Feuermale

über sie, finden heraus, wer sie wirklich ist.«
    »Ich werde ein paar Anrufe machen. Ist das alles?« sagte er, betont spitz.
    Kate spielte die Unschuldige. Sie war sich ihrer Tendenz, beim Tanz zu führen, sehr wohl bewußt und dachte gar nicht daran, sich zu entschuldigen, wenn es um ihren Boß ging. Er inspirierte sie nicht dazu, seinem Takt zu folgen.
    Rob entfernte sich, sichtlich niedergeschlagen.
    »Immer ein Mann der Tat, dein Boß«, sagte Kovác trocken.
    »Ich glaube, Sabin hat seine Eier in einem Glas in seinem Medizinschrank.«
    »Ja, also, ich möchte nicht, daß er meine seiner Sammlung einverleibt. Schau, ob du vor fünf aus dem Mädchen noch was anderes außer Lügen und Sarkasmus rausholen kannst.«
    Er schlug ihr eine tröstliche, glückwünschende Hand auf die Schulter. »Du hast noch einen langen Weg vor dir, Red. Sie gehört dir alleine.«
    Kate sah ihm mit gerunzelter Stirn nach, wie er sich in die Herrentoilette zurückzog. »Und ich frage dich noch einmal: Warum muß immer ich diejenige sein, die zur falschen Zeit am falschen Ort ist?«

KAPITEL 4
    Supervisory Special Agent John Quinn verließ den Jetway und betrat den St. Paul’s Flughafen von Minneapolis. Der sah aus wie fast jeder andere Flughafen, den er bis jetzt gesehen hatte: grau und freudlos; das einzige Zeichen von Gefühl, das von den grimmigen Reisemüden aufstieg, war die Feier einer Familie, die einen Jungen mit Bürstenschnitt und blauer Luftwaffenuniform abholte.
    Er verspürte ein leichtes Aufflackern von Neid, ein Gefühl, das so alt schien wie er selbst – vierundvierzig.
    Seine eigene Familie war auf Wettbewerb konditioniert gewesen, nicht auf Feiern. Er hatte sie seit Jahren nicht gesehen. Zu beschäftigt, zu weit entfernt, zu abgenabelt.
    Du schämst dich ihrer zu sehr, hätte sein alter Herr gesagt…, und er hätte recht gehabt.
    Er entdeckte den Agenten im Außendienst am Rande des Gate Bereichs. Vince Walsh. Laut der Akte war er zweiundfünfzig mit solider Laufbahn. Er würde im Juni in Pension gehen. Er sah wie ungesunde zweiundsechzig aus.
    Sein Teint hatte die Farbe von Tonmasse. Die Schwerkraft hatte das Fleisch seines Gesichtes nach unten gezogen und tiefe Furchen in seinen Wangen und über seiner Stirn hinterlassen. Er sah aus wie ein Mann mit zuviel Streß im Leben und keinem Ausweg außer einem Herzanfall. Er sah aus wie einer, der lieber was anderes getan hätte, als irgendeinen heißen Psychojäger aus Quantico abzuholen.
    Quinn zwang seinen Energiepegel plus Mundwinkel in den oberen Bereich. Reagiere entsprechend: erscheine schuldbewußt, nicht aggressiv, nicht bedrohlich, nur ein Hauch von Freundlichkeit, aber nicht allzu vertraut tun.
    Seine Schultern hingen ganz natürlich vor Müdigkeit. Er machte sich nicht die Mühe, sich aufzurichten. »Sie sind Walsh?«
    »Sie sind Quinn«, sagte Walsh streng, als Quinn seinen Ausweis aus der Innentasche seines Jacketts ziehen wollte.
    »Haben Sie Gepäck?«
    »Nur was Sie sehen.«
    Einen prallen Kleidersack, der die vorgeschriebenen Handgepäckmaße überschritt und eine Aktentasche,
    beschwert von einem Laptop und einem Haufen Papieren.
    Walsh bot ihm keine Hilfe damit an.
    »Bin dankbar, daß Sie mich abholen«, sagte Quinn, als sie sich auf den Weg durch die Ankunftshalle machten.
    »Ist für mich die schnellste Möglichkeit, direkt ins Spiel einzusteigen. Erspart mir, daß ich eine Stunde in der Gegend rumirre.«
    »Gut.«
    Gut. Kein toller Einstieg, aber immerhin. Er würde den Typen schon rumkriegen. Das wichtige hier war, abzuspringen und weiterzurennen. Der Fall hatte Priorität.
    Immer der Fall. Einer nach dem anderen, auf dem anderen und noch einer und noch einer, die schon hinter der Kurve lauerten… Die Müdigkeit schauderte durch seinen Körper, trat ihn im Vorbeigehen in den Magen.
    Sie gingen schweigend zum Hauptterminal, fuhren ein Stockwerk mit dem Aufzug hoch und überquerten die Straße zur Parkrampe, wo Walsh seinen Taurus verbotenerweise auf einem Behindertenplatz abgestellt hatte.
    Quinn stellte seine Sachen in den Kofferraum und lehnte sich für die Fahrt hinaus zum Highway zurück. Zigarettenrauch durchtränkte das gesamte Innenleben des Wagens und hatte den beigen Polstern denselben Farbton verpaßt wie dem Fahrer des Wagens.
    Walsh griff nach einem Päckchen Chesterfields, sobald sie auf den State Highway Fünf trafen. Er hakte seine Lippe über die Zigarette und zog sie aus dem Päckchen.
    »Was dagegen?«
    Er klickte sein