Es: Roman

würde, Eddie momentan völlig egal. Die anderen waren inzwischen am anderen Ufer angekommen und zählten Autos auf dem Güterzug. Eddie starrte ängstlich in Stans Augen und dann wieder in den Fluss. Er sah eine leere Kartoffelchips-Tüte, die auf dem Wasser tanzte, aber das war auch schon alles. Er richtete seinen Blick wieder auf Stan.
    »Stan, da waren …«
    »Was?«
    Eddie schüttelte den Kopf. »Ach, nichts«, murmelte er. »Ich bin nur ein bisschen
    (aber sie waren da, o ja, sie waren da, und sie hätten mich bei lebendigem Leibe aufgefressen)
    nervös. Wahrscheinlich wegen dem Tiger. Komm, wir gehen weiter.«
    Das Westufer des Kenduskeag – das Old-Cape-Ufer – war im Frühling bei Tauwetter oder nach heftigen Regenfällen ein einziger Sumpf, aber seit mehr als zwei Wochen hatte es in Derry nicht mehr stark geregnet, und das Ufer war trocken und wie mit einer eigenartigen rissigen Glasur überzogen, aus der mehrere dieser Betonzylinder hervorragten und düstere Schatten warfen. Etwa zwanzig Meter weiter unten floss aus einem großen Rohr ein dünnes Rinnsal stinkenden braunen Wassers in den Fluss.
    Ben sagte leise: »Hier ist es unheimlich«, und die anderen nickten zustimmend.
    Bill führte sie die trockene Uferböschung empor, und sie verschwanden wieder in dichtem Gebüsch, wo Insekten surrten und Sandflöhe hüpften. Ab und zu war der laute Flügelschlag eines Vogels zu hören. Ein Eichhörnchen kreuzte ihren Pfad, und etwa fünf Minuten später, als sie sich dem Hügel am Rande der Müllhalde näherten, sauste eine fette Ratte mit einem Stückchen Zellophan im Schnurrbart an Bill vorbei und verschwand auf ihrem eigenen Geheimpfad durch den Mikrokosmos der Wildnis.
    Der Gestank der Müllhalde war jetzt deutlich und durchdringend; eine schwarze Rauchsäule stieg in den Himmel. Der Boden, der abgesehen von ihrem kleinen Pfad immer noch dicht bewachsen war, war zunehmend von Abfall übersät. Bill hatte diese vereinzelten Müllinseln »Müllflocken« getauft, und Richie war entzückt gewesen; er hatte gelacht, bis ihm fast die Tränen kamen. »Das musst du aufschreiben, Big Bill«, sagte er. »Das ist wirklich gut.«
    Papiere hatten sich in den Ästen verfangen und wehten und flatterten wie behelfsmäßige Wimpel, dort wurde silbernes Leuchten der Sommersonne von Blechdosen reflektiert, die in einer grünen, zugewucherten Senke lagen, dort gleißten heiße Sonnenstrahlen von einer zerschellten Bierflasche. Beverly erspähte eine Babypuppe, deren Plastikhaut so rosa war, dass sie fast wie gekocht wirkte. Sie hob sie auf und ließ sie kreischend wieder fallen, als sie grauweiße Käfer sah, die unter dem schimmligen Rock und den verfaulenden Beinen krabbelten. Sie rieb sich die Finger an ihrer Jeans ab.
    Sie kletterten den Hügel hinauf und blickten von dort auf die Müllhalde hinab.
    »Scheiße!«, rief Bill und schob die Hände in seine Hosentaschen, während die anderen sich um ihn scharten.
    Heute wurden Abfälle im nördlichen Teil der Müllhalde verbrannt, aber auf der Seite, wo die Kinder standen, schob der Müllwart (dessen Name Armando Fazio lautete, »Mandy« für seine Freunde, und der der unverheiratete Bruder des Hausmeisters an der Derry-Elementary-Schule war), mit einem aus dem Zweiten Weltkrieg stammenden Bulldozer den Müll zum Verbrennen zu großen Haufen zusammen. Er hatte sein T-Shirt ausgezogen, und aus dem tragbaren Radio, das unter dem Leinensegel oberhalb des Sitzes des Bulldozers hing, plärrte die Vorberichterstattung des Spiels Red Sox gegen Senators.
    »Stimmt, da können wir jetzt nicht hin«, stellte Ben betrübt fest. Mandy Fazio war kein übler Bursche, aber wenn er Kinder auf der Müllhalde entdeckte, vertrieb er sie sofort – wegen der Ratten, wegen des Rattengiftes, das er in regelmäßigen Zeitabständen ausstreute, wegen der Gefahr, hinzufallen und sich Schnitt- oder Brandwunden zuzuziehen … hauptsächlich aber einfach deshalb, weil er der Meinung war, dass eine Müllhalde kein Kinderspielplatz sei. »Wollt ihr Kinder nicht folgsam sein?«, würde er den Kindern, die er erspäht hatte, zurufen; den Kindern, die mit ihren Luftgewehren Kaliber.22 zur Müllhalde kamen, um auf Flaschen (oder Ratten oder Möwen) zu schießen oder sich der exotischen Faszination des »Müll-Wühlens« hinzugeben: Vielleicht findet man ein Spielzeug, das noch funktioniert; einen Stuhl, der noch für ein Klubhaus taugen mag; oder einen verranzten Fernseher, dessen Bildröhre noch immer intakt