Fahr zur Hölle

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Autoren: Kathy Reichs

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gehen.«
    »Mr Winge, glauben Sie, dass Cindi und Cale aus freien Stücken verschwunden sind?«
    Die massigen Schultern hoben und senkten sich.
    »Glauben Sie, dass J. D. und seine Truppe irgendetwas mit ihrem Verschwinden zu tun hatten?«
    Winge schüttelte den Kopf. »Nein, Ma’am. Das glaube ich nicht.«
    Wieder änderte ich die Richtung.
    »In Ihrer Aussage haben Sie angegeben, Cale und Cindi seien in ein Auto gestiegen.«
    »In einen fünfundsechziger Petty-blauen Mustang mit einem limonengrünen Abziehbild auf der Beifahrerseite der Windschutzscheibe.«
    »Hatten Sie das Auto zuvor schon mal gesehen?«
    »Nein. Aber das war vielleicht ein Schlitten. Und diese Farbe. Ich hatte Richard Petty ein paarmal getroffen. Super Rennfahrer. Cooler Typ.«
    »Können Sie den Fahrer beschreiben?«
    »Nichts Besonderes. Mittelgroß, dunkles Haar. Nicht wirklich lang, nicht wirklich kurz. Ich schätze, er hätte auch schwarz sein können.«
    Weil mir sonst nichts mehr einfiel, fragte ich ihn dasselbe, was ich auch Williams und Randall gefragt hatte.
    »Was glauben Sie, was mit Cale und Cindi passiert ist?«
    »Ich bete zum Herrn Jesus Christus, dass ihre Seelen Frieden gefunden haben.«

12
    »Der Wichser hat eben eine Stunde meines Lebens verschwendet.«
    »Die Zeit war nicht verschwendet.«
    Slidell und ich saßen wieder im Taurus. Er drehte so heftig an den Reglern der Klimaanlage, dass ich schon dachte, er würde einen abreißen.
    »Vielleicht trinkt Danner immer noch im Double Shot.«
    »Wenn das Leben bloß so einfach wäre.«
    Schweiß rann Slidell aus dem Haaransatz, als er sein Handy vom Gürtel zog und eine Nummer wählte.
    Minuten später hatten wir eine Antwort. Das Double Shot schenkte immer noch täglich von Mittag bis zwei Uhr nachts aus.
    Mooresville liegt an der Spitze eines mäandernden künstlichen Gewässers namens Lake Norman. Ungefähr fünfundzwanzig Meilen von Charlotte entfernt im Iredell County gelegen, beherbergt der kleine Ort fünfundzwanzigtausend Bürger und eine Büffel-Ranch.
    Wie auch die Nachbarstädte Huntersville, Cornelius, Kannapolis und Concord beherbergt Mooresville darüber hinaus eine ganze Wagenladung von NASCAR-Team-Niederlassungen. Bobby Labonte. Martin Truex. Brian Vickers. Daher auch der selbst gewählte Spitzname der Stadt: Race City, USA.
    Das Double Shot fanden wir an einer schmalen, zweispurigen Straße eineinhalb Meilen östlich der I-77. Da der Laden weder am Flussufer noch an der Interstate lag, hing er wahrscheinlich vom Geschäft mit Einheimischen ab, die hier Stammgäste waren.
    Was man von der Straße her von der Kneipe sah, war eindeutig keine Einladung. Das Gebäude war ein Ranchhaus im Stil der Fünfziger mit roten Wänden, die Jahre der Sonne zu Lachsfarben ausgebleicht hatten. Der Name Double Shot war irgendwann in diesem Jahrhundert mit der Hand auf die Vorderseite gemalt, aber nie erneuert worden.
    Vor dem Vordereingang standen vier Motorräder in einer Reihe. Zwei Pick-ups standen schief auf dem Parkplatz.
    Anscheinend schaue ich zu viel fern. Als Slidell und ich eintraten, erwartete ich, dass alle Blicke in unsere Richtung schnellten. Das passierte aber nicht.
    Links von uns spielten zwei Männer Pool und ein dritter schaute zu, rittlings auf einem Stuhl aus Chrom und Leder sitzend, die Arme auf der Lehne. An der Bar unterhielten sich zwei Biertrinker. Ein Gast am anderen Ende konzentrierte sich auf seinen Burger.
    Getönte Scheiben sorgten für trübes Licht im Double Shot. Deckenventilatoren erzeugten eine hektische, surreale Farbstimmung, indem sie das Neonorange, -rot und -blau der Bierreklamen an den Wänden zerhackten.
    Während meine Augen sich an das Dämmerlicht gewöhnten, nahm mein Gehirn Details auf.
    Drei hölzerne Sitznischen nahmen die Wand rechts der Tür ein. Ein Schild in Form eines zeigenden Fingers deutete darauf hin, dass sich die Toiletten irgendwo hinter den Sitznischen befanden.
    Direkt vor uns standen vor der Bar einzelne Tische. Hinter dem Tresen wusch ein graubärtiger Mann Bierkrüge, indem er sie über eine neben dem Spülbecken befestigte, aufrechte Bürste drehte.
    Die Gäste waren ausschließlich Männer. Drei waren stark tätowiert. Vier mussten unbedingt zum Friseur. Zwei hatten kahlrasierte Köpfe. Trotz der über dreißig Grad trugen alle Jeans und schwere Lederstiefel.
    Slidells Blick erfasste jeden Schatten, als wir zum Tresen gingen. Seine angespannten Schultern verrieten mir, dass er auf alles gefasst war.
    Obwohl