Fado Alexandrino

und brodelten, wieder den Strand herauf, wurde, gefolgt vom verzweifelten Hunger der Möwen, zu den kleinen Holzhütten der Wasch- und Umkleideräume geschleift.
    – Kindermützen mit Schleifchen, beharrte der Oberstleutnant in Panik, fühlte voller Beklemmung, wie lächerlich seine Frage war und wie die Schläge des Herzens abnahmen und langsam in der Brust erloschen wie eine Kerze. Einer meiner Enkel wird am Samstag getauft, junges Fräulein.
    Er zahlte hundert Escudos und gab dem Portier, der ihm mit gezücktem Rasierapparat den Ausgang verstellte, noch zwanzig als Trinkgeld, der Mann steckte ärgerlich die Scheine ein (Ihr wollt euch umsonst amüsieren, glaubt wohl, ihr könnt mich für dumm verkaufen), blieb, wirre Drohungen brummelnd, mentholversetzten Schaum spuckend, oben an der Treppe stehen, der Regen hüpfte wütend auf dem Teer, Hunderte von ertrunkenen Stuten häuften sich unförmig in den Rinnsteinen, ein Donner, dem ein schneller heller Lichtstreif vorausging, polterte über die Dächer, und der Oberstleutnant klapperte, den Jackettkragen hochgestellt,
auf der Schwelle mit den Zähnen, versuchte die Teile des Puzzles vom Vorabend zusammenzusetzen, indem er Romanciers und Maler, explosive Getränke, tragische Heranwachsende und Musen in indischer Tunika ineinanderfügte, die jedoch nicht ineinanderpaßten: Wir sind mit dem Taxi vom Flamingo, vom Blitz, vom Bunker, vom Lontra, vom Lareira, vom After Eight gekommen? Er vermischte Namen, Gerüche, Ambiente, Gassen, verwechselte Fahrten, brachte Gesichter durcheinander, irrte sich bei der Speisekarte vom Abendessen, bei der Trunkenheit, den Daten, den Gesprächsstoffen, bis sich eine ferne Zone seines Gehirns mühevoll lichtete, irgendein Motor begann in den Hirnwindungen zu arbeiten, die Mutter, die Bademeister und die verstorbenen Pferde verschwanden aus den Rinnsteinen, die Parfümwolke tauchte mit dem Finger drohend auf, Clarisse strickte mit gesenktem Blick, der Hund bellte in der Küche und kratzte mit seinen langen Krallen am Türkissen, Alcântara.
    – Entschuldigen Sie bitte, Herr Kommandeur, sagte der Leutnant, Mützen mit Schleifchen, das meinen Sie doch nicht ernst?
    Er stieg in den an einer Gassenecke gekreuzigten Wagen, hinter dessen Gummischeibenwischer ein vom Wasser aufgelöster Strafzettel klemmte, kleine Häuser, Vorortgeschäfte, und dort unten, wie immer zwischen zwei Wände gezwängt, grau oder in der Farbe schmutziger Milch, mit Schiffen gesprenkelt, unscharf im Regen, der Fluß. Und nicht nur der Fluß, die Brücke; und nicht nur die Brücke, die Christusstatue auf ihrer Anhöhe, dunkle Umrisse aus Erde, in die Wangenfalten der Hügel gekauerte Ortschaften, hinter den Ausflüssen der Siele in der Ferne das Meer, auf dem Tausende toter Maultiere wahllos von Welle zu Welle zum Sand hintrieben. Doch der Volkswagen sprang nicht an, er drückte auf die Pedale, und ein Blechdosenkonglomerat erzitterte und verstummte, die Batterie stieß ein paar schwache Protestgrunzer aus, die Hupe weinte zarte Hundeklagen, eine Gruppe junger Männer kam unter der Markise eines Cafés hervor, beugte sich zu den hinteren Kotflügeln, der Wagen kam auf einer gepflasterten
Straße in Fahrt, tanzte in den glänzenden Straßenbahnschienen, der Oberstleutnant schob den zweiten Gang rein, ließ die Kupplung los (Es riecht nach billigem Parfüm hier drinnen, oder rieche ich nach billigem Parfüm?), der Wagen machte einen Satz, blieb plötzlich stehen, machte noch einen Satz, sie riefen ihm wie im Sturm krächzende Albatrosse zu, Gas geben Gas geben Gas geben Gas geben, er trat auf das Pedal, hörte verschreckt die Schluchzer der Pleuelstangen im Todeskampf, GAS GEBEN, schrien die Vögel in immer weiterer Ferne, die Kühlerhaube weitete sich wie die Brust eines Turmspringers auf dem Brett, die Zylinder flossen ineinander und vereinten sich in einem fehlerlosen Summen, der Zeiger des Tachos fing an zu kreisen, sein Hemd, seine Hose, sein Jackett waren naß, die Krawatte schaukelte wie ein Lumpen am Hals, in seiner Nase kribbelte es immer stärker (Werde ich gleich niesen?), der dritte, der vierte, er erreichte einen Platz, eine breitere Straße, große farblose Gebäude, eine Allee, einen runden Platz, von dem aus man Eisenbahnwagen und Kräne, die Ballons der Ampeln, die grüne Flanke eines Schiffes sah, er zog die Zigaretten aus der Tasche, doch das widerliche, klebrige Päckchen hatte sich in eine Art schlammigen Brei verwandelt, was wird bloß Edite sagen,