Feuerkind
und das Stöhnen, das aus ihm hervorbrach, war so zart und leise wie die silbrigen Fäden eines Spinngewebes.
Die Blutspur war noch da, ein schwarzes Komma im wech selnden Licht des Mondes. Eine gedruckte Aufschrift, die vor dem Experiment zweifellos CORPUS CALLOSUM gelautet hatte, las er jetzt als COR OSUM. Die fehlenden Buchstaben waren vom Blut ausgelöscht.
So eine Kleinigkeit.
So etwas Gewaltiges.
Er stand im Dunkel und sah es sich an, versuchte, in die Wirklichkeit zurückzufinden. Was wurde hier bestätigt? Etwas; Das Meiste? Alles? Überhaupt nichts?
Er hörte hinter sich ein Geräusch, er glaubte es wenigstens: das leise Knarren eines Schuhs.
Er bewegte ruckartig die Hände, und mit dem gleichen klatschenden Geräusch rollte sie sich rasselnd auf. Überlaut hörte er diese widerlichen Geräusche in der schwarzen Höhle des Raumes.
Ein plötzliches Klopfen am mondlichtbestäubten Fenster; ein Zweig. Oder vielleicht tote, mit Blut und Gewebe beschmierte Finger: laß mich rein, ich habe meine Augen da oben vergessen, oh, laß mich rein, laß mich rein -
In einem Zeitlupentraum wirbelte er herum, in diesem Zeit lupentraum wußte er noch im Versinken, daß es jener Jung’ sein mußte, ein Geist im weißen Gewand und mit tropfender schwarzen Löchern, wo einmal seine Augen gewesen waren Sein Herz erwachte in seiner Kehle wieder zum Leben.
Niemand da.
Nichts.
Aber seine Nerven hielten es nicht mehr aus, und als der
Zweig unerbittlich gegen das Fenster schlug, rannte er davon, ohne die Tür zum Hörsaal hinter sich zu schließen. Er raste den schmalen Korridor entlang, und plötzlich verfolgten ihn wirklich Schritte, das Echo seiner eigenen. Er rannte die Treppe hinab, zwei Stufen auf einmal nehmend, und erreichte schwer atmend die Eingangshalle. Das Blut hämmerte in seinen Schläfen. Wie frisches Heu kratzte der Atem in seiner Kehle.
Vom Wachmann war nirgends etwas zu sehen. Andy machte sich davon, nachdem er eine der großen Glastüren geschlossen hatte, und schlich sich über den Platz wie der Flüchtling, der er später werden sollte.
17
Fünf Tage später und sehr gegen ihren Willen schleppte er Vicky Tomlinson zum Jason-Gearneigh-Gebäude. Sie hatte schon beschlossen, nie mehr an das Experiment zu denken. Sie hatte den Scheck der psychologischen Fakultät erhalten und ihn ihrer Bank zur Gutschrift eingereicht. Sie wollte überhaupt nicht mehr daran denken, woher das Geld gekommen war.
Er überredete sie mitzukommen und tat das mit einer Eloquenz, die er sich zu keiner Zeit zugetraut hätte. Sie gingen hin, als um vierzehn Uhr fünfzig die Vorlesungen zu Ende waren und die Studenten andere Hörsäle aufsuchten. Die Glocken der Kapelle von Harrison läuteten durch die unbewegte Luft des Frühlingstages. »Am hellen Tag kann uns doch nichts passieren«, sagte er und war sich selbst nicht darüber klar, wovor er sich denn fürchten sollte. »Da sind doch so viele Menschen.«
»Ich will einfach nicht, Andy«, hatte sie gesagt, aber sie war dann doch mitgekommen.
Zwei oder drei junge Leute mit Büchern unter dem Arm verließen gerade den Hörsaal. Die Sonnenstrahlen malten schönere Muster auf die Scheiben, als es der diamantene Staub des Mondes vermocht hätte. Andy erinnerte sich und konnte vergleichen.
Als Andy und Vicky hereinkamen, wurden sie von ein paar anderen begleitet, die an einem Seminar in Biologie teilnehmen
wollten. Einer von ihnen redete leise, aber ernst auf die anderen ein. Er sprach über eine bevorstehende Demonstration gegen Militarismus, die am nächsten Wochenende stattfinder sollte. Niemand nahm von Andy und Vicky auch nur du geringste Notiz.
»Okay«, sagte Andy, und seine Stimme klang ein wenig belegt und sehr nervös. »Du mußt es dir ansehen.«
Er zog die Karte herunter. Sie sahen einen nackten Mann ohne Haut, dessen Organe genau bezeichnet waren. Seins Muskeln sahen aus wie Stränge ineinander verwobenen roter Garns. Irgendein Witzbold hatte »Oskar der Griesgram« daruntergeschrieben.
»Mein Gott«, sagte Andy.
Sie packte seinen Arm, und ihre Hand war schweißnaß von Nervosität. »Andy«, sagte sie. »Bitte, laß uns gehen. Bevor uns jemand erkennt.«
Ja, auch er wollte fort. Die Tatsache, daß die Karte ausgewechselt worden war, erschreckte ihn irgendwie mehr als alle: andere. Heftig riß er am Zugring und ließ los. Als sie sich aufrollte, gab es das gleiche klatschende Geräusch.
Eine andere Karte. Das gleiche Geräusch. Zwölf Jahre späte konnte er
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