrug. So eine verdammte Scheiße!
    Er solle verdammt noch mal stehen bleiben, hörte er es rufen, als er die Tür zu Bjørns Büro hinter sich zuknallte und wutschnaubend an Frau Sørensens zaghaftem Applaus vorbeirauschte. Selbst mit Lis zu flirten, vergaß er.
    Wie erwartet, scharwenzelte Gordon sabbernd vor Roses Tür herum.
    »Hierher, und zwar sofort«, rief Carl ihm zu und deutete mit rotierendem Zeigefinger auf sein Büro.
    Das Großmaul erlaubte sich die Frage, was Carl von ihm wolle, aber der ließ ihn schmoren. Sortierte erst alle Aktendeckel auf dem Schreibtisch, schob sie in eine Ecke, knallte die Füße auf den Tisch, zündete sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug.
    »Von nun an gibt es für Sie zwei Möglichkeiten, Jack Danielsen«, sagte er schließlich. »Entweder Sie packen Ihre Siebensachen und verziehen sich dahin, wo der Pfeffer wächst. Oder Sie fangen an, sich nützlich zu machen. Wofür entscheiden Sie sich?«
    »Ich bin ganz entschieden der Meinung …«
    Carl schlug mit der Faust auf den Tisch. »Wofür entscheiden Sie sich?«
    »Das Zweite, glaube ich.«
    »Sie glauben?«
    »Ich tue es.«
    Carl fiel gerade Mussolinis einrucksvolle Geste ein, wenn er imponieren wollte. Wie war das noch mal: Kinn hoch, Brust und Unterlippe vorgeschoben, eine Faust in die Seite gestemmt. »Entschuldigen Sie sich!«
    Gordon hatte keinen blassen Schimmer, was hier abging, das war deutlich zu sehen. Aber die Entschuldigung kam.
    »Gut. Dann sind Sie ein Sonderdezernat-Q’ler auf Probe. Jetzt kommt die Pfadfinderprüfung, und falls Sie nicht ordentlich antworten, fliegen Sie gleich wieder raus. Ich will wissen, in was für einem Verhältnis Sie zu Lars Bjørn stehen.«
    Achselzuckend schüttelte Gordon den Kopf. »In gar keinem. Er ist halt der beste Freund meines Vaters.«
    »Alles klar. Internatsfreunde, nehme ich an. Und Sie sind auf dieselbe Schule gegangen?«
    Gordon nickte.
    »Gut. Bjørn will Ihrem Vater einen Gefallen tun, und damit er selbst auch was davon hat, schickt er Sie als seinen Spion zu mir runter. Hätte ich mir gleich denken können. Weichei.«
    »Sie haben doch keine Ahnung, wovon Sie reden. Lars Bjørn ist zäher als alle hier zusammen.«
    Da schau an – was nahm der sich denn plötzlich raus? Carl sah ihn eher neugierig als erstaunt an.
    »Sprechen wir von demselben Mann? Dem Musterknaben mit den Bügelfalten? Das mit der Zähigkeit müssen Sie mir schon erklären!«
    »Bringen Sie ihn doch mal dazu, dass er seine Ärmel hochkrempelt: Dann bekommen Sie ein paar Narben zu Gesicht, wie Sie noch nicht viele in Ihrem Leben gesehen haben. Glauben Sie, Sie könnten einen Monat Folter durchstehen? Na? Tja, Lars Bjørn hat’s geschafft. Und nicht nur das.«
    »Na, dann schießen Sie mal los.«
    Gordon zögerte, konnte dann aber, jung und hochmütig, wie er war, der Versuchung nicht widerstehen.
    »Ich nehme mal an, Sie wissen, was das BCCF ist?«
    »Passe.« Carl hielt die flache Hand hoch. »Hm, vielleicht Bjørns clevere Chamäleonfresse …?«
    »Oh mein Gott.«, fiel ihm Gordon ins Wort. »Das steht für ›Bagdad Central Confinement Facility‹, wie Saddam Hussein das Gefängnis Abu Ghraib nannte.«
    »Okay. Und gleich sagen Sie mir, dass Bjørn dort gearbeitet hat.«
    »Nein, nicht gearbeitet.«
    Carls Ton wurde schärfer. Sie spielten doch hier nicht Trivial Pursuit. »Nun spucken Sie es schon aus. Was war mit Bjørn und Abu Ghraib?«
    »Was vermuten Sie denn? Warum habe ich wohl das mit den Ärmeln erwähnt?«
    Carl blickte zu Boden, trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. Was er da zu hören bekam, gefiel ihm ganz und gar nicht. »Was noch, Gordon?«
    Als es still blieb hob Carl den Kopf und sah zu seiner Überraschung, dass der Lange eine knallrote Birne