Fehlschlag unzulässig

ent­deck­te.
    Ich lag in­mit­ten ei­nes Trüm­mer­hau­fens, aus dem meh­re­re äu­ßerst scharf­kan­ti­ge Ge­gen­stän­de aus mas­si­vem Ver­dich­tungs­stahl her­vor­rag­ten. Wenn ich mich un­vor­sich­tig be­weg­te, kam es zu ei­nem un­er­wünsch­ten Kon­takt mit ei­ner der Stahl­spit­zen.
    »Ihr wollt mich wohl auf­spie­ßen und rös­ten, was?« fuhr ich Al­li­son an. Sein brei­tes, som­mer­spros­si­ges Ge­sicht hing über mir wie ein rie­si­ger Luft­bal­lon.
    Er mus­ter­te mich arg­wöh­nisch, ehe er sich zu ei­nem Grin­sen ent­schloß.
    »Klar, mein Bes­ter, aber über der feins­ten Holz­koh­le der At­lan­ti­schen Epo­che. Kann man Sie los­ma­chen, oder de­mo­lie­ren Sie den De­for­ma­tor?«
    Ich starr­te ihn erst fas­sungs­los, dann über­le­gend an. Als ich mei­ne te­le­pa­thi­schen Sin­ne ak­ti­vie­ren und die Um­ge­bung ab­tas­ten woll­te, zuck­te ei­ne un­er­träg­li­che Schmerz­wel­le durch mei­nen Kopf. Stöh­nend sank ich zu­rück.
    »Das soll­ten Sie bes­ser un­ter­las­sen«, mel­de­te sich Dr. Ku­lot. »Ihr Ex­tra­hirn ist der­art stra­pa­ziert wor­den, daß Sie ihm vor­erst kei­ne Be­las­tun­gen zu­mu­ten soll­ten. Der ›Lau­fen­de Me­ter‹ hat das auch schon be­merkt.«
    »Eh …?«
    »Ich schie­ße Ih­nen in die Hüh­nerau­gen, Sie mo­di­fi­zier­ter Ne­an­der­ta­ler«, tob­te Han­ni­bal. »Wenn Sie nicht ein kras­ser Irr­tum der Na­tur wä­ren, hät­ten Sie doch schon im Ur­schlamm der Krei de­zeit Ihr Gift ver­sprüht. Großer Ju­pi­ter – wenn der nicht als Fi schei am Lan­de­bein ei­nes mar­sia­ni­schen For­schungs­raum­schiffs hän­gen­ge­blie­ben und auf dem Mars aus­ge­brü­tet wor­den wä­re, könn­te es über­haupt kei­ne Schim­pan­sen ge­ben. Ich …«
    »Ru­he«, brüll­te ich den Gift­zwerg an. »Wo sind die Con­tai ner? Wer hat das La­de­gut ins Freie ge­schos­sen? Seid ihr wahn­sin­nig ge­wor­den! Wir brau­chen je­des Schräub­chen.«
    »Da kön­nen Sie recht ha­ben«, er­klär­te Fra­mus G. Al­li­son mit er­staun­li­cher Ru­he.
    Er schubs­te den Zwerg zur Sei­te und griff nach dem Schirm­feldtrich­ter ei­nes mo­der­nen Plas­ma-Schneid­bren­ners.
    »Mein Bes­ter, nun hal­ten Sie mal schön die Luft an. Ich bin so vor­sich­tig wie mög­lich, aber es wä­re rat­sam, wenn Sie Ih­ren Schutz­schirm-Pro­jek­tor zu­sätz­lich ein­schal­ten wür­den. Das ha­ben wir näm­lich auch ge­tan, ehe wir Sie mit mo­le­kül­ver­dich­te­ten Stahl­bän­dern am Dreh­so­ckel des Kon­tur­ses­sels fest­ge­schweißt ha­ben. Nor­ma­le Stäh­le hät­ten nicht ge­hal­ten. Wir muß­ten un­se­re höchst­wer­ti­gen Le­gie­run­gen mit be­schuß­ver­dich­te­ter Mo­le­kül­struk­tur neh­men. Die las­sen sich aber nur mit Flamm­tem­pe­ra­tu ren von zwan­zig­tau­send Grad Cel­si­us schwei­ßen. Schal­ten Sie ein, MA-23. Wenn ich den Pro­jek­tor an­fas­se, be­kom­me ich ei­ne La­dung zur kos­ten­lo­sen Ein­äsche­rung ab.«
    End­lich leg­te Han­ni­bal sei­nen mar­sia­ni­schen Schock­strah­ler zur Sei­te und kam nä­her.
    »Mo­ment mal«, be­gehr­te ich auf. »Was soll das hei­ßen? Wo sind wir, vor al­lem – wann sind wir? Warum ha­ben Sie mich der­art ge­fes­selt? Was sind das über­haupt für Trüm­mer?«
    Al­li­son lach­te un­echt auf. In sei­nen stroh­blon­den Sta­chel­haa­ren glit­zer­ten Schweiß­trop­fen. Es wä­re auch ver­wun­der­lich ge­we­sen, wenn der kor­pu­len­te Hü­ne nicht tran­spi­riert hät­te.
    »Trüm­mer? Ver­ehr­tes­ter, das war ein­mal der na­gel­neue Spe­zi al­ses­sel des Ers­ten Zeit­na­vi­ga­tors na­mens Pro­fes­sor Gold­stein. Als Sie den selt­sa­men Schalt­ke­gel sa­hen und ihn be­tä­tig­ten, be­sa­ßen Sie für uns die Grö­ße ei­ner Stu­ben­flie­ge. Sie selbst ha­ben sich na­tür­lich für nor­mal ge­hal­ten, was Sie si­cher­lich auch wa­ren. Wir wa­ren ge­hö­rig aus dem ›Leim‹ ge­gan­gen.«
    »To­tal­ent­stoff­licht?«
    »Nicht ganz, oder wir wä­ren nicht mehr zu­rück­ge­kom­men. Den Rück­sturz in das Nor­mal­kon­ti­nu­um, ver­gleich­bar mit der für uns gül­ti­gen Po­si­tiv-Zei­tebe­ne, war nur mit Hil­fe des Hy­per­dim­ge­räts mög­lich. Wir ha­ben