Es: Roman

dieser siebente Gast schwarz? Keinerlei Ähnlichkeit mit entweder H. Rap Brown oder Grandmaster Flash, nicht dieser junge Mann; er trug weiße Hemden und verblichene weite Hosen aus dem Supermarkt, und er saß in der Bibliothek der University of Maine und schrieb Abhandlungen über die Entstehung von Fußnoten und über die möglichen Vorteile von ISBN bei der Katalogisierung von Büchern, während draußen Protestmärsche stattfanden, Phil Ochs sang: »Richard Nixon, find yourself another country to be part of«, und Männer mit heraushängenden Gedärmen starben für Dörfer, deren Namen sie nicht einmal aussprechen konnten; er saß da, eifrig über seine Arbeit gebeugt (Bill sah ihn förmlich vor sich), die im harschen weißen Wintersonnenschein lag, sein Gesicht war ernst und vertieft, er wusste, als Bibliothekar kam man dem besten Platz in der Lokomotive der Ewigkeit so nahe, wie ihm ein Mensch nur kommen konnte. War das der Siebente? Oder war es ein junger Mann, der vor dem Spiegel stand und seine immer höher werdende Stirn betrachtete, der die zahlreichen ausgekämmten roten Haare betrachtete, der im Spiegel den Stapel Notizbücher auf dem Schreibtisch betrachtete, Notizbücher, die den fertiggestellten wirren ersten Entwurf eines Romans mit dem Titel Joanna enthielten, der ein Jahr später veröffentlicht wurde?
    Einiges davon, alles oder auch nichts davon.
    Eigentlich spielte das auch keine Rolle. Jener Siebente war mit ihnen in diesem Zimmer, und in diesem Moment spürten sie es alle … und verstanden die schreckliche Macht von dem, was sie zurückgeführt hatte. Molchauge, Drachenschwanz, Mumienhand … Was immer Es auch gewesen sein mag, Es ist wieder hier, in Derry. Es.
    Und er spürte plötzlich, dass Es der Siebente war; dass Es und Zeit irgendwie austauschbare Größen waren, dass Es auch ihre Gesichter annehmen konnte, ebenso wie die tausend anderen, unter denen Es Entsetzen verbreitet und gemordet hatte … und der Gedanke, dass Es ihre Gestalt annehmen könnte, war irgendwie am erschreckendsten. Wie viel von uns blieb hier zurück?, dachte er mit plötzlich aufsteigendem Entsetzen. Wie viel von uns hat nie die Abflusskanäle verlassen, in denen Es lebte … in denen Es fraß? Haben wir deshalb vergessen? Weil ein Teil von jedem von uns nie eine Zukunft hatte, nie erwachsen wurde, Derry nie verließ? Ist das der Grund?
    Er sah keine Antwort in den Gesichtern der anderen … nur seine eigenen Fragen als Spiegelung in ihren Augen.
    Gedanken kommen und gehen innerhalb von Sekunden oder Millisekunden und erzeugen ihren eigenen Zeitrahmen, und dies alles schoss Bill Denbrough in nicht mehr als fünf Sekunden durch den Kopf.
    Dann grinste Richie Tozier wieder und sagte: »Oh, schaut euch das nur mal an! Das ist doch tatsächlich Pläte Bill Denbrough. Wie lange hast du deinen Kopf poliert, Big Bill?«
    Und Bill, der keine Ahnung hatte, was er darauf erwidern sollte, öffnete den Mund und hörte sich sagen: »Ach, fick dich doch selbst, und ebenso den Gaul, auf dem du hergeritten bist, Schandmaul.«
    Einen Moment lang herrschte Schweigen … und dann dröhnte das Zimmer vor schallendem Gelächter. Bill ging auf sie zu und schüttelte Hände, und obwohl sein Gefühl dabei einen schrecklichen Nachhall hatte, so war es doch zugleich auch angenehm und tröstlich: dieses Gefühl, heimgekehrt zu sein. Für immer heimgekehrt zu sein.

3
     
    Ben Hanscom wird schlank
     
    Mike Hanlon bestellte Getränke, und nun begannen alle durcheinanderzureden, so als wollten sie das kurze Schweigen wettmachen. Es stellte sich heraus, dass Beverly Marsh jetzt Beverly Rogan hieß. Sie sei, erzählte sie, mit einem wunderbaren Mann in Chicago verheiratet, der ihr ganzes Leben verändert habe und dem es wie durch Zauberei gelungen sei, das einfache Nähtalent seiner Frau in ein erfolgreiches Bekleidungsgeschäft zu verwandeln. Eddie Kaspbrak hatte einen Limousinen- und Chauffeurservice in New York. »Soviel ich weiß, könnte meine Frau jetzt gerade mit Al Pacino im Bett liegen«, sagte er mit leichtem Lächeln, und alle lachten schallend.
    Alle wussten natürlich, was Bill und Ben erreicht hatten, aber Bill wurde das Gefühl nicht los, dass sie diese Namen – Bens als Architekt, seinen eigenen als Schriftsteller – bis vor ganz, ganz kurzer Zeit nicht mit ihren Freunden der Kindheit assoziiert hatten. Beverly hatte Taschenbuchausgaben von Joanna und Die schwarzen Stromschnellen in ihrer Handtasche und bat ihn, sie zu