Ferien mit Patricia

Menschen seiner Art, saßen auf den Stühlen oder schlenderten herum oder rannten hinter den Gepäckträgern her, die ihre Koffer schleppten. Aus dem Lautsprecher ertönte eine Frauenstimme:
    »Amerikanische Fluglinie Südwest. Abflug nach Washington, Nashville und Dallas bei Tor drei.«
    Erst gestern hatte er eine ähnliche Stimme gehört, die in kühlem, abgehacktem Ton gerufen hatte: »Schnellzug nach Carlisle, Manchester, Stoke, Birmingham, Northampton und London, einsteigen auf Bahnsteig eins.« Es war der Zug gewesen, mit dem Pat heimgefahren war.
    Er kam an einer Reihe Telefonzellen vorüber und zögerte einen Augenblick. Sollte er zu Hause anrufen, daß er komme? Aber es drängte ihn nicht, das zu tun. Was hatte es schon für einen Sinn?
    Er erreichte den Ausgang und trat durch eine Tür, über der »Taxi« stand. Ein riesiges Auto mit langer Kühlerhaube löste sich aus der Reihe und kam auf ihn zugefahren. Wie die Zeitungen und die Leute und die Sprache, die um ihn gesprochen wurde, war ihm auch dies vertraut. Das Auto erinnerte ihn an einen Zirkuswagen, den er als Kind gesehen hatte.
    Er kletterte hinein und nannte dem Fahrer seine Adresse, Westlake Park, Severn Avenue 12. Der Mann drehte sich um und sagte:
    »Kostet Sie eine Stange, denn ich muß leer zurückfahren.«
    »Schon recht, ist in Ordnung.«
    Darauf setzte der Fahrer den Wagen in Gang und fuhr zum Parkway, Richtung Westbury. Wie sie so dahinrollten, wandte sich der Chauffeur halb nach ihm um und fragte:
    »Und wie steht’s da drüben?«
    »Wo drüben?« antwortete Jerry, und seine Frage war ganz ehrlich gemeint. Gewiß, sein Körper war nun in Amerika, aber sein Geist hatte diesen Wechsel noch nicht in seinem vollen Umfang erfaßt. Er hatte eben an seinen Flugstützpunkt gedacht, an Sam Bognano, an sein Flugzeug und seine Leute.
    »Auf der andern Seite vom Ozean, meine ich«, fuhr der Chauffeur fort. »Kommen Sie nicht von dort zurück? Ich seh’s an Ihren Bändern. Mein Junge ist im Pazifik. Und wie ist’s? Kein Kinderspiel, was?«
    »Manchmal ein bißchen rauh«, antwortete Jerry. Er blickte auf das Foto und den Namen des Fahrers auf der Ausweiskarte, die im Wagen hing. Er hieß Elridge Rosenman, Long Island City. Das letzte Mal, daß Jerry in einem Taxi gesessen hatte, war vor vierzehn Tagen in London gewesen. Er war da mit Sam Bognano in einem dieser kleinen, hocheleganten Londoner Taxis, mit einem waschechten Londoner am Steuer, der einen Sohn bei der Achten Armee in Italien hatte, zu einem Nachtlokal gefahren. Kurz vorher hatten die Sirenen geheult, aber der Chauffeur kümmerte sich nicht darum und erzählte weiter, wie er während des »Blitz« von 1940 herumgefahren sei.
    Der Fahrer bemerkte:
    »Ich nehme an, ihr Burschen kriegt den Pelz voll...«
    Jerry antwortete nicht. Er mußte an etwas denken, wußte aber nicht, was es war. Doch plötzlich fiel es ihm ein. Es war der Name des Chauffeurs. Pat hätte ihn gern gemocht. Sie hatten sich während ihrer Reise einen Spaß daraus gemacht, merkwürdige Namen zu sammeln, die sie über den Läden oder in den Gästebüchern der Hotels fanden. Besonders an einen erinnerte er sich, auf den sie in Stronachlachar gestoßen waren. Er lautete Peabody Twitillie, und stundenlang waren sie nach dem Rhythmus dieses Namens dahingeradelt.
    »O Elridge Rosenman, hier ist ein...« begann Jerry ein Liedchen, kam aber nicht weiter. Ohne Pat ging es nicht. Überhaupt war alles nichts wert, wenn Pat nicht da war. Und gerade deswegen fuhr er ja nun in einem Taxi den Grand Central Parkway entlang, um mit Catharine zu sprechen und so rasch als möglich aus diesem Zwiespalt herauszukommen.
    Er mußte sich selbst am Arm fassen, die Hand ausstrecken und das Leder des Sitzes berühren und wiederum auf die Karte des Fahrers und über sie hinweg auf den vertrauten Verkehr um sich herum blicken. War es möglich, daß er zu Hause war, in der Nähe Catharines — und doch war eben erst Pat aus dem Bahnhof gefahren, Pat mit dem lächerlich kleinen Hütchen und den blauen Kornblumen darauf. So hatte sie am Wagenfenster gestanden, die Hand erhoben und gewinkt, bis sie nicht mehr zu sehen war.
    In Jerrys Kopf verwandelte sich das Brummendes Automotors in das »Tschtschtsch« des langen Schnellzuges, der wie eine Schlange aus dem Bahnhof von Glasgow kroch. Nicht mehr die Parklandschaft von Long Island, sondern nur noch das graue Dach der Bahnhofshalle und die Leere, die der abfahrende Zug hinterlassen hatte, sah er jetzt.