Falkengrund Nr. 34

Luft, doch es schien weder aus der Apparatur zu kommen, noch aus dem See, noch aus der Säule. Der Ursprung des Geräusches lag weit über ihnen am Himmel.
    Der Geisterfinder zuckte zusammen, ließ die Regler los. Es klang, als würden die Pforten eines eisigen, bösen Himmelreichs sich öffnen, einer luftigen Hölle aus Wind. Was das bedeutete, konnte er nur raten. Die Möglichkeit, dass der Spuk im See mehr als nur ein Spuk war, dass feine, unsichtbare Fäden ihn mit Kräften verbanden, die in den äußeren Sphären des Weltalls wirkten, machte, dass seine Haare sich aufstellten und sein Magen sich zu einem knotigen kleinen Klumpen zusammenkrampfte.
    Er legte den Kopf in den Nacken und sah, wie einer der Fische durch den Wassertrichter in die Luft schnellte und dort oben mit einem unsichtbaren Wall kollidierte, so als wäre das, was er ein Leben lang für den Himmel gehalten hatte, nichts als ein Fresko auf einer niedrigen Decke, die die ganze Welt überdachte.
    Der Fisch wurde zerschmettert, und seine Überreste regneten herab.
    Dieser kurze Moment des Schreckens drang dem Geisterfinder ins Innerste. Er hatte vielen übernatürlichen Phänomenen die Stirn geboten, doch in diesem Augenblick hatte er den Eindruck, die Welt, in der er lebte, sei eine völlig andere als jene, als die er sie immer angesehen hatte. Er streifte das Gefühl des Irrealen ab, das wie ein Gift in sein Hirn zu sickern und seinen Verstand zu zerstören suchte. Fieberhaft redete er sich ein, dass nichts von Belang geschehen sei, dass lediglich ein transparentes Objekt zwischen ihn und den Himmel getreten war.
    Was für ein Objekt?
    Das Pfeifen wurde lauter, gleichzeitig teilten weitere Fische das Schicksal des ersten, und die zerfetzten Tierleiber fielen wie schauriger Hagel vom Himmel. Die beiden Frauen schrien unisono und fluchten dabei auf eine Art und Weise, die Carnacki unter anderen Umständen die Schamröte ins Gesicht getrieben hätte. Der Landwirt hatte seine Laterne erhoben. Sein Gesicht wirkte dahinter wie eine Maske. Trent Holburn klammerte sich an den Aluminiumrahmen, und seine Fingernägel verursachten darauf knarzende Geräusche. Die Menschen in den fünf aneinander geketteten Booten trieben gelähmt vor Grauen auf dem See, bereit, von einem Ungeheuer verspeist zu werden, das viel größer und furchtbarer war, als sie es sich hatten vorstellen können.
    Und dann veränderte sich die Situation.
    Ein Schatten stürzte aus dem Himmel herab. Er hatte annähernd die Größe eines Menschen, doch der Kopf war überdimensioniert und schien eine Art Geweih zu tragen. Das Schemen fiel innerhalb der erleuchteten Wassersäule nach unten, doch obwohl das Licht gleichmäßig und stetig leuchtete, war der Sturz aus dem Himmel eine ruckartige, zuckende Bewegung, als betrachte man die Szene unter einem Stroboskop.
    Der Schatten hatte binnen weniger Sekunden den langen Wasserzylinder passiert und tauchte lautlos in den See ein, wo er zunächst langsam weiter sank, bis der Sturz schließlich in einer Tiefe von schätzungsweise zehn Yards in einer unbeschreiblichen zuckenden, unterbrochenen Art zu einem Stillstand kam, den man nicht Stillstand nennen konnte. Wie ein gefangenes Tier ruckte das Wesen in einem Radius von wenigen Yards hin und her, stieß gegen die Ränder des Lichtschlauchs wie gegen die steinernen Wände eines Kerkers. Das Licht flackerte, wenn der Schatten gegen die Barriere prallte, doch es erlosch nicht.
    Das pfeifende Geräusch, das die Luft erfüllt hatte, entfernte sich, Stille senkte sich über den See, nur durchbrochen von dem Knistern der Elektrizität, dem leisen Rauschen der Wassersäule und dem Stöhnen der Menschen in den Booten. Sie alle hatten mit angesehen, was auch Carnacki beobachtet hatte.
    „Was ist das?“, rief der Bauer.
    Antwortete der Geisterdetektiv „Ich weiß nicht“, oder dachte er es nur? Es gab verschiedene Arten des Nichtwissens. Es gab Nicht-Sicher-Sein. Nicht-Genau-Wissen. Vergessen-Haben. Und dann gab es das schiere, hilflose Staunen, das Staunen eines Neugeborenen.
    Carnackis Hand berührte die Kontrollen. Es waren nur wenige Inch bis zu dem Hebel, der den Strom abstellte. In völliger Lautlosigkeit wirbelte der Schatten ruckartig im See hin und her, Gefangener des Elektrischen Pentakels, ein Wesen aus einer anderen Welt, das die Situation ebenso wenig verstand wie er – ein gefallener Engel, ein Ausgestoßener eines pfeifenden, niedrigen Himmels. Etwas sagte Carnacki, dass das Wesen jede