Feucht

glänzten glasig.
    Sie saßen einander gegenüber, zwischen sich der antike Tisch und die dampfenden Schüsseln. «Meine Liebe», sagte Mettmann, «würden Sie sich etwas vorbeugen, damit ich Ihre Brüste besser sehen kann? Oder», er zögerte, «darf ich Titten sagen?»
    Rose nickte huldvoll, beugte sich vor und spielte an ihren Brustwarzen herum, die sich durch den Stoff des Korsetts abzeichneten. Mettmann verfolgte jede ihrer Bewegungen.
    «Kribbelt es schon in Ihrem Schwanz?», fragte Rose mit einem Tonfall, als erkundige sie sich nach dem Soßenrezept, und streckte die Zunge heraus, um den Löffel abzulecken.
    Mettmann schluckte. «Wenn man so eine Frau vor sich sitzen hat, all dieses weiße, quellende Fleisch, und wenn ich dann daran denke, was ich alles nicht sehe, ihre Schenkel zum Beispiel und das schwarze Höschen dazwischen, dann kribbelt es schon ganz gewaltig.»
    «Das Schöne an ebendiesem Höschen ist, dass es an den Mösenhärchen knistert, das fühlt sich ziemlich geil an. Und wenn ich dann feucht werde, und», sie lächelte, «das wird jeden Moment so weit sein, dann saugt sich der Stoff nicht voll, sondern die Nässe wird ganz seimig und verteilt sich in der Spalte bis oben zur Clit und unten zum Hintern. Wenn Sie dann gleich Ihren Finger in mein Höschen stecken würden, würden Sie nur so hineingleiten in mein Möschen.»
    Mettmann schluckte hart und zerteilte hackend sein Gratin auf dem Teller. « Dann könnte ich mich ja vor Sie knien und erst einmal über den Stoff lecken und dabei versuchen, von der Seite hineinzufingern. Und wenn Sie dann kurz aufstehen, kann ich es Ihnen herunterziehen und den Duft einsaugen, und dann setzen Sie sich wieder hin und legen Ihre Beine über die Stuhllehnen, und ich knie dann vor Ihnen und vielleicht», er kicherte, «bestreiche ich Ihre Muschi mit Sahne und lecke sie als Dessert aus.»
    « Sie wollen mich nur mit der Zunge ficken ?» Rose sagte das, als sei sie erstaunt darüber, dass das Lamm mit Thymian gewürzt sei. Mettmann verschluckte sich fast.
    «Aber sicher nicht. Ich werde das Geschirr herunterräumen und Sie auf diesen Esstisch legen und dann Ihr Vötzchen ficken, dass Sie glauben, Sie lägen direkt über einem Erdbeben.»
    «Es ist schön, wenn Sie Vötzchen sagen. Das ist so roh, so vulgär.»
    Mettmann steigerte sich: «Ja, Ihre nasse Pussy, Ihre geile kleine Spalte, die heiße, die werde ich vögeln und durchficken und...»
    «Ihre Hugo-Boss-Krawatte hängt in der Soße». Mettmann sah sie wie getreten an, Rose amüsierte sich köstlich. Sie wusste sehr wohl, dass er unter Umständen kommen konnte, nur indem er sie ansah und darüber redete, aber so einfach sollte er es nicht haben. Nicht an diesem Abend. Ein Tiger muss jagen. Heute Abend sollte er erst einmal Blut lecken. Und auf das «lecken» wollte sie ihn nun wieder hinlenken, damit sie sich heute Nacht im Bett an seine Sätze erinnern konnte, wenn sie ihr Maschinchen aus dem Nachttisch nahm und sich das besorgte, was sie Mettmann verboten hatte. Sie öffnete die Lippen langsam und provozierend und wollte wieder auf seine Zunge zurückkommen, die doch bestimmt auch mit ihren Brüsten einiges anzufangen wusste.
    Es wäre alles so schön gewesen, wenn sich nicht genau in diesem Moment die Tür geöffnet und ein schlaksiger Junge mit langen filzigen Rastazöpfen hereingeschoben hätte. Er schob sich auch noch bis zum Esstisch, wo Rose versuchte, sich in den Gazeschleier zu hüllen, und mit einer Hand panisch nach dem Trench auf dem Sofa tastete. Mettmann seufzte, Rose konnte über den Tisch hinweg förmlich spüren, dass seine Erektion zu einer rötlichen schlaffen Schnecke zurückschrumpfte wie eine Kerze unter einem Flammenwerfer. Rose starrte fassungslos auf den Typen, der da vor ihr stand und sich offensichtlich gerade noch davon abhalten konnte, in ihr Dekollete zu speicheln.
    Er war noch schwer in der Pubertät, auf der Stirn stritten sich drei Pickel um den Titel der «Beule des Jahres» und aus seinem Kinn wuchs ein spärliches Ziegenbärtchen undefinierbarer Farbe, an dem er ständig herumzupfte, als könnte er es so zum schnelleren Wachsen bewegen. «Das Gleiche habe ich früher mit meinen Brustspitzen gemacht», dachte sie und musste schmunzeln, «aber genutzt hat es nichts, das wächst erst, wenn es will.» Der Hänfling trug ein vergammeltes T-Shirt mit einem Schlumpf darauf, das so eng war, dass Rose seine Rippen darunter sehen konnte. Mettmann hatte seine Stirn auf die