Fallera

inzwischen haben alle meene Gumbels ausgesagt, dass ich es gewesen war, der den Aasländor abgestochen hat. Dabei hatt ich noch nichdemal een Mässor. Scheene Gumbels.«
    Manche können ja nicht anders, als für immer bei der ersten, unschuldsbeteuernden Version zu bleiben. Im Verhör, vor dem Haftrichter, vor dem Schwurgericht, bei der Berufungsverhandlung. Und selbst danach noch, obwohl es da nur noch wenig Sinn macht. Aber vielleicht war es ja sogar wahr. Alles schon da gewesen.
    »Und was hältst du so von unserer neuen Reiseleitung?«, fragte ich, im Konversationston, wenn auch gedämpft.
    »Sigismund, Alegsandor und Domm? Nu, schon gorrekt, oder nich?«
    Sigismund. Alexander. Und Tom. Sieh an, dachte ich. Der Piepenkopp, die Igelborste und das Rattengesicht. Die neue
    Führungsriege von Zwölfenbeins Gnaden. Wie finden wir denn das?
    Horst kam zurück und meinte, mich anmaulen zu müssen, ich mache ihm das Geschäft kaputt mit meiner Freigebigkeit.
    »Und was willst du machen, sobald deine Vorräte zu Ende sind?«, wollte er wissen.
    Dann beklau ich dich, wenn du pennst, dachte ich und kehrte zurück zu meinern Gedankengang um das neue Führungstrio.
    Selbstverständlich war es besser, wichtige Entscheidungen in den Händen von drei Überlebenskünstlern zu wissen anstatt in denen von zwei ahnungslosen Neurotikern. Das war die rationale Betrachtungsweise. Und die tat sich schwer, bei mir.
    Sauschwer.
    »Wir waren bis zum Stichwort >Unfall< gekommen«, sagte Horst.
    Alfred schlief, sein Schnarchen stark gedämpft durch die Daunenjacke, die er über seinen Oberkörper gelegt hatte, weil ihm sein Schlafsack zu klein war. Egon lag, wie Horst und ich, auf dem Rücken, summte leise mit der Musik in seinen Kopfhörern mit.
    Der denkbar friedliche Ausgang eines langen Tages eines wundervollen Abenteuerurlaubes. Start in eine weitere erholsame Nacht, wenn man mal für eine Sekunde außer Acht ließ, dass vorletzten Abend unsere Pampe mit Rohypnol gestreckt worden war, damit jemand ungestört versuchen konnte, die begleitende Ärztin in den Kältetod zu schicken, während in der Nacht davor wohl jemand dem einzigen wirklich Ortskundigen unter ungeklärten Umständen den Schädel eingeschlagen hatte. Jemand aus unserer Gruppe ...
    »Ja«, sagte ich und fühlte in mich hinein, womit wohl das heutige Abendessen versetzt gewesen sein mochte, und spürte nichts, »dieser Unfall .«
    Nüchtern, dachte ich. Nüchtern hast du, glaube ich, noch nicht ein Mal darüber gesprochen.
    »Wir waren in München, meine Freundin und ich .«
    Aber einmal ist ja immer das erste Mal, und vielleicht rückt ja die Tatsache, dass du von Leuten mit harten Schicksalen umgeben bist, alles in Perspektive.
    »Kim«, sagte ich und hatte Schwierigkeiten weiterzusprechen, Perspektive oder nicht. »Rockmusikerin. Sie hatte am Vortag ihren ersten Plattenvertrag unterschrieben und mir spontan ein Motorrad gekauft, eine Kawasaki, eine schwarze ZRX 1100.«
    »Aah«, machte Horst. »Donnerbolzen. Sieht gut aus in Schwarz. Schöne Schwinge, an dem Ding.«
    »Wir waren damit den ganzen Tag über durchs Allgäu gebrezelt, und als wir zurückkamen in die Stadt, wollte Kim gerne noch aufs Oktoberfest, und ich dachte, warum nicht .«
    »War ich auch mal«, sagte Horst. »Hundertfünfzig Maß bayerisches Bier in mich reingekippt und dann irgendwann, irgendwo neben 'ner schlecht rasierten australischen Transe wach geworden .« Unter stillvergnügtem Glucksen hing Horst seinen Erinnerungen nach.
    Und ich meinen.
    Es war schon dunkel gewesen, ziemlich spät am Abend, und eine ganze Menge Leute waren schon auf dem Heimweg von dieser gigantomanischen Sauforgie. So auch der Fahrer des schwarzen Audi A8 ... Ohne Licht ... Urplötzlich, von links, aus einer Seitenstraße . Schoss mir die Kawa unterm Arsch weg . Stieg aus, in seinem Trachtenjanker, und randalierte .
    Stockbesoffen, stieren Blicks, dazu eine Fahne, die einem wie ein nasser Lappen um die Ohren flatterte .
    Das Glucksen verebbte, und Horst begann, ruhig und gleichmäßig zu atmen. Keine weiteren Fragen, also. Andermal, entschied ich. Auch gut.
    »Zweieinhalb Promille«, hatte Menden gesagt und das Schreiben auf den Schreibtisch sinken lassen.
    Ich war so perplex, dass ich nicht mal ein >Was?< herausbrachte. Der Unfall war zwei Wochen her, ich längst zurück in Mülheim, und Menden hatte nach mir geschickt, um meine Fleppe zu kassieren.
    »Fahrlässige Tötung«, schickte er nach einer Pause kopfschüttelnd